.tessitura emaranhada.

2011-12-02T12:16:00.001-08:00

Revisão UFG, dá uma olhada aí, ficou muito bonitinho. Descompacte, clique duas vezes sobre o prezi e seja feliz. Ah, faça uma boa prova também!
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http://www.mediafire.com/?hdrzdipgbs20de2

a (flor da) pele que habito

2011-11-07T18:36:00.000-08:00

"Almodóvar é sempre um clássico" "Adoro as cores do Almodóvar" "Nós nunca sabemos no que vai dar" "Prefiro os antigos dele" são constantes nos burburinhos dos intelectuais e dos nem-tanto que frequentam o cinema e conferem as obras do diretor espanhol. Devo dizer que, apesar de a introdução dar a entender que não faço coro a esse discurso, na verdade estou no grupo dos nem-tanto. Então os clichês nas falas dos outros sobre o diretor eu costumo ecoar.

Elena Anaya numa cena linda do filme

Felizmente, uma obra dele é sempre uma conversa franca sobre tabus. Em tempos de piada de mal gosto afetando as pessoas como crimes hediondos, esses mesmos crimes na tela de um diretor hypado como ele nunca são demais, afinal, ele os "problematiza", os discute, os expõem na mesma medida em que os transforma em assombradas verdades, escondidas nas brutalidades meramente humanas.

A pele que habito é um filme diferente de tudo o que já vi. Inclusive eu colocaria a obra na seção de drama na minha locadora (caso eu tivesse uma), mas não sem hesitar em pô-la junto aos thrillers. Como thriller deixa a desejar. Como drama, no entanto, não mata a gente como em Tudo sobre minha mãe ou Fale com ela. Mas dá pra arrancar uns suspiros de dó. Dó de tudo, inclusive. As de sexo, por outro lado, são quentes, intensas, sem ser descritivas. O diretor sempre retratou o sexo com devida sutileza. Mesmo os estupros nunca são o clichê. Basta lembramos de Kika e a hilária cena em que é violada. Quem é que pode rir de um estupro? Almodóvar provoca.

Vi pouco as cores que geralmente inundam a tela como se fosse mesmo uma obra plástica. Os enquadramentos continuam lindos, mas pela atmosfera mais sombria do filme, as cores estão mais opacas (porém não menos bonitas).

Os atores nas mãos de Almodóvar comem em sua mão. Obedecem ao diretor como o filho que tem medo do pai. Inclusive achei o Banderas menos expressivo que de costume. Já o vi mais vivo.

Agora, a história tem um tom de humor negro inevitável. Irrepreensível. Confesso que não me diverti com a desgraça dos personagens, mas que havia momentos de desconfortável vontade de rir, ah, isso houve em vários momentos. Não vou bancar o spoiler aqui e ficar adiantando os fatos. Vão ver o filme, ta no Bougainville/Lumière.

Nota: quero retomar minha cinecultura. Fiquei anos indo ao cinema vez ou outra. Estou no clima de fazer com o cinema o que fiz com a literatura. Faça o mesmo. Internet é bom, mas não é o único lugar que deve nos divertir. VÁ AO CINEMA!

neve vermelha

2011-10-25T17:07:00.000-07:00

Sofri para ler Branco neve vermelho Rússia, da polonesa Dorota Masłowska. Eu não sou fã de beatnik, literatura à qual a autora parece se afinar bastante. Os intermináveis fluxos de consciência e discursos indiretos-livres dominam toda a narrativa, que se limita a alguns poucos fatos, entrecortados por muita viagem de anfetaminas e pouco sexo. Esperava mais sexo nesse livro, não sei. Os drogados poloneses retratados por Dorota não transam.

A história de um personagem sem-lugar em seu país é o duto que escoa, pelas letras de Dorota, a realidade de uma parcela do povo polonês, sem referencial depois do mundo não ser mais bipolar. (aliás, acho que o mundo está é cada vez mais bipolar)

Demorei de agosto até semana passada (outubro) pra conseguir ler o livro. Simplesmente não fluía. Essa chapação toda me enche o saco. Não suporto juventude sem perspectiva e querendo ser sem perspectiva e não tendo outra alternativa a não ser: não ter perspectiva.

A história não tem início. Da mesma forma, também não tem fim. O enredo nada mais é que um recorte na vida do personagem. Não sei se é porque sou muito ligado à tradição da narrativa com todas as reviravoltas que culminam num clímax, qualquer clímax, e depois se desfecham (ou acabam antes disso), mas pra mim BNVR é verborragia pura. Admito que é massa ver uma jovem de 18 anos (na época da publicação do livro) publicando um livro que foi traduzido para várias línguas, ganhou alguns prêmios e chamou a atenção pela "ousadia" discursiva e, guardadas as devidas comparações, originalidade. Criei expectativa demais com a história. Esperava algo retumbante como a Clarice em suas primeiras obras. Nada disso; literatura ruim pra mim, apenas.

Reforço, entretanto, que considero importante ler de tudo. Várias vezes me passou pela cabeça desistir daquele livro, mas a persistência em me firmar como leitor disciplinado superou essas vontades.

Não conheço mais dessa autora, não sei se publicou outras coisas. Se o fez, não vou atrás pra ler: tenho uma pilha enfileirada em dominó pra eu ler. Mas se cair na minha mão novamente e tiver uma proposta diferente dessa, posso até me arriscar. Sei lá, daqui uns dez anos.

referências

2011-10-02T21:24:00.000-07:00

Referências são os pontos para os quais olhamos e para onde queremos ir. Referências são as bases nas quais nos sustentamos para seguir em frente. Referências nos estimulam, nos incitam, nos fazem refletir, querer alcançar pontos inalcançáveis. Referências nos emocionam, mas sobretudo referências nos tornam seres vivos e pensantes. Uma pessoa sem referências, é uma pessoa ignóbil.

Dia 28 de setembro, pouco antes de dormir, minha timeline do Twitter foi invadida por uma notícia que eu não quis aceitar e pensei tratar-se de trote: o vocalista do Cólera, Redson, morreu de uma parada cardiorrespiratória. Antes de dormir, dei a notícia à minha mulher, adormeci às lágrimas incontidas.

O outro dia foi uma merda. Dei aula sem graça. Perguntavam do Rock In Rio, eu contava brevemente como tinha sido, voltava pra matéria tentando esquecer que o rock faz parte da minha vida.

Estive um dia de luto. Um dia. Na sexta eu já estava ok, porque o Redson não morreu de verdade. Eu o vejo nos meus álbuns do Cólera, nas letras dele, nas músicas, nas fotos. Vejo-o nas minhas letras, nas minhas músicas, nas escolhas que fiz pra vida. Ele foi mais importante pra mim do que muitos parentes próximos. Se hoje penso que pode haver um amanhã melhor pras gerações que vêm, é porque na minha adolescência eu conheci o Cólera e as letras e músicas do Redson.

"Quanto eu passo as noites nas esquinas/ esperando um ônibus que nunca vem/ vejo mulheres prostituídas, tento imaginar por quê/ vejo moleques, rasgados, perdidos, não têm um amigo/ mas por quê?/ Dê uma olhada pra essas vidas/ onde estão os direitos de viver?/ Eu me lembro, falam na declaração/ que nascemos livres, livres, por iguais/ mas não entendo se escolhemos/ ou se alguém escolheu por nós/ não está certo, alguns estão ricos/ outros não têm nem um amigo/ Dê uma olhada pra essas vidas/ onde estão os direitos de viver?"

Depois de ouvir/ler essa música aos meus 16, 17 anos, eu nunca mais fui o mesmo. A partir dali, eu estava num processo irreversível de transformação para buscar um mundo melhor e de lá pra cá, pouca coisa mudou. Fiquei mais embrutecido, menos sensível, mas ainda acreditando. Perdi a inocência, mas não o otimismo.

Sangue Seco com Redson ao centro em 2007, em Palmas

Eu perdi um ídolo, mas suas ideias nunca morrerão em mim ou nos outros moleques de 16, 17 anos que estão conhecendo o Cólera agora e transformando suas vidas concretamente. O discurso soa religioso, eu sei. Mas a indignação e o inconformismo não fazem parte de adorações, mas de detestações. O mundo punk compartilha isso, independente da corrente ideológica. Todo punk é um indignado. Os que têm o Cólera como referência, além de indignados são otimistas.

No sábado, 1º, teve um show histórico em Goiânia. Olho Seco, banda seminal do punk junto ao Cólera, tocou aqui na cidade, voltando às atividades depois de quase uma década parado. O Ímpeto, uma de minhas bandas, abriu mão de tocar as próprias músicas no show de abertura desse evento e tocou apenas Cólera, do começo ao fim. Foi nosso jeito de homenagear aquele que nos influenciou. Se tocamos alguma coisa, muito se deve ao Redson e ao Cólera. As pessoas gostaram, choraram, cantaram conosco e fizeram um espetáculo lindo. Aquele espírito é o que temos de carregar conosco no dia a dia pra enfrentar todas as pedras que jogam na nossa cara toda hora. Pra aguentar a merda do mundo, preciso fazer algo que vá contra ela, preciso acreditar que ser adolescente não é uma fase, mas uma escolha de vida. "Eles dizem que você é doente, e que isso é fase de adolescente mas não! Não vá se entregar!", gritava o Redson no melhor disco do Cólera: Pela Paz Em Todo o Mundo. Nunca ouviu? Baixe aqui.

Eu hoje estou feliz. Feliz porque sei que o Redson cumpriu seu papel aqui. Foi embora cedo, "os bons morrem jovens", cantava Renato Russo mais uma verdade. Morreu cedo, mas não deixou nada a dever a ninguém. Só a crescerem cada vez mais. FORTE E GRANDE É VOCÊ!!!

contido

2011-09-22T10:01:00.000-07:00

mesmo que não fizesse
ainda que não fosse
embora estivesse sem
porque não tem
pois é certo que foi
talvez não tão
quanto pudesse fazer
se alterasse o
obter-se-ia um
porém, é óbvio que
não poderia querer
porquanto essa variação de
me mantivesse tão

[contido]

resenhas preguiçosas

2011-08-14T20:45:00.000-07:00

Sei que estou sumido, meus cinco leitores. Sei que vocês querem tirar o Tessitura dos seus favoritos e enviá-lo aos bloqueados. Mas tenham dó desse pobre escritor sem ideias e com preguiça extrema. Assunto não me falta. Falta disposição para escrever sobre tudo o que tenho visto. E tempo também, sempre ele.

Depois de "Histórias extraordinárias", do Poe, li "Pequenas criaturas", do Rubem Fonseca, "Mundos invisíveis", do Marcelo Gleiser, "Demian", do Hermann Hesse, "A grande arte", do Rubem Fonseca novamente (to viciado nesse cara) e comecei um romance polonês de uma escritora chamada Dorota Maslowska que é bem no estilo beat, anos 70 e tal. Mas a história é desses tempos, os personagens têm celulares, rs. To desbravando as primeiras páginas, nem tenho opinião ainda sobre o que estou lendo.

O certo é que não resenhei nenhum desses livros que li de março pra cá e temo o tempo passar e eu perder a referência. Afinal, uma das razões de eu ter querido resenhar o que leio é na tentativa de eternizar minhas impressões sobre o que li. Mesmo sabendo que quando eu reler algumas dessas obras minha cabeça será outra, gostaria de saber o que eu pensava na época.

Então, pra eu não perder o fio da meada e nem vocês me abandonarem definitivamente, resolvi fazer comentários breves sobre essas obras. Estou com muita coisa na cabeça. Queria escrever um romance do Néverton, o personagem desse último texto que escrevi em junho ainda. Mas não senti uma resposta positiva dos meus leitores. E eu não quero escrever mais só pra mim, como já faço com as resenhas. Não quero confetes, queria uma resposta. Qualquer uma. Ando carente de estímulos. Ando preguiçoso. Preciso escrever.

Vamo lá.

Pequenas criaturas - Rubem Fonseca produziu uma sequência de contos com personagens com conflitos típicos de crônica. Pequenas desgraças cotidianas seria um bom nome para a obra também. Mas é claro que "Pequenas criaturas" é muito superior, pois resume em duas palavras a verve de todos os personagens do livro. Alguns parecem mais significativos, como o garçom assassino do conto "Ganhar o jogo", outros, porém, como o velhote banguela e cadeirante do primeiro conto é de dar dó. Você ri da desgraça alheia porque se coloca no lugar dele e pensa, que merda de vida. E nós somos os brasileiros, esses miseráveis que riem da desgraça do outro, mas riem da própria desgraça também. Aliás, antes que outros riam; orgulhamo-nos. O livro é ótimo e faria uma excelente resenha dele se não fosse essa preguiça.

Mundos invisíveis - Marcelo Gleiser. Eu já gostava dos artigos do Gleiser na Folha, mas nunca tinha criado coragem de ler um livro seu. Medo de passar o que passei lendo "O universo na casca de noz", ou seja, incompreensão de 70% da obra do Hawking. Mas eis que me surpreendo com uma obra acessível, linda, fácil de ler e cronológica. Nada mais prático. Indicado pra curiosos em ciências exatas como eu. Da alquimia à física de partículas (aliás, acho que isso é o subtítulo do livro), ele faz um resumão do que aconteceu nos fatos e nos bastidores dos eventos históricos mais relevantes da ciência que tenta explicar do que tudo é feito. Lindo, vale muito a pena ler. Empolguei tanto que até comprei o último que ele lançou, "Criação imperfeita", uma bicuda na tão perseguida "teoria de tudo". Não li ainda, mas ta na fila.

Demian - Hermann Hesse é um autor que faz parte da minha vida desde que li Sidarta a primeira vez. Na verdade, desde que li que Clarice Lispector se impressionou com "O lobo da estepe" de tal modo que quase pirou. E isso foi antes de eu ler "Sidarta" (confira resenha desta obra láááá em baixo). Para muitos, as três obras mais importantes do escritor alemão são as citadas aqui. São as únicas coisas que li dele. Tem uma máxima na literatura de que os grandes escritores estão sempre tentando contar sua história nos seus personagens e enredos. Hesse não foge à regra e eu o vejo em seus principais personagens. Para que nunca o leu, a ordem que sugiro é "Demian", "Sidarta" e "O lobo da estepe". Pois bem, Demian não é o personagem principal, ao contrário das outras duas obras. Um personagem, Sinclair, é que conta a história e se refere a Demian diversas vezes. Uma obra intrigante, pois os personagens nada têm de comum. Questionadores, inteligentes e complexos, eles adotam as mais diversas posturas e os mais inusitados fatos permeiam toda a narrativa. Mas já adianto, é do tipo que devassa nossa vida, pois nos vemos muitas vezes nas mesmas desgraças em que se encontram os personagens.

A grande arte - Rubem Fonseca. Ando devorando a obra desse mineiro e ganhei de um aluno um de seus principais romances. Tava passando da hora de eu ler o cara na literatura em sua forma extensa. Não importam quantas páginas você leia, o estilo é tão seco e objetivo que você não quer parar de ler. Lembro-me de não marcar com o lápis o parágrafo em que parei (tenho esse hábito) só pra retomar logo a leitura. É uma das histórias do advogado criminalista Mandrake. O final é... diferente do que eu imaginava. Não curti muito; mas todo o lance com as facas e a constante luxúria como um dos temas sempre são válidos na literatura do cara. Muito bom, mas ainda prefiro seus contos mais recentes. Claro, você reconhece todo o esforço do autor no romance; há muito estudo ali, sem sombra de dúvida. Sei lá, sou fã de contos também, né?

Quando eu terminar o "Branco neve, vermelho Rússia" eu conto pra vocês. A julgar pela capa, o livro é uma lindeza.

anotações de um homem cinza (I)

2011-06-18T05:57:00.000-07:00

Talvez isso vire um livro pra ser escrito em julho.

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O meu hábito era tomar um banho às seis e dez naquela merda de chuveiro que não esquenta direito. Depois de vestir o uniforme, depois de comer o pão de ontem que o diabo sovou e tomar o café de marca barata, eu passava o gel no cabelo olhando no espelho que ficava em cima da cadeira que eu peguei da casa do meu padrasto. Anteontem olhei fixamente para minha cara, para o meu cabelo que precisava de aparo, esbocei um sorriso com as sobrancelhas voltadas pra baixo (eu gostava de parecer mau) e quando senti que minhas bochechas voltavam ao lugar assim como minhas sobrancelhas, a imagem do espelho descascado nos cantos continuou com a expressão. Senti um palor subir pela minha cara quando a vi dizer: “você é a imagem mais medíocre da derrota. Olhando assim pra você, não se pode sentir nem pena. Esse seu corpo macilento e essa eterna cara de segundo lugar são o perfeito espectro da incompetência humana. A verdade é esta: você é um derrotado. Olhe bem pra seus relacionamentos: a Diana, sua primeira e única namorada de verdade, deixou você porque você ‘era muito parado’; a Cláudia, a menina que você dizia ‘pegar’ para o povo da empresa nem sequer sabe da sua existência depois daquele beijo, bêbada, naquela ‘festa’ de bairro a que você foi – desacompanhado, diga-se; a Myrelli tem vergonha de falar pras amigas que deu pra você duas vezes de dó, de pura dó. Ela fala que deu porque estava a fim, mas ela deu porque acha que todo mundo merece comer alguém na vida, ou seja, é uma puta frustrada como você; a última é a Ceziane. Nessa você deposita uma fé de que vai dar certo, de que ela gosta realmente de você; não é bonita, nem é certa de corpo, é ‘legal’. Sabe o que aconteceu? Você diminuiu seu parâmetro para se sentir mais confiante. Mas isso não é ser superior, é reconhecer a sua ruína pessoal antes mesmo de tentar alçar qualquer voo. O que aliás seria uma estupidez descabida, já que se fôssemos aves, você seria a galinha aleijada sem asas. Entenda que suas ideias, o que dizem lá na igreja no domingo, que você frequenta somente por peso de consciência, você não ouve de fato o que dizem lá e quando ouve, não entende, entenda que suas ideias não são originais. Nada do que você faça alguém perto de você já não tenha feito. Você é o produto importado da China que amarela. Você é mais barato. A sua dignidade restringe-se ao fato social chamado trabalho. Naquela loja de colchões você realmente acha que algum dia vai se destacar, que vai passar o Cleber nas vendas, vai impressionar o Márcio e ele te elogiará na frente dos outros vendedores. Mas isso não vai acontecer. Não vai porque você nasceu estagnado. Você não lembra, mas nos dias em que ficou encubado pra ver se sobrevivia, você deveria ter escolhido não vir pra cá, deveria ter ficado lá dentro. Mas num esforço sobre-humano dos médicos, você veio à tona. Pela primeira (e não última) vez, não foi você quem decidiu. O tempo, a vida, as pessoas têm te empurrado. Seu tempo particular, psicológico, é atrasado, como o dos relógios paraguaios que seu pai vendia quando você era pequeno. A separação dos seus pais porque ele era um canalha e transava com todas as amigas da sua mãe (esse y você não herdou) aconteceu e parece que até hoje você não se deu conta disso. Seu pai superou, sua mãe superou, arranjou outro pra explorá-la e você, no fundo do seu raso âmago, acha que um dia eles vão voltar. Você tem vinte e três anos e esperança de nove! Entende o quanto é simplório? E ainda acha que os amigos ao seu redor são pessoas em que pelo menos você pode confiar... o Claudiosmar, seu ‘melhor amigo’, está, neste exato momento, se masturbando pensando na Ceziane. É provável que ele chegue nela antes de você. É provável que você se esquive quando ele vier te contar que a está ‘pegando’. É provável que você ache legal da parte dele te contar isso. Numa comparação, porque parece que você só entende as coisas ilustradas, é como se alguém enfiasse os dedos nos seus olhos só pra saber como é o prazer de fazer isso, e você ainda deixasse!! O Tibúrcio disse ontem, bem atrás de você, e é bem possível que você tenha escutado e, na sua covardia estonteante, tenha fingido que não ouviu, ele disse que sua calça é um número maior do que os 36 que você usa e que sua bunda desaparece com a camisa frouxa, mal disposta nas suas costas. Mas ele não disse por brincadeira, fazendo troça como fazem os amigos. Disse isso porque é importante para ele humilhar alguém pior do que ele, alguém que esteja num patamar mais raso que o dele. Você é essa pessoa educada, humilde, ‘gente-fina’, faz tudo o que te mandam, tudo. Incrível como ainda não te chutaram a cara, o tanto que você erra quando faz aos outros. Já reparou que a palavra que você mais usa é ‘desculpa’? Você se desculpa por tudo e com todos. Imagino que já tenha passado pela sua cabeça pedir desculpas a alguém por você existir, mas não, você não tem essa capacidade de reflexão ou noção de se autopunir para atingir um outro patamar. Você está na sombra, fora do radar das reprimendas do crescimento. Você está na sobra. Você está no canto cinza da existência, no morno, resultando todos os dias da ingratidão humana frente a seus inúmeros desafios. Mas você não é vítima. A vítima é o resultado de uma injustiça. Você se sacaneia. Você se sabota. Você cria todas as condições necessárias para a humilhação diária. Essa é a sua única casca: a sensação de resistir a insultos e mágoas sem se ferir profundamente. Ironicamente, o que te salva é exatamente o que te torna tão pueril e diletante.”

Depois disso eu fiquei meio aéreo; resolvi por um lençol azul desbotado que eu peguei na casa da minha mãe sobre o espelho de bordas alaranjadas. Que droga, eram cinco pras sete e eu tinha que entrar às sete e meia na terça, porque era dia de balanço. Cheguei atrasado quase trinta minutos e o Márcio me deu um esporro daqueles. Acho que preciso acordar mais cedo.

texto do outro

2011-06-04T15:50:00.001-07:00

Abaixo eu reproduzo o texto de um dos meus mestres (e olha que ele nem foi meu professor formal!) Alexandre Costa sobre o debate acerca do livro do MEC. Já me posicionei sobre o assunto, mas ele fala com a propriedade que lhe cabe como linguista.

A 'inguinorança' dos puristas hipócritas

A polêmica sobre a aprovação do MEC à distribuição de um livro que incentivaria os "erros de português" tem mais "equívocos" do que aqueles que possam ser encontrados na obra. A ignorância sobre a questão passa pela absoluta desinformação sobre o que seria, de fato, "erro", "gramática" e "uso" e mesmo a tal "unidade da língua nacional".

Assim, por exemplo, quando a obra afirma que seja possível falar "os livro" ou "nós pega os peixe", não estaria, em princípio, incentivando que as pessoas cometam "erros", mas assumindo um fato que é cientificamente provado há décadas pela linguística brasileira. Todos os falantes da língua portuguesa brasileira cometem tais "erros" na fala. Nos dois exemplos, há erros de concordância apenas, e somente de concordância de número.

As línguas são redundantes, ou seja, todas têm a propriedade de repetir elementos formais e semânticos para compensar o "ruído" que possa dificultar a comunicação. Por isso que qualquer falante do português encontrará a marca do plural nestas frases: 1.as casas verdes são maiores; 2. as casas verde são maiores; 3. as casa verde são maiores; 4. as casa verde são maior; 5. as casa verde é maior.

Nenhum falante eliminará a marca de plural do artigo e algumas das frases são menos produtivas, quer dizer, mais improváveis, sobretudo a de número três. O uso da língua funciona de modo complexo e regular e nenhum dos exemplos é mais complexo do que o outro, são apenas diferentes. A ideia de que uma determinada variedade idiomática seja melhor do que outra é milenar e advém da identificação da língua oral à língua escrita, com privilégio para a segunda. Esse fenômeno tem a ver com o uso da escrita para o registro de textos sagrados e legais, ou seja, diz respeito ao valor simbólico dos discursos religiosos, políticos e jurídicos, cujos efeitos se impregnaram na língua escrita.

No entanto, em todas as épocas e lugares, "uma língua" sempre funciona, na realidade, como "várias línguas". No nosso caso brasileiro, e de modo muito simplificado, o português que nos chegou foi resultado da variação diacrônica do galego que também passa pelo espanhol. Aqui já estavam os povos indígenas e, durante séculos, foram faladas em nosso território as chamadas línguas gerais: misturas de várias línguas indígenas e de variedades do português de Portugal. Depois vieram os escravos e migrantes, e a língua portuguesa do Brasil nunca foi e nunca será a de Portugal (aliás, é a língua portuguesa de Portugal que tem ficado mais "brasileira" pela influência da mídia...).

No entanto, até bem pouco tempo, insistia-se na colocação pronominal portuguesa em detrimento da brasileira. Hoje em dia, basta assistir televisão para ver que no Jornal Nacional isso permanece como regra. Seus repórteres dizem cotidianamente "Me contaram", "Nos informaram", "O prenderam" e ninguém escreve cartas ou artigos sobre a recorrência dos "erros de colocação pronominal" na mídia.

Um "erro grave" é sempre o "erro do outro". Em Goiânia, se escuta "nós vai" com tanta frequência como se ouvirá, em Porto Alegre, "tu fez". Mas não se escreve assim nos jornais. Isso é um fato. Outra coisa, bem diferente, é o modo como a escola deve tratar a relação entre a língua escrita e a falada no processo de aprendizagem da comunicação pública e, sobretudo, no estudo da ciência e da cultura.

A modalidade oral é anterior na nossa formação social. Aprendemos a falar interagindo com a família e o mundo. Aprendemos a falar agindo, e nenhum pai, em sã consciência, fica corrigindo os "erros de português" de seu filho nos seus primeiros anos. Haverá, claro, aquele que passará a fazê-lo mais tarde, sem perceber que comete os mesmos erros de vez em quando. Corrigir o português do outro é uma perversidade atávica que herdamos de nossa origem colonial: há um prazer maldoso em subjugar a fala do outro.

No processo de formação escolar, os estudantes têm de conhecer e aprender a língua padrão escrita para ter acesso aos já citados discursos privilegiados da cultura, da religião e da ciência. Isso já está posto em nossos currículos desde a publicação dos Parâmetros Curriculares Nacionais, cuja formulação envolveu estudiosos de todo o País. Mas a correção gramatical não é o primeiro nem o mais importante fator para a aprendizagem da língua padrão. Antes de aprender a "não errar", precisamos aprender a "acertar".

Os estudantes necessitam de motivos para estudar. O acesso à leitura e à escrita deve dar-se em atividades significativas cujo valor os leve gradualmente ao mundo adulto e público. Nenhum adolescente vai interessar-se por um texto machadiano se nunca refletiu sobre si mesmo; nenhum aluno vai gostar de ler Grande Sertão: Veredas , se não refletiu sobre a beleza da variação linguística. Além disso, para aprender a ler e a escrever é preciso aprender a falar e a escutar. Mas não "corretamente" apenas: é preciso aprender a falar, escutar, ler e escrever "atentamente".

A correção gramatical só é relevante quando vem por último: primeiro, é preciso falar muito, escutar muito, ler muito e escrever muito; depois, é preciso refletir sobre os modos e os sentidos dessa atividade linguística, e suas possibilidades de expressão; e só mais tarde haverá razão para usar a metalinguagem gramatical como ferramenta para a aprendizagem da língua padrão. Sim, a aprendizagem gramatical é importante. Aliás, seu valor é mais relativo à lógica e à estrutura da linguagem e do conhecimento do que à mera "correção linguística". Ninguém precisa estudar gramática para aprender a falar ou escrever corretamente: basta ouvir e ler e consultar dicionários - e decorar... É isso que a maioria dos "campeões da correção linguística" faz: decoram. Apesar de honrosas exceções, não sabem gramática nem como tradição nem como ciência. Suas apostilas, na maioria dos casos, são cópias de boas gramáticas tradicionais.

Enfim, aceitar que se fale ou que se escreva com "erros" - ou melhor, com padrões de concordância da fala, neste caso - não significa que se deva deixar de, em algum momento, e de modo produtivo e adequado, ensinar a variedade padrão escrita e a oralidade letrada padrão. Aprender a usar a língua e a conhecer o mundo da cultura que nela se encontra e se constitui é algo muito mais complexo do que questões de ortografia ou concordância.

A "grande polêmica" sobre o tal "incentivo ao erro de português" aprovado pelo MEC só impressiona a quem não conhece os verdadeiros problemas da educação brasileira. Os mais ferozes e vorazes debatedores, via de regra, nunca pisaram numa escola pública de periferia. Mais do que desinformado, esse debate é hipócrita.

A linguagem é a peça-chave do processo educativo e envolve questões, problemas e métodos absurdamente mais complexos do que esse tipo de debate enseja. Vá à escola do seu filho e pergunte a professores, coordenadores e diretores sobre o planejamento interdisciplinar e transversal da escola. Se a disciplina de língua portuguesa não estiver no centro dessas atividades, caso elas existirem, é sinal de que seu filho está perdendo os melhores anos de sua vida com atividades burocráticas e emburrecedoras.

Não há nada, enfim, a reprovar na obra aprovada pelo MEC, pelo menos com relação às críticas feitas. Se existe algum problema a ser debatido é o fato de alguns formadores de opinião divulgarem e promoverem a desinformação.

pq atheneu facts

2011-05-08T20:25:00.000-07:00

Bem, com o único objetivo de trollar meus amigos que moram longe (ou se entocam, como preferirem), mais especificamente num bairro afastado de Goiânia (duplo sentido on), o incrível Parque Atheneu, criei uma hashtag no Twitter intitulada Parque Atheneu Facts. Seguem agora todos os fatos sobre esse nobre e longínquo bairro goianiense que faz fronteiras continentais. A brincadeira é saudável e muitos habitantes dessa ilha gostaram da ideia e me mandaram algumas pérolas, como "O Pq. Atheneu é tão longe, mas tão longe, que a AIDS nem chegou lá ainda, ficou no HDT." Fazendo referência ao hospital que fica próximo à entrada do condomínio.

Um cheiro pra vocês. Apreciem e retuítem.

Percebam o tamanho e isolamento desse bairro forever alone

· O pq Atheneu é tão longe, mas tão longe, que o ônibus coletivo pra lá tem banheiro.

· O pq Atheneu é tão longe, mas tão longe, que lá tem sotaque próprio.

· O pq Atheneu é tão longe, mas tão longe, que a saída pra São Paulo lá é conhecida também como entrada pra São Paulo.

· O pq Atheneu é tão longe, mas tão longe, que a venda da esquina fica na linha do Equador.

· O Pq. Atheneu é tão longe, mas tão longe, que a população lá não é bairrista, é patriota.

· O Pq. Atheneu é tão longe, mas tão longe, que enquanto Goiânia era planejada, lá estava sendo descoberto.

· O Pq. Atheneu é tão longe, mas tão longe, que as pessoas de lá se cumprimentam usando a saudação romana "ave!".

· O Pq. Atheneu é tão longe,mas tão longe, que o filme "Os mercenários" foi filmado metade no Brasil e metade no Pq. Atheneu.

· O Pq. Atheneu é tão longe, mas tão longe, que Judas achou lá suas botas.

· O Pq Atheneu e tao longe mas tao longe que os computadores de la com acesso discado nao tem acento ou pontuacao

· O Pq. Atheneu é tão longe, mas tão longe, que o clima tenso no Oriente Médio afeta as vizinhanças do bairro.

· O Pq. Atheneu é tão longe, mas tão longe, que a grandeza "pra caralho", que tende ao infinito, foi criada numa viagem de ônibus pra lá.

· O Pq. Atheneu é tão longe, mas tão longe, que lá tem comidas típicas.

· O Pq. Atheneu, na verdade, nem é tão longe assim. #PrimeiroDeAbril

· O Pq. Atheneu é tão longe, mas tão longe, que esqueci uma agenda 2010 lá e, quando fui buscar, já estávamos em 2011.

· O Pq Atheneu é tão longe, mas tão longe, que dá pra comprar muambas paraguaias por lá apenas atravessando uma rua.

· O Pq. Atheneu é tão longe, mas tão longe, que as imagens ao vivo feitas lá têm delay ao aparecer no telejornal de Goiânia.

· Gente, entenda: eu não odeio o Pq. Atheneu, só estou listando uns pontos pra justificar a nossa ida até lá. Ou o fato de lá ser habitado.

· O Pq. Atheneu é tão longe, mas tão longe, mas tão longe, mas tão longe, mas tão longe, mas tão longe, mas tão longe, mas t...

· O Pq. Atheneu é tão longe, que Julio Verne quando escreveu "A volta ao mundo em 80 dias" tinha pensado no Pq como enredo.

· O Pq. Atheneu é tão longe, mas tão longe, que lá tem bandeira e hino próprios.

· - Ondcê mora? - Lonj pa caraio. - Pq. Atheneu? #diadapoesia

· O Pq. Atheneu é tão longe, mas tão longe, que o ensino lá é a distância.

· O Pq. Atheneu é tão longe, mas tão longe, que os parqueatheneuenses são também conhecidos como imigrantes.

· O Pq. Atheneu é tão longe, mas tão longe, que os animais de lá não receberam nome científico ainda.

· O Pq Atheneu é tão longe, mas tão longe que tem uma nova operadora de celulares chegando por lá: Americel

· O Pq Atheneu é tão longe, mas tão longe, que os números de telefone lá só têm sete números.

· O Pq Atheneu é tão longe, mas tão longe, que estão estudando cobrar pedágios nos dezoito quebra-molas, da cidade até lá.

· O Pq Atheneu é tão longe, mas tão longe, que a quarta-feira de cinzas cai na sexta lá.

· O Pq Atheneu é tão longe, mas tão longe, que se o mundo fosse quadrado, lá ficaria numa quina.

· O Pq Atheneu é tão longe, que quando você está indo pra lá, quando chega, já está na hora de voltar. (E vc está atrasado)

· O Pq Atheneu é tão longe, mas tão longe que para chegar lá é preciso passar pela alfândega.

O Pq. Atheneu é tão longe, mas tão longe, que quem decide ir morar lá precisa de green card.

o cacho de uvas e a raposa (desfábula)

2011-03-30T07:54:00.000-07:00

Certa vez um cacho de uvas passeava por um pomar quando deu com um pé de raposas carregado. Notou que uma das raposas estava madurinha e mais baixa que as demais, pronta para ser abatida. Tomou distância e, num salto como nunca saltou, raspou o talo na cauda da raposa, mas não alcançou seu objetivo.

Cansado e com muita tanta fome, mas deslumbrado com a possibilidade, tomou mais distância e, com ainda mais força, saltou mais alto que anteriormente, desta vez conseguindo dependurar-se no vistoso rabo da raposa. Porém, ainda não seria daquela vez, ele acabou escorregando.

Quase desistindo da empreitada, um pensamento chinês perpassou sua cabeça de uva: "melhor morrer tentando que desistindo", e isso o encheu de coragem e força de vontade. Num salto com vara de tão alto (mas obviamente sem vara), alcançou a raposa e conseguiu colhê-la para, então, devorá-la finalmente com imenso prazer.

MORAL: A ordem dos fatores altera o produto

adote um carro pequeno

2011-03-19T17:19:00.000-07:00

Tenho falado desse assunto constantemente em sala de aula com meus alunos. Chegou a hora de verbalizar por escrito.

Goiânia tem hoje a maior frota de carros do país, proporcionalmente. Tem a segunda maior frota de motocicletas, em números absolutos, ficando atrás apenas de São Paulo. A última estimativa que li, dava conta de que há um automóvel para cada 1,7 habitante. Fora isso, a capital de Goiás tem um trânsito estrangulado e, em horários de pico, as histórias de São Paulo a que assistimos pela tevê parecem com as nossas: engarrafamentos, ruas apertadas, perda de tempo, estresse. O carro está virando nosso segundo lar/escritório. Cada dia vemos mais pessoas "trabalhando", lendo, comendo e usando o veículo não só para o que ele foi destinado (e que não cabe colocar nesse blog de família).

O goiano adora ter seu veículo. Pra nós, é uma questão de sucesso mostrar aos demais que temos o nosso carro. Os outros compactuam com essa ideia e aqueles que ainda não têm os seus, não veem a hora de os ter. Ninguém quer metrô ou um transporte coletivo de melhor qualidade. Quer andar em seu carrinho. De preferência sozinho, afinal, goiano que é goiano não dá carona, vai pro mesmo lugar com um bando de outras pessoas desacompanhados em seus carros. Repare no próximo churrasco da faculdade/colégio a que você for: cada um no seu quadrado.

Mas isso não é tudo, o goiano, em especial o goianiense, adora carro grande. A moda dos SUVs (Special Utility Vehicle, na sigla em inglês, ou "utilitário premium") na Europa já passou faz anos. Nos EUA, onde as avenidas são largas e há transporte público de qualidade, ainda existem muitos carrões. No entanto, as cidades norte-americanas não foram projetadas para cinquenta mil habitantes como Goiânia (que hoje abriga 1.301.892 de pessoas). Aqui, o cara adora ter um carro gigante, mesmo que ele more sozinho e não utilize todo aquele espaço interno. E o que dizer das caminhonetes? Não bastasse a cultura sertanejoide da cidade (músicas, bares, vestimentas, gírias...), ter uma caminhonete nesta cidade é sinônimo de status. Teoricamente ela é destinada para o campo, para carregar objetos, utensílios, produtos da roça, enfim. O curioso é que a maioria delas não vê nem poeira. Não chegam de fato a ir pra roça no final de semana e desfilam pela cidade com capotas maritmas tampando um vão de um metro e meio vazio. Ou pior, lotado de som para disparar os alarmes dos milhares de carros estacionados pelas ruas.

Numa rápida comparação, os carros grandes (SUVs e caminhonetes) têm em média de quatro a seis metros de comprimento. Na outra ponta, os carros chamados populares (exceto em seus preços) têm entre 3,60m e 3,80m. Para se ter uma noção, os minis medem entre 2,70m (Smart Fortwo) e 3,55m (Fiat Cinquecento). Em outras palavras, quem têm uma F-250, com seus imensos 5,83 de comprimento, ocupa o espaço de dois Fortwo com uma distância de 43cm ainda entre eles. Se formos fazer conta, considerando o número desses trogloditas com rodas, veremos que eles contribuem substancialmente para a piora de nosso trânsito, pois ocupam um espaço que não precisariam ocupar.

Mas a cultura da modinha, ah, essa danadinha... O goianiense não suporta a ideia de ter um carro pequeno. Ele quer um carro cada vez maior. O argumento "quem anda num carro grande não consegue mais andar em carro pequeno" é tão ridículo quanto "jogar só um papelzinho de balinha no chão não sujar a cidade", mas é o preferido entre as pessoas que dirigem esses caminhões de passeio. Eu entendo as famílias que têm aí, sei lá, três, quatro filhos possuírem um veículo que os caiba confortavelmente em seus passeios ou viagens. A propósito, acredito que todos nós temos direito ao conforto. Porém, quantas famílias de fato hoje têm essa quantidade de gente? O perfil dessa instituição tem mudado bastante nos últimos anos. As pessoas têm trabalhado mais, assumido mais sua condição homossexual, constituído famílias de dois membros (sem duplos sentidos, per favore), tido apenas um filho... Pra que ter todo o conforto de uma Hillux se se pode ter todo o conforto de um Aircross (ainda um carro grande, caro, mas "chique")? Só nessa comparação obtém-se um metro de economia. Isso porque estamos falando apenas dos carros. As motos, mesmo as grandes, ocupam espaços inferiores aos menores carros disponíveis no mercado.

Por falar em economia, os transformers também consomem mais. O Tucson, por exemplo, faz uma média de seis quilômetros/litro. É muito pouco comparado ao que se faz num Uno, quase três vezes mais quilômetros rodados.

É preciso transporte público de qualidade? Sim. As pessoas têm de dar mais caronas? Sim. Têm de andar mais de moto, bicicleta e a pé? Sim. Os viadutos, as ondas verdes nas grandes avenidas e a eliminação das rotatórias ajudam na melhoria do trânsito? Sim, mas como paliativo, já que a população não para de crescer e comprar carro. A cultura do carro grande precisa mudar? Sim, e esse é o sim mais importante de todos, uma vez que se essa cultura dos carros enormes mudasse, teríamos muito mais espaço nas ruas e um problema muito mais facilmente remediado.

No final das contas, tentando evitar o colapso do trânsito de Goiânia, nem defendo tanto o combustível mais barato. Se isso acontecesse nessa semana, o colapso na capital não ocorreria nos próximos anos, mas nos próximos minutos. Acho que vou encabeçar uma campanha:

"Quer ser chique? Troque seu SUV por um mini".

é rata

2011-03-05T12:59:00.000-08:00

Twitter, gêneros textuais/discursivos, tweet, hashtag, texto, hipertextos, azul, coluna, Al Gore, Campus Party, #FicaDica

Todas essas palavras no texto "gênero novo" estão destacadas com hiperlinks que deram muito trabalho pra eu os escolher e que, só hoje, descobri num outro pc que não aparecem destacadas no blog. Terei de mexer nas configurações. É como construir um castelo de cartas e depois alguém dizer que ele não é válido, que aquelas cartas não são sequer enxergadas. Shit.

Então, para quem interessar possa, as palavras acima naquele texto levam a outros vários textos, como é a função do hipertexto.

histórias extraordinárias

2011-02-14T17:25:00.000-08:00

Não tenho medo de confessar que comecei a ler tarde. Nem que conheço muito pouco ainda de tudo o que tenho vontade de ler. Ainda restam muitos "clássicos" e outros nem tão falados assim, mas igualmente importantes. Estou no meio do meu processo de formação como leitor e tenho orgulho de ter consciência disso, como aquela neurocientista que teve um derrame e tentou sozinha racionalizar o que acontecia com ela. Assista ao vídeo (1 e 2), é muito divertido e bonito.

Edgar Allan Poe era, para mim, um clássico que eu precisava ler, sobretudo porque sou um apaixonado por literatura fantástica e ele é seminal nisso e na literatura policial, como se pode ver no conto "A carta roubada" e "Assassinatos na rua Morgue" (este não tem na minha coletânea), ambos com o investigador Dupin, uma espécie de pré-Sherlock Holmes. Se Poe não tivesse morrido tão cedo, quem sabe não tivesse escrito mais histórias como as citadas e Dupin não fosse tão famoso como o investigador inglês. O certo é que "A carta..." é muito instigante. Quando assisto a minhas séries policiais, tenho aquela mesma sensação ao ler o conto. A diferença é que na literatura nós é que dirigimos a história, e nossa imaginação é responsável por todo o processo de criação - junto ao texto.

O primeiro conto da coletânea, "Ligéia", me deixou chateado. Esperava algo mais pungente e curioso. É soturno, e num romantismo de lirismo meio insosso encheu um pouco minha paciência. Impressão que foi desfeita na maioria dos contos seguintes.

Notei que os narradores de Poe nessa coletânea são todos personagens e contam suas histórias sob a perspectiva da primeira pessoa, o que nos aproxima dos acontecimentos narrados. Gosto da primeira pessoa, mas queria ter lido algo dele em terceira também. Às vezes é coisa do autor. O Saramago gosta de explicar os nomes dos personagens no começo de suas obras e sempre há cães nelas. Estilo.

"Gato preto" é um clássico que eu já tinha lido há muito tempo. Lembro que na época a sensação que me causou foi de estranheza. Dessa vez, a releitura foi rápida, deglutiva, rascante e deliciosa no desfecho. Era isso que funcionava! Esse conto é recomendado pra todo mundo que gosta de histórias mais macabras e bizarras. Dá vontade de reler trinta vezes.

Um dos contos que mais me chamou a atenção foi "O sistema do doutor Alcatrão e do professor Pena". Tenho um gosto especial por histórias de hospício desde a leitura do clássico "O alienista", do Machadão. E, óbvio, é inevitável fazer a intertextualidade entre os dois contos. Aliás, impossível também não se lembrar do ótimo e trágico "Só vim telefonar", do García Marquez em seus Doze contos peregrinos. Vale a leitura dos três. Aquele ambiente, o discurso "não estou louco" e a vulgar conclusão "todos estão loucos" não tira o brilho de nenhum deles, e o de E.A.P. é bem divertido.

Capa da versão da Cia. das Letras

"O poço e o pêndulo" é outro nome-fácil dessa leva de literatura e vale ser lido inúmeras vezes também. Que incríveis as imagens de games como "Resident evil" ou "God of war" podem ser resgatadas lendo essa história. Macabríssima.

Gostei excessivamente de "O escaravelho de ouro", pois passei parte da leitura lembrando do "O escaravelho do diabo", obra de Lúcia Machado de Almeida, da clássica série Vaga-lume, que muitos de nós lemos nos anos 8tenta. Em comum com a obra infanto-juvenil, um escaravelho, uma história de mistério que tem uma reviravolta muito bacana no clímax. Nada que não vejamos hoje no Law and Order: special victims unit, mas pra época aquilo era soberbo. Foi das histórias que mais gostei, destaque para a engenhosidade do autor para pensar em tudo aquilo e fazer todos aqueles cálculos. Eu admiro escritores da literatura que sacam de matemática.

"William Wilson" também é bem estranha e desperta bastante curiosidade no leitor por ter o personagem um tipo de sósia que o persegue e o irrita na mesma medida que o complementa. Desfecho muito bom.

Demorei meses na leitura das dezoito histórias extraordinárias de Poe, pois como gosto sempre de fazer, leio devagar, no meu tempo, sem pressão ou obrigação. E posso assegurar, ler assim é muito melhor que obrigado, como ocorre com meus pobres vestibulandos.

Ó, a versão que comprei dessa obra é da Cia. de bolso, cujos livros são mais baratos, têm boa diagramação e páginas amarelinhas que não cansam a visão. Pra todos que gostam de uma esquisitice em primeira pessoa, aconselho buscar os contos na net (são domínio público, não tema os direitos autorais) ou mesmo adquirir a obra, já que é barata e ler em papel é melhor e mais saudável que no browser.

Vai lendo! Próxima resenha deve ser do Rubem Fonseca, comprei uma pá de livros desse velhote de mente pervertida.

gênero novo

2011-01-20T20:51:00.000-08:00

Ando escrevendo muito no Twitter e pouco por aqui. O fato é que escrever 140 caracteres, hoje, parece mais fácil do que quando ingressei nessa rede social. Com meu olhar contínuo sobre os gêneros textuais/discursivos, notei que não só o tweet é um gênero novo, análogo aos SMSs (também conhecidos por "torpedos" ou simplesmente "mensagem"), como também a etiqueta que acompanha muitos deles, a chamada hashtag.

A hashtag é também um gênero, mesmo se compondo às vezes por apenas uma palavra. Aliás, o que define um texto não é a quantidade de palavras, frases, períodos, parágrafos que ele possui, mas sua capacidade expressiva e comunicativa, a qual interliga os participantes de um discurso, chamados na produção textual de interlocutores.

Além de gênero novo, a hashtag é também um gênero pertencente à categoria dos hipertextos. Os hipertextos são textos produzidos na internet dada a facilidade de um texto levar a outro nesse ambiente virtual. O hipertexto se mostra na internet por meio dos hiperlinks, palavras sublinhadas e destacadas em azul (neste blog, é vermelha a cor). Ao clicar neles, acontece um redirecionamento de página e o leitor é levado a uma outra página (dentro do mesmo site ou não) em que aquele termo destacado aparece também ou onde há uma maior explanação sobre ele.

No caso das hashtags do Twitter, quando se clica sobre elas, é-se direcionado a uma coluna dentro do próprio site em que aquela sequência foi usada por outro. No site em questão, esses marcadores são precedidos pelo símbolo #. Assim, quando um participante do Twitter escreve algo com uma etiqueta dessas, ele se junta aos outros que também a utilizaram, independente de segui-los ou não.

Pra você, leitor, que gosta da rede social que mais cresce no Brasil, participe ativamente na internet. Como disse o Al Gore (ex-candidato à presidência dos EUA) na Campus Party, a gente tem de aproveitar a internet enquanto ela ainda é um ambiente verdadeiramente democrático (pra mim, anarquista até), vai saber do futuro... #FicaDica

primeiro post

2011-01-06T14:33:00.000-08:00

Hoje deu vontade de escrever. Tenho um conto em andamento, tenho que começar a elaborar propostas de redação para o semestre, tenho uma qualificação de doutorado para corrigir. Bastante coisa pra quem está de férias, né? Mas me bateu vontade de escrever. E eu acho que é uma das primeiras vezes que escrevo neste blog sobre.... nada. Eu não tenho assunto nenhum para me motivar a escrever e mesmo assim eu continuo. O que houve com minha preguiça?

Aliás, tenho uma teoria sobre esse pecado capital. Gula, inveja, ira, avareza, vaidade, luxúria... todas essas coisas você comete. Você é o agente do pecado, portanto, você é o responsável por ele. No entanto, com a preguiça acontece o oposto. Você é paciente da preguiça, ou seja, não é você quem a comete, é ela que te acomete. Assim, os pecados capitais deveriam ser seis ao invés de sete. Porém, o círculo não se fecharia direito, já que sete é um número mágico.

Falando nisso, tenho uma atração maluca pelo sete. Desde sua forma, 7, passando por sua escrita, SETE, a presença dele na data do meu nascimento (17/07/78 - pronto, falei a idade) até todo o misticismo que existe sobre ele ser o número da perfeição. Não sei explicar minha atração por coisas místicas, eu, tão cético quanto mais física leio e mais velho fico.

E o que seria de nós, me surpreendo me perguntando, e o que seria de nós sem essas básicas contradições? A vida parece mesmo pautada pelos nossos acertos e, sobretudo, por nossos erros. A lógica da contradição está no fato de que, ao nos contradizermos, podemos persistir no ridículo ou tentar consertá-lo. A contradição parece sustentar nossa vida, como nossas duas pernas. Damos um passo a frente (o acerto) e outro passo a frente (o erro). É isso mesmo, o erro é que conduz nossas vidas, tal como o acerto. E tudo isso porque medimos nossa vida partindo do pressusposto da grandeza tempo.

Complicado? Também acho. Inclusive, quando o povo da física fala que tempo e espaço estão entrelaçados, e que a gravidade existe e poderia ser verificada quando uma deformação nessa teia espaçoXtempo.... quando o povo da física fala disso, eu dou uma pirada. Sério.

Eu queria escrever mais, bem mais, acontece que eu fui acometido pela preguiça. Estou de férias, então é natural que eu queira fazer nada. Até achei que minha leitura de Poe nas férias ia ser rápida por causa das chuvas que me impedem de sair de casa da quantidade de ócio que eu tenho acumulada. Que nada, to achando tudo meio enfadonho. No próximo conto, o famoso "Gato preto", as coisas devem melhorar.

Tenho que escrever sobre algo sério. Preciso achar um tema sério pra tratar. Estou com vontade de escrever a sério. Já mencionei hoje que estou com preguiça?

Desconsidere essa tessitura emaranhada. Mas volte nos próximos posts. Valeu.

último post

2010-12-30T17:07:00.000-08:00

Raios de sol por entre nuvens goianas plúmbeas

Este é o último post. Claro, desse ano. É engraçado, no final do ano somos tomados por uma vontade maluca de fazer listas, resoluções, retrospectivas, promessas e... o ano passa. Bebemos, comemoramos, levantamos nossas taças pro ano que vai nascer. Ouvem-se fogos de artifício, ouvem-se gritos e muitos sorrisos são vistos estampados nas caras; abraços são dados até em estranhos, e os desejos de que o próximo ano seja melhor que o que acabou reinam nos encontros de familiares e amigos. O dia primeiro chega, alguns dias passam. Nós ficamos ainda com aquela sensação de que alguma coisa vai mudar, de que vai ser diferente. Já até iniciamos nossas dietas, determinados como cavalos dispostos em páreos sob jóqueis anoréxicos.

Depois de quinze dias, mais ou menos, a rotina começa a nos importunar como nunca, e caímos numa onda de descrença tão grande que às vezes chegamos mesmo a deprimirmo-nos. Nada muda. Ninguém morre ou chega à vida em janeiro. Alguns fazem aniversário. Êê. Mas é só mais um ano passando. E que logo acabará, diga-se. Quando nos damos conta de que as coisas continuam como no ano anterior, exatamente como no ano anterior, lembramos da festa que fizemos no dia 31 e o que ficou foi só isto: a festa. Que para alguns é boa (as minhas são sempre ótimas), para outros é triste. Para uns, nem festa há, preferem o Twitter (sinal das mudanças comportamentais); e outros estão demasiado enfastiados das máscaras por trás das quais representamos diariamente em todos os lugares aonde vamos ou onde estamos (inclusive nessas festas), que não há motivo para fazer festa, mas também não têm coragem de puxar logo o gatilho.

Eu anseio por algo sobrenatural, algo realmente diferente. Algo que não sejam apenas os números do calendário. Eu queria na zero hora uma mágica, um toque divino, uma transformação no meu cérebro estando eu consciente (eu sempre estou bêbado nessa hora). Queria olhar pra uma pessoa 23:59 e dois minutos depois ela ser realmente outra pessoa. Sei lá, um cabelo diferente, uma roupa diferente. Uma ideia diferente. Essa mágica, porém, não existe. Gente, é só uma festa no final do ano, a última do ano, só isso. O acordar (do francês réveiller) é só de mais uma noite, às vezes maldormida por causa dos excessos alcoólicos e gastronômicos.

O post parece sombrio, triste, amargurado. Não é. É só uma pequena revelação que tive pensando sobre a festa. E eu gosto dos meus amigos e de festa.

Mas eu vou de cinza amanhã: pra combinar com o "clima".

ufg 2007

2010-11-23T16:37:00.000-08:00

O tema da redação de 2007 da UFG foi "Há padrões para ser feliz?". Havia, como sempre, três propostas de construção textual:

_ Artigo de opinião
_ Carta pessoal e
_ Fábula

Como estou trabalhando esses temas por esses tempos, recebi uma fábula desse tema que eu achei demais. Deem uma olhada nas metáforas criadas pelo minino!

<...>

Eram então muito amigos o coelho, a tartaruga e a coruja. Viviam na floresta de modo anarquista, cada um respeitando o seu espaço e fazendo aquilo que lhes coubesse fazer como integrantes daquela comunidade. Tinham leis claras que os impediam de se matar e ainda de garantir a existência dos demais animais. Por isso, viviam em perfeito equilíbrio.

Um dia, porém, mudou-se para a floresta um pica-pau, que além de muito animado e travesso, vinha de um lugar onde a competição imperava sobre o compartilhamento.

- Oi amigos, posso vir morar aqui? Prometo fazer a minha parte livrando das árvores todas as larvas horrorosas que incomodam vocês.

A proposta inicial do pica-pau parecia boa, e os animais acabaram aceitando-o. Exceto a coruja, que olhava de esguelha o animal azul, branco e vermelho.

Com o passar do tempo, o pica-pau criou raízes na floresta anarquista, mas ele não era como os outros animais. Acabava sempre se metendo em bravatas e negociações. Queria sempre tirar alguma vantagem do trabalho dos outros animais e, pela insistência ou pela “esperteza”, acabava conseguindo. Ria escandalosamente em seu tronco depois de mais uma barganha: “Rê-rê-rê-rêêêê-rê”.

Anos depois, tornou-se tão poderoso que tinha montado um negócio de exploração da flora da região onde viviam os animais. Negociava com humanos na cidade que vinham retirar as árvores, a água, os minerais. Ele havia convencido os outros animais de que a abundância desses recursos podia ser explorada sem preocupação. Mas isso não podia acabar bem.

Chegou o momento em que os animais não tinham mais como sobreviver. O pica-pau havia vendido quase toda a floresta e eles morreriam em uma semana. O pica-pau quis dar o fora antes que a floresta sucumbisse de vez, mas percebeu que ali era o último lugar onde ainda havia vida, o resto do mundo já tinha sido engolido pela ganância e exploração.

Então ele viu o coelho parar de reproduzir, a tartaruga morrer lentamente, a coruja não conseguir mais raciocinar. Olhou para a última poça d’água e, vendo sua imagem refletida, percebeu que o acúmulo de algo que não dava para ele se alimentar, o dinheiro recebido dos homens, não podia ser sinônimo de felicidade e que agora, em seus últimos instantes, ser feliz era apenas viver pacífica e coletivamente com seus amigos. Mas não havia mais amigos, não havia mais floresta, o mundo enfim acabava pelas garras da exploração e da competição desenfreada.

Moral: o dinheiro compra a felicidade, mas ela não é autêntica.

homem dois

2010-10-31T20:11:00.000-07:00

O Homem Duplicado não é, nem de perto, nem de longe a melhor, tampouco pode ser considerada a pior, obra de José Saramago, escritor português que morreu neste mesmo ano em que estamos. Autor de clássicos como Ensaio Sobre a Cegueira, O Evangelho Segundo Jesus Cristo, Jangada de Pedra, entre outros tantos títulos, José Saramago gosta de criar narradores mexericos, que relatam claramente os fatos em longuíssimos parágrafos de várias páginas, poucos pontos e muitas vírgulas, com diálogos intensos e inteligentes marcados apenas pelas maiúsculas e pelos característicos verbos dicendi que indicam a enunciação, ao que alguém poderá perguntar Como é possível entender quem fala o quê, ao passo que o leitor saramaguiano dirá Simples, Como simples, Simples porque cada letra maiúscula indica a fala de um e destoutro, E como entender que se faz perguntas, Perguntas não necessitam ponto, Então o quê, A entonação já lhes basta, E exclamações, Também estas são dispensáveis, O contexto, Sim, sempre o contexto dirá. Também ele, o contexto, dirá para nós nesta obra como é que a epígrafe O Caos É Uma Ordem Por Decifrar, indicado por ser do Livro dos contrários, se resolve na trama pouco convencional, como é característico também na obra de José Saramago, cujos personagens costumam ter nomes curiosos, esquadrinhados por esse narrador que não gosta de fingir subentendidos, já no primeiro parágrafo da maioria de seus livros, repetidos inteiros a cada vez que se faz referência a eles, e neste romance em especial o personagem central se chama Tertuliano Máximo Afonso. Imagine o que é ler esse nome imenso e feio toda vez que o personagem aparece. Este Tertuliano Máximo Afonso é professor de história numa escola secundária, tem um colega professor de Matemática, assim chamado durante toda a trama, uma namorada Maria da Paz, uma mãe Carolina Máximo e um duplicado casado com uma Helena apelidado Daniel Santa-Clara como ator e António Claro na realidade. Há um cachorro também, Tomarctus, o que aliás é outra característica da criação saramaguiana. Tertuliano Máximo Afonso passa por um momento subtil de melancolia, marasmo o qual é notado pelo colega professor de Matemática que lhe indica uma comédia dessas de se ver desinteressado, da qual não se dá muitas gargalhadas, não há muitas acções cómicas, mas ri-se o suficiente para animar os amargores cotidianos. Eis que depois de assisti-lo, Tertuliano Máximo Afonso dorme e acorda no meio da noite como se ouvisse passos, como se houvesse gente a mais em casa onde morava sozinho. Depois de investigada a casa e não se constatar nenhuma presença, observa a fita de Quem Porfia Mata Caça no videocassete e decide rever o filme. A surpreendente matriz da narrativa é que Tertuliano Máximo Afonso encontra no filme um homem igualzinho a si, daí parte em busca de procurá-lo e achá-lo, e o enredo dá voltas arrepiando-se-nos a espinha toda vez que os dois partem para um encontro, seja para medir seus corpos e constatarem a idêntica existência, seja para travarem diálogos cruéis e confusos sobre quem é o duplicado de quem. José Saramago tem algumas manias narrativas que nos arremessam para dentro da teoria literária a qual parece ele próprio ter criado uma para si, como por exemplo narrar longamente fatos curtos e, na mais inesperada de todas as horas da leitura, narrar mil fatos em um curto espaço de linhas, menos da metade de uma lauda da livro. Também é mania pôr o narrador para reflectir sobre o acto narrativo, sobre o que é melhor para o leitor fazer, sobre o que poderá suceder e que não vai, sobre um possível diálogo, sobre filosofia aplicada. Manias que nos ajudam a delinear os motes da obra de José Saramago e entender-lhe a inquietação literária que o fez começar a escrever aos 25 anos de idade, quando publicara seu primeiro romance Terra do Pecado.

Saramago Duplicado

Então, o leitor se vê, no curto capítulo final, duplicando diálogos já antes atravessados, só que agora é como o fado pudesse ser totalmente controlado por Tertuliano Máximo Afonso. Narrativa fantástica intrigante e habilidosa ao desfecho. Recomendada para leitores pacientes e para pacientes leitores.

p.s.: Pus-me a escrever da forma que o fiz para garantir alguma homenagem ao escritor que aprendi a amar.

chapeuzinho vermelho

2010-10-24T21:11:00.000-07:00

Certa vez, uma garota viciada em crack, conhecida por andar sempre com um boné vermelho do MST, sem que fizesse parte do movimento brasileiro pelo fim do latifúndio, decidiu que era hora de visitar sua avó. Quem sabe ela não conseguisse dar a manta na aposentadoria da velha pra comprar mais umas pedrinhas.

Eis que, atravessando o bosque pra ver se encontrava alguns noias companheiros de cachimbo, se depara com um lobo de pelagem preta que rangia os dentes e também lambia os beiços. Uma fera. A garota do boné vermelho, ou chapeuzinho como alguém vai chamá-la algum dia, estancou. O lobo baixou as calças, mostrou a que vinha, ela levantou a saia até mostrar quase a bunda, e quando o bicho ia pra cima dela, percebeu que com as calças arriadas não conseguia correr tão rápido quanto ela com a saia lá em cima. E ela correu, correu, até o lobo perdê-la de vista num entroncamento de árvores muito grandes.

Ele continuou na trilha em que ela estava, quem sabe não encontrasse outra gostosinha em condições. Daí que a nossa querida viciada em pedra está detrás de um tronco de árvore com um paralelepípedo na mão. Antes que ele pudesse levantar a mão pra se defender, ela desce o pedregulho na cabeça do lobo, gritando "toma, filha da puta, qué estrupá? então vai se ferrá!". O lobo caiu desfalecido com a língua pra fora da boca e a braguilha da calça ainda aberta. Ela pisou o corpo dele, passando por cima. Revistou seus bolsos, achou três reais e pensou "vou pegar um baú pra chegar mais rápido na casa da minha velha".

Assim ela fez. No ônibus, todos a olhavam com desdém, medo, nojo. Ela fingia que o dia estava bonito e que a fissura não dominava seu corpo arrebentado. O ônibus deu tanta volta, que ela quase saltou dele pra ir a pé mesmo, tanto ponto e gente nesses horários de pico.

Horas depois, ela chega a casa da avó. Ela gira a maçaneta, a vó não tinha hábito de trancar a porta, e entra sorrateiramente. Dá uma espiada na sala, na cozinha, não vê ninguém. Quando se achega até o quarto, vê uma figura preta sobre sua avó, os dois se encontram no que a gíria dos pedreiros diz "batendo coxas". Enquanto a vó delira de prazer, o lobo - agora está bem evidente que se ela tivesse vindo a pé chegava bem mais rápido, o desgraçado mesmo ela o tendo deixado desacordado conseguiu chegar antes que ela - se esforça pra satisfazer a anciã. Nossa Chapeuzinho se esconde detrás da máquina de costura do quarto e vasculha dentro da bolsa se acha algum níquel. Nada, não há um centavo dentro da bolsa da velha. Quando ela pensa em levantar, o lobo termina o serviço, a vó está com um sorriso de orelha a orelha. O lobo se veste, dá um beijo na testa da mulher, que diz: "o dinheiro está debaixo do forro da geladeira". "Desgraçado", pensa Chapéu, "come minha vó e ainda leva o dinheiro dela!"

Levanta-se num pulo, a velha dá um grito de vergonha, pois está nua e enrugada, primeiro por estar sem roupa, segundo por estar velha. A neta faz "sshhhh!" com o dedo na boca. O lobo pergunta da cozinha:

- Que foi, Marineide?

- Nada, to só abrindo a boca de tédio...

- Tédio? Mas foi tão ruim assim?

- Imagina, eu estava esperando há anos por uma dessas!

- Aquela sua neta precisa de mais bons modos. Ta mexendo com crack e vai saber mais o quê!

- O quê? Crack? - e diz isso olhando firmemente pra neta, que está de pé procurando algo pra acertar o lobo.

Ao que ele retorna de súbito ao quarto, depara-se com a menina segurando a televisão 14" da avó, e diz:

- Vai vender ou jogar na minha cabeça de novo, ô problemática?

E Chapéu ia mandar a televisão na cara do lobo, quando sua vó dá-lhe uma bicuda na bunda e essa deixa o televisor cair sobre si quando leva as mãos ao cu. "Porra, vó, o cara te estrupa e você é que vem me batê!?" A mulher pede ao lobo pra segurar a garota, a vó vai até a despensa, busca de lá uma corda grossa de sisal e amarra no pé da neta. Depois a leva ao quintal e a amarra num pé de manga. "Vai ficar aí até passar a vontade de fumar essa merda", diz a mulher irresoluta quanto ao tratamento com a neta.

- Porra, vó, não vai nem um cigarrinho do capeta pra aliviar?

- Negativo. Se quiser fumar uma manga, pode pegar do pé. Neta minha pode até ser puta, mas crackeira queima o filme demais da família. E vai metida na cinta liga ouvir Raul Seixas com o lobo no som da sala.

com o coração pra fora dos peitos

2010-10-12T19:28:00.000-07:00

a árvore da vida - gustav klimt

Tenho me perguntado: o que é ser rico? Pra maioria, ser rico é ganhar na megassena (juntou, Bechara?) e esbanjar. Pra alguns, é ter dinheiro pra fazer viagens internacionais, ter imóveis e carros de luxo. Pra uns poucos, ser rico é ter o suficiente pra comprar tudo o que se quer, à vista. Pra uma minoria, ser rico não tem ligação direta com dinheiro. Eu to nesse último grupo.

Toda vez que a megassena (Pasquale, é assim mesmo?) acumula, o povo sempre me pergunta "e aí, já fez sua fezinha?" Fezinha? Minha fezinha é no meu dia a dia, com meus alunos na sala de aula (ou fora dela), olhando pros lados pra um doido não furar o sinal e bater em mim, torcendo pro mais fraco ganhar pelo menos uma vez, acreditando que ainda dá tempo de salvar um pouco do mundo, difundindo a ideia de micropolítica não-institucional (hei, preciso escrever sobre esse conceito!), dando um abraço nos brothers, tomando uma na quarta com meu irmão urso Chikão, torcendo pros meus alunos passarem logo no vestibular (sobretudo quem já fez mais de dois), tentando não faltar com meu trabalho, lendo o que eu quero no meu tempo, almoçando na minha mãe alguns dias da semana, trocando ideia com minha família sobre trivialidades e sobre coisas importantes... fezinha é construir a vida, não esperar que ela se construa sozinha, de fora pra dentro. Não acredito só no acaso. Não acredito, só, no acaso. Prezo muito mais pela construção cotidiana da nossa sorte, que são, afinal, todas as possibilidades que se nos apresentam a cada segundo. Se soubermos olhar de esguelha pra ventura, sem nos importarmos demais com ela ou desprezá-la, ela vira pra nós e passa a nos seguir. Sobretudo a boa ventura.

Um dia, a mãe da Isabella, uma amiga de tempos, morreu. E eu só pude ir à missa de sétimo dia, numa igreja que hoje é perto da minha casa. (nota: não foi a igreja que mudou, fui eu). E foi engraçado, porque eu tava no meio de janelas de aula, com minha irascível Honda CBX Aero 150 cc 1991 (uma moto encarniçada, de tão tosca) e fui lá abraçar minha amiga. Eis que o padre me solta, quando ainda procuro um espacinho que me coubesse no templo lotado, "... pois como disse, certa vez, Santo Agostinho: rico não é o que possui muitas coisas, mas o que precisa de pouco". E parece que eu não ouvi mais nada do que ele disse depois disso, pois de certa forma, a frase entrou direto no meu coração como um mantra sagrado que nos cobre de verdade e lucidez o qual passamos a repeti-lo sempre. Eu me dei conta de que era rico! Nunca passei fome na vida, tenho uma cama confortável para descansar dos dias corridos, tenho um veículo que me leva a todo lado, tenho um sem-número de amigos confiáveis e alguns nem tanto, mas que são gente boa, tenho uma família fantástica, tenho roupas pra me vestir, tenho o trabalho com o qual sonho e me realizo todos os dias... Peraí, sou rico pra caralho! E pra que mais, eu sempre me pergunto!

Fico admirado de ver gente que tem se dado bem no trabalho, tem ganhado dinheiro mais até que o suficiente (quanto é o suficiente?) e não desliga. Parece que não está bom. Parece que ainda é preciso de mais. Se nós sabemos que o mundo vai acabar por causa do nosso ritmo de consumo, se sabemos que o desejo incipiente de compra acaba quando nosso dinheiro vai à mão do vendedor (às vezes antes mesmo de você repassá-lo), por que então continuamos a seguir esse modelo de vida? Parece tão óbvio esse nosso suicídio moral e ao mesmo tempo tão nublado... O que fazer para as pessoas despertarem? Ficar repetindo mil vezes "pare de comprar! pare de comprar!"? Sinceramente, não quero esse despertar quando já não houver mais nada. Anseio pela mudança, acredito nas pequenas ações, acredito no adolescente. E sim, vou repetir quantas vezes for necessário

Destrua o véu preto que cobre teus olhos

Ouça o que não foi dito

Leia o que não foi escrito

Destrua o véu preto que encobre os discursos

Arregace o coração pra fora dos peitos

Abra-te o cérebro

Torna-te um cérbero

Mas não defenda um inferno

- Isto é o que já fazem todos -

Pense por três, morda por um

Rasgue as carnes da indiferença

Faça-te visto

Xingue um palavrão que te liberte ante o discurso falacioso das propagandas

À merda o consumo!!!

O lixo que ele produz na rua

E na cabeça sua!

Torna-te um monstro social que pensa,

Que hoje pensar dói, machuca e

Livra!

Todos precisam de conforto, isso eu não nego. Pra mim, todos precisam viver dignamente. Mas pra que o ouro? O carro importado? Pra que quadruplicar rendas? Pra que solapar o miserável e enfurná-lo num buraco social mais fundo que o donde ele se encontra?

Reescreva sua história com sua caneta. Eu estou reescrevendo a minha. Minha sorte são os caminhos que eu venho trilhando e abrindo com os olhos arregalados de paixão por tudo quanto se ligue à vida. Como diria o Mulder, porém aqui noutro contexto: "eu quero acreditar".

aguardem...

2010-10-09T04:06:00.000-07:00

... nova postagem em breve.

meu zeus zu céu

2010-09-19T19:59:00.000-07:00

Saí da depressão pós-Lobo da estepe e decido ler Zeus - fragrância de crisântemos, do escritor goiano Rafael Ximenes, por sugestão de um aluno de cursinho que não compreendeu o narrador do final. Vamos lá, leitura rápida. Romance policial. Letras grandes. Espaço 1,5. Revisão do autor. Opa, eu disse "revisão do autor"? Caralho, isso me preocupa, porque não podemos revisar nossos textos próximo de publicá-los. Faço isso no blog porque sou irresponsável, mas o certo seria outro ler/corrigir. E tem lá no texto alguns vacilos linguísticos. Notar isso é coisa de gente mesquinha, que lê todas as letras da palavra, como eu. Nada comprometedor ao texto, nesse caso.

Já de partida Bariani Ortencio, reconhecido autor goiano, assina o prefácio comparando o estudante de medicina Rafael a um dos cânones da literatura goiana - quiçá o maior - Hugo de Carvalho Ramos. Mano, eu diria pro Bariani: "a única semelhança é a idade dos caras ao publicar suas obras". Fora isso...

Li o livro ontem mesmo, durante a tarde (com duas pausas pra sono num calor de caldo de mandioca servido às três e meia). Sinceramente, não gostei. Não sei se é a ressaca do Lobo (maldito livro que me tira o sono, ainda) (bendito livro que me faz dormir me sentindo mais inteligente) ou se o livro do rapaz é ruim, ou ainda se eu não gosto de literatura policial. Não é possível, eu adoro seriados como Law and Order (todos os 4), CSI, Medical detectives, 24 horas, Cold Case, Todo mundo odei (ops, esse não é policial)... enfim, parece que eu gosto do gênero. Rá, mas não tenho hábito de ler esses textos, apenas a ver as séries televisivas. Li apenas um conto da Agatha Christie, uns dois do Conan Doyle, dois romances do Dan Brown (mas esses eu achei ruins de doer também). Vai ver que é isso.

Os personagens são rasos, a trama é scooby-doolesca, e o autor precisa de um narrador onisciente em duas ou três partes do livro pra dizer o que o narrador personagem "não consegue", e um narrador no final que não parece muito com os outros dois, exceto o fato de ser onisciente como o que aparece em alguns capítulos. É um narrador pretensioso, eu diria.

Já ouvi falar que o gênero é rápido, que a leitura é fluida e que a gente fica com vontade de ler logo. Eu li em um dia essas cento e poucas páginas, muito mais porque não teria tempo hoje e quero começar logo um Saramago, do que necessariamente porque a história me prendeu.

Um jornalista, um serial killer que mata retomando a mitologia grega, egípcia etc, na cena do crime perfume de crisântemos, dois amores mal ajambrados do jornalista e um detetive "culto" que dá definições de Wikipedia pro jornalista. É isso, basicamente. Parece uma boa redação de aluno meu, não parece um romance.

Rafael Ximenes ainda publicou outro livro com temas similares. Posso estar sendo exigente demais, até porque estou numa gana ultimamente por literatura reconhecida que nos pode criar preconceitos, porém defendo que todos publiquem o que quiserem/puderem publicar. Alguém sempre vai acabar lendo. Não queria, só, que fosse eu.

desova de um corpo

2010-09-17T20:47:00.000-07:00

Entendo perfeitamente por que Clarice Lispector impressionou-se tanto com O lobo da estepe, de Hermann Hesse. A obra foge à tradicional narração descompensada e fluida que permeia as páginas dos livros de hoje. O texto é dividido em duas partes - a saber: uma nota introdutória do "editor" (personagem que convivera com o Lobo-Harry na casa de sua tia, usada também como pensão, onde o personagem central vivera dez meses) e o relato poético-bêbado-fantástico-alucinado do lobo da estepe -, que são plurinarrativas, sobretudo a segunda parte. O narrador-personagem relata sua vida intempestiva entre o conservador-rebelde Harry Haller e o tímido-agressivo Lobo da estepe. Os extremos discorridos na história mágica não ficam no maniqueísmo. Bem ao contrário, a vida que conduz Harry ao chegar a esta casa é completamente diferente da que levava antes, segundo seu relato. É na dialética, nas várias e incontáveis almas, pontas do leque que ele abre e fecha, que se constrói a intrincada vida do homem cinquentenário, muito similar ao autor Hermann Hesse em vários pontos, rezam por aí. Aliás, o autor está em vários dos personagens desse importante romance da literatura alemã.

...

Eu não estou conseguindo dizer, não estou conseguindo analisar, criticar, fazer meu leitor compreender pelo que passei nesta leitura. Por isso eu não vou chamar esta minha admissão de incompetência, de resenha. E é estranho, mas minha incapacidade de fazer uma sinopse da obra (não consigo, não quero, apesar de sabê-la, a história toda) não me deixa mal. Eu, que gosto de escrever sobre o que leio, que adoro falar bem ou mal do que meus olhos se acostumaram a ler por uns dias, assumo que não posso dizer, porque não quero; porque não quero dividir? porque não tenho palavras? porque não consigo traduzir? Eu preciso inserir um trecho do livro agora.

...

No grande espelho da parede achava-se Harry diante de mim. Seu aspecto não era melhor do que na noite em que, após a visita ao professor, entrou no baile do Águia Negra. Mas aquilo estava muito longe, anos e séculos afastado; Harry havia envelhecido, havia aprendido a dançar, havia visitado o teatro mágico, havia ouvido Mozart rir; já não sentia angústia diante do baile, diante das mulheres, diante dos punhais. Mesmo aqueles medianamente dotados, com o passar de uma centena de anos, atingiriam a maturidade. Examinei Harry demoradamente no espelho: reconhecia-o ainda, continuava ainda a parecer-se um tanto com o Harry de há cinquenta anos, que num domingo de março havia encontrado Rosa nos penedos e havia tirado diante dela o boné de escolar. E no entanto havia envelhecido uma centena de anos após isso, havia cultivado a música e a filosofia, lutara até não poder mais, bebera vinho no Elmo de Aço e discutira sobre Krishna com homens de honesto saber. Amara Erika e Maria, fora amigo de Hermínia, disparara contra automóveis e dormira com a suave chinesinha; encontrara Goethe e Mozart e fizera alguns buracos na rede do tempo e da realidade ilusória, na qual caíra prisioneiro. E, embora tivesse perdido duas figurinhas de xadrez, ainda tinha um magnífico punhal no bolso. Adiante, velho Harry, velho e cansado companheiro. (p. 225)

...

É um resumo de uma parte da história de Harry, esse velho que só apanhava e era incapaz de aprender o novo sozinho e como uma criança, como um adolescente insensato (pleonasmo) recebe as ordens da moça Hermínia ( sim, é também uma sombra do autor) e promete seguir e obedecer tudo o que ela disser.

Eu estou trans(f-t)or(m-n)ado. É isso, nunca escrevi nada tão incoerente. É indizível, mas me dá raiva. Eu sou menor, muito menor que a obra. Preciso voltar a lê-la daqui a vinte anos, o Hermann disse isso na sua nota final. Eu não rejeito o Lobo, somente porque ele não passou pelos meus filtros que me protegem de sofrer, porém atracou-se violentamente ao meu miocárdio, passou direto, como o fez também o Sidarta, mas de modo infinitamente mais atabalhoado.

Não sei se meu leitor me acompanhou até aqui, ou mesmo se quer que eu ainda fale desse livro. Se não, nem sei se publico aqui no Tessitura uma tentativa de escrever essa resenha. Se eu não conseguir, prometo encontrar uma que dê conta, minimamente, da magnitude do texto.

Sempre ele, me engolindo...

a tal dissertação (parte I)

2010-09-06T21:50:00.000-07:00

Leitores, eu sinto tanta falta de escrever quanto vocês de lerem as coisas que eu escrevo, tenham certeza. Não escrevo mais por puro preciosismo. Eu deveria tratar isso aqui com mais displicência, publicar tudo o que eu quisesse. Só que eu não dou conta. To tentando mudar, sério. Esse texto que segue, eu prometi que só ia publicar depois de uma amiga me dar um retorno sobre as contradições que devem existir nele e eu não vi. Como ela ainda não me respondeu e dois incríveis leitores (Bruna, Renan, não sei como vcs têm saco pra isso aqui, kkkk) me cobraram, decidi publicar logo esse pseudoensaio sobre dissertação. Sabe, tenho refletido muito sobre o gênero e começo a pensar se não é uma boa fazermos um bom uso dele. Enfim, tirem suas conclusões (ou encham-se de dúvidas de uma vez!)

***

Aprendemos há muito tempo na escola a produzir um texto chamado por nossos professores de dissertação. Esse texto, à maneira clássica que sempre fora ensinado, previa algumas regras específicas que jamais poderiam ser violadas pelos alunos-escribas. Durante décadas a escola impôs esse tipo de produção como única alternativa durante o ensino médio. A dissertação também era a vedete dos vestibulares Brasil afora até meados da década de 1990. Mas essa história vem mudando e, com ela, o texto dissertativo.

Mesmo hoje, quando se procura por “dissertação” na internet ou mesmo nos mais atualizados livros de redação, é comum encontrarmos uma série de regrinhas que estipulam como deve ser esse texto. “O texto é impessoal e objetivo”; “não deve ser redigido na 1ª pessoa”; “é preciso apresentar uma tese na introdução”; “na conclusão o autor pode apresentar seu ponto de vista e/ou propor soluções para o problema sugerido pelo tema”, e por aí vai.

Acontece que talvez estejamos atravessando o principal momento da produção textual espontânea da história. Os meios de comunicação, os “torpedos” dos celulares e os gêneros surgidos com o advento da internet são algumas dessas molas propulsoras. Vejamos o que apareceu de novo nessas últimas duas décadas: surgimento do SMS (“torpedo”) com limitação de caracteres – e consequentemente aquilo que chamaríamos “internetês”, a língua das famosas e mal afamadas abreviações –; dos bate-papos – também conhecidos como chats e extensivos aos programas de mensagens instantâneas, como o MSN –; o blog – que alguns consideraram o substituto do gênero diário pessoal, apesar de que hoje isso é completamente discutível –; o scrap do Orkut – um recado pessoal público –; o depoimento do Orkut – gênero agora produzido por qualquer mortal e publicado na internet –; o fórum de discussão – enquetes que se popularizaram e promoveram grandes discussões na net –; mais recentemente o tweet, do site www.twitter.com – conhecido como microblog, o texto é produzido em no máximo 140 caracteres – dentre vários outros que possivelmente margeiam os textos “oficiais” da imprensa, da escola e da rua.

Essa profusão de gêneros influencia mutuamente muitos gêneros cotidianos, e a dissertação – tomada aqui por nós também como um gênero – também recebe a influência dessas produções. No entanto, a dissertação clássica (entendida por muitos ainda hoje como nos moldes aristotélicos) parece ter sofrido influência também do texto produzido no mestrado. A dissertação produzida na pós-graduação começa a ser entendida pelas bancas como um texto de forma não mais tão rígida como em anos anteriores e há vários casos de mestrandos que produziram seus textos em 1ª pessoa e ensaiando ensaios. Essa possível “quebra” da rigidez estrutural e linguística do texto joga sementes ao texto produzido no ensino médio, e tem-se hoje a pleonástica “dissertação argumentativa”. Pleonástica porque supõe-se da dissertação da atualidade a fusão natural dos tipos argumentação e exposição, além dos possíveis outros tipos (narração, injunção e descrição) quando usados como elementos argumentativos.

A dissertação argumentativa, rezam os manuais, é um texto dinâmico do ponto de vista estrutural, porque “permite” que seu autor não se restrinja mais a emitir sua opinião apenas na conclusão. Já do título ele pode enviesar sua discussão.

Ainda assim, as limitações que o professor de língua portuguesa e redação impõe aos alunos quanto à forma (estruturas paragrafal e gramatical), mantêm-nos sob o jugo da tríade “introdução-desenvolvimento-conclusão”, que funcionam como esqueleto do discurso argumentativo de modo geral, e dos recatos da tese introdutória. Não enxergam realmente que as estruturas praticamente ruíram e que os clichês sobre como fazer estão fora de contexto, além de limitar o ímpeto discursivo de que todos, pelos menos um pouco, possuímos.

Nossa proposta para o gênero dissertação escolar pressupõe o risco de “quebrar a forma” em busca de um discurso que não seja estruturalmente racionalizado, mas antes intuitiva e naturalmente constituído a partir desta situação discursiva: “escrever não para o professor ou corretor, mas para o leitor comum do jornal, da revista, da tevê e da internet”. A proposição do tema engloba o aluno enquanto “receptor de conteúdo de várias frentes” e enquanto “sujeito-pensante que precisa expressar suas ideias para o mundo”.

Esbarramos, contudo, na obrigatoriedade da entrega da produção em prazos escolares e na “correção” do texto sob uma ótica ainda gramaticista e horizontal. Ou seja, o conceito recebido pelo aluno de zero a dez e os critérios básicos de avaliação do texto (adequação a: tema, coletânea, gênero e língua. Além da análise da dicotomia coerência/coesão) são parte da rotina da sala de aula que precisam urgentemente de reescrita/reinterpretação/revisão. O texto dissertativo precisa (mais até que outros gêneros) ser visto como espaço de invenção e discussão do sujeito aluno com o mundo. Sua parcela de contribuição para os debates da polêmica atualidade à filosofia mais abstrata precisa ser enxergada mais do que a “tarefa” ou “dever”. A redação precisa ter mais visibilidade, o professor tem que incentivar a produção do jornal da escola, enviar o melhor texto da sala para a seção de cartas do jornal (que hoje estão longe de ser entendidas como gênero interlocutório explícito), publicá-la no mural da instituição, inseri-lo como bom exemplo no material repassado ao aluno para que outros leiam. O texto precisa ter uma função maior que a da mera avaliação.

Sugerimos aos alunos que a máxima “só escreve bem aquele que lê bastante” é uma meia verdade e que o certo seria avaliar a qualidade da leitura acima da quantidade. Também os incentivamos a copiar recursos que deram certo em textos publicados no cotidiano e os inserir com as próprias palavras em suas dissertações. Encorajamo-los à plurivocidade, ao reconhecimento dos vários discursos e vozes do mundo e o aproveitamento desses entrecruzamentos para a criação de um discurso “novo”, mesmo sabendo que, como disse o poeta Augusto de Campos: “tudo está dito”.

Acontece que nesse mesmo poema, o poeta sugere que “tudo” é uma palavra e que essa palavra tende ao sem-fim: “tudo é infinito”, pois “nada é perfeito” e aí “eis o imprevisto”. É nisto que acreditamos: que o aluno precisa dissertar com liberdade para que seu discurso tenha validade no mundo fora dos muros escolares.

Continua...

os autômatos de asimov

2010-08-08T16:59:00.000-07:00

O clássico da literatura de ficção científica Eu, robô, do escritor, ensaísta, estudioso de ciência pura a Shakespeare, russo Isaac Asimov foi escrito na década de 30 do século passado. Faz um bocado de tempo. No entanto, a leitura dos contos nos arremessa para um mundo ainda à frente do nosso mas com um monte de quinquilharia tecnológica a menos, já que daqui trinta anos (quando se passa boa parte dos contos) a tecnologia será útil e a utopia criada por Asimov não produzirá tanto lixo, apenas ficará defasada, como toda tecnologia um dia está sujeita.

Como acontece em muitos casos, há um filme homônimo estrelado por Will Smith, de 2004. Entretanto, fora as três leis da robótica, os personagens Susan Calvin e Alfred Lanning, não há muito em comum entre as obras, o filme não é uma adaptação de nenhum dos contos, é mais uma história em separado utilizando a mesma plataforma do livro, como se fosse "um conto a mais".

retirado do site nerdicepontocom.com

O melhor na boa ficção científica não é só o mundo criado que sabemos não existir - ainda - ou toda a parafernália tecnológica que geralmente envolve os temas. A capacidade de recriar os problemas que se enfrenta hoje num mundo paralelo ou futuro a este é que mais chama a atenção. E isso acontece até em demasia em Eu, robô. Os primeiros contos são altamente cativantes, como em Robbie, quando temos a nítida sensação de compartilharmos o mundo com a personagem central. Mas à medida que os contos avançam, entram numa espécie de filosofagem arguta (não querendo diminuir a importância da pensação em histórias assim, ao contrário) que acompanha o leitor até a última linha. Ou seja, quando se senta esperando ler ficção científica, o óbvio é quase sempre o que se espera: robôs convivendo com humanos, problemas com aqueles que não acreditam nos robôs, robôs maus, má articulação psicológica dos autômatos, entre outros. E, sim, é possível ver tudo isso nos contos, só que se espera mais ação e menos "conversa", o que não ocorre.

Cabe dizer que o nome robótica foi criado por Asimov e não será estranho se um dia convivermos com esses seres e eles tiverem três diretrizes que os impedem de fazer mal aos humanos, pelo menos em tese, como criou o escritor. A relevância da obra é tão reconhecida mundialmente, que o primeiro robô humanoide a ser lançado pela Honda em grande escala para o serviço doméstico chama-se, compreensivelmente, Asimo, uma homenagem mais do que merecida.

O trunfo do livro não é a técnica literária. Não é esse o cerne da questão (E é, somente, em alguma?). A criação da literatura vincula-se estreitamente à capacidade de reinventar o mundo e sua linguagem. Pode-se dizer que no último quesito não há nada excepcional em Eu, robô, apesar de muito boa linguagem. No entanto, no que se refere à reinvenção do mundo, Isaac Asimov nos enche de curiosidade, esperança e, por que não, otimismo.

confúcio

2010-07-06T20:50:00.000-07:00

Bem, como estou de férias e não quero perder a mão não escrevendo, vou resenhar também alguns filmes que estou assistindo nesse meu ócio criativo. E o primeiro filme que será brevemente analisado é Confúcio. Vamos à resenha!

Qualquer pessoa que goste de aforismos já deve ter lido pelo menos um do pensador, professor e gente boa chinês Confúcio (Kong + alguma coisa em chinês que significa professor). A obra, dirigida pela esperta Hu Mei, se passa em meados de 480 a.C. e traz no papel do mestre o ator Chow Yun-Fat (dentre outros filmes, O tigre e o dragão). Estranho, porque geralmente ele faz filmes envolvendo muita ação e violência. Dizem que o filme em que mais morre gente a bala é com ele (Fervura máxima), mais de quatrocentos!

O filme é na verdade uma biografia e conta os instantes mais importantes da vida do filósofo chinês, do momento em que atua na política, deixando de ser um mero professor, até seus momentos finais. Como bom articulador eloquente que era, colocava batatas quentes nas mãos de todos os líderes que se lhe afiguravam e esses acabavam se dobrando diante de seu aprumado e ético discurso.

O filme é recheado de várias passagens inteligentes do filósofo, ensinamentos, lições de vida todos eles de algum modo ligados à ética e civilidade.

A relação das ideias de Confúcio com as de Thomas Morus (Utopia) são perceptíveis, pois os dois vislumbravam uma sociedade em que o povo, o governo e as outras cidades pudessem manter uma profunda relação de respeito, estabilidade emocional e fuga dos instintos beligerantes humanos.

O filme é muito bonito. A fotografia é uma questão muito valorizada no recente cinema chinês e é muito raro ver algum filme daquela região que não se destaque nesse quesito.

Quem gosta das passagens de Confúcio, da lógica racional com que pronunciava suas meditadas palavras, vai ver nesse filme que a vida do pensador não foi fácil, com várias perdas significativas, exílio por vários anos, fome, mas muita sabedoria e humildade.

descortinando os vários véus

2010-06-29T06:14:00.000-07:00

Sidarta, Govinda, Buda, Kamala, Kamavasmi, Vasudeva e Sidarta. Esses são os personagens, em ordem de aparição, que fazem parte ou cruzam o caminho do personagem principal de um dos mais belos romances (e um dos últimos românticos) da literatura alemã: Sidarta, de Hermann Hesse.

A obra é curta, tem pouco mais de cem páginas, um enredo simplificado, mas de profundidade imensurável. O personagem central inicia a história um jovem brâmane – a mais alta casta da estratificada sociedade indiana – que decide ir em busca de algo que lhe tape um buraco na alma. Na narrativa o leitor é colocado diante de um personagem lindo, rico em sabedoria, perspicaz em suas ideias de cunho altamente filosófico e que se sente incompleto.

Um dia, um grupo de samanas (pessoas que negam qualquer apego material e enxergam nosso mundo apenas como um mundo de ilusões e aparências. Vivem de esmolas e com o mínimo para a sobrevivência) aparece próximo de onde vive o jovem Sidarta e seu melhor amigo e seguidor, Govinda. Sidarta então decide ir ter com os ascetas no dia seguinte. Avisa ao amigo que renuncia à vida de brâmane para seguir os samanas e com eles encontrar o que lhe falta no espírito. Govinda, fiel apaixonadamente, decide acompanhá-lo. Por anos, Sidarta e Govinda aprendem o modo de vida dos samanas e entendem que o mundo é um local apenas de aparência, que o desapego total da matéria é que pode desvincular o espírito do corpo (nirvana). Sidarta então aprende o que lhe é de mais valioso: meditar, jejuar e esperar.

O personagem segue essa vida até encontrar o próprio Buda num parque doado por pessoas que agora o seguiam, onde seu amigo Govinda decide ficar. A jornada de Sidarta recomeça e, conhecendo o mundo real dos homens tolos, aprende a arte do amor com Kamala, dos negócios com Kamasvami e dos vícios. Até ter outra epifania e deixar tudo outra vez.

Ele então reencontra o balseiro Vasudeva que um dia lhe dera abrigo quando ele abandonara os samanas e o próprio Govinda. Dali em diante ele decide viver com Vasudeva, o homem que ouvia o rio e ensina-lhe isto: a ouvir o que o rio, indivisível, senhor do tempo, do passado, do futuro e do eterno presente, tem a dizer, e ali talvez tenha aprendido ou criado sua própria doutrina.

Depois de aparentemente em paz, cai em sua vida um menino, cuja mãe era Kamala, também chamado Sidarta. Kamala morre no leito da choupana de Vasudeva e Sidarta agora tem consigo um desafio: cuidar de um menino mimado, criado à boa vida e que desrespeita o primoroso pai.

O desenrolar a partir daí é outra reviravolta na vida do personagem central da obra, que após tantas descobertas e redescobertas sobre si e sobre o significado de sua existência, chega a uma conclusão sobre o que poderia ser uma doutrina de vida.

Recomendadíssimo para espíritos irrequietos e pessoas que têm sensibilidade a ser trabalhada. É impossível passar por essa leitura sem compreender a complexidade de um mero gesto de mão ou os múltiplos e infinitos significados de um olhar e de um discreto sorriso. Um mergulho dentro de si é o mínimo de ocorre após a leitura desse belo clássico.

o símbolo perdido

2010-06-22T20:57:00.000-07:00

Depois do enorme sucesso de O código da Vinci, Dan Brown escreveu mais uma obra sobre mistérios, religião, investigação criminal, ciências ocultas e blá-blá-blá. O nome da obra é o do título desta resenha.

O enredo envolve novamente o professor simbologista de Harvard Robert Langdon numa trama daquelas tipo Identidade Bourne, só que sem a pujança da trilogia de Matt Damon. A história se passa nos EUA, mais precisamente em Washington, e em umas 20 horas mais ou menos. O livro tem quase quinhentas páginas - que poderiam reduzir-se a umas 150 - mas a leitura é fluida. Primeiro que não há muito a refletir sobre a linguagem. Ao longo do livro, é possível contar o verbo "aquiescer" umas cem vezes. Aliás, dá até perder a conta. Nos dez primeiros capítulos do livro, toda hora os personagens aquiescem. Caso você não saiba o significado disso, é o mesmo que "concordar a contragosto", "anuir", "ser condescendente". A impressão que fica é que o autor só conhece essa palavra, ou seus personagens só têm essa ação. Segundo, que a fórmula usada pelo autor lembra a das novelas brasileiras: ao final de um capítulo, um suspense. No início de outro capítulo, outro assunto que não aquele do suspense. Manjadíssimo.

Na resenha do livro consta que Brown é tido hoje com o maior escritor policial da atualidade. O que mostra que o mundo está carente de bons escritores do gênero às vistas do grande público.

Uma coisa aproxima demais Dan Brown de Paulo Coelho: ambos falam de misticismo, de assuntos "proibidos" (a obra em questão "revela" o mundo da francomaçonaria), ciência "apócrifa", de um modo bem cru, rude. A palavra certa é pobre. O escritor americano se atém aos fatos da narrativa dele, mas não há o vislumbramento literário, não há o desvelamento que a escrita bem arranjada pode proporcionar. O texto, assim como no Código..., é mais um grande roteiro de cinema (com direito a merchandising pra todo lado) do que um romance propriamente dito. O autor beira a infantilidade ao colocar os pensamentos dos personagens em itálico, caso não consigamos compreendê-lo... Isso sem falar nas palestras proferidas e diálogos. Parecem todos iguais, e há pelo menos duas palestras nessa obra, uma do protagonista e outra de outro personagem envolvido: Peter Solomon, um importante maçom norteamericano curador do museu Smithsonian.

Não fosse o assunto ser interessante ("os pensamentos têm massa", by noética), a leitura é mais perdida que o símbolo; porque de literatura ali, há pouco.

novo trabalho

2010-06-22T14:15:00.000-07:00

Todos que me conhecem sabem que sou chegado numa resenha. Acho o gênero interessante, leio muitas e, para praticar a escrita e registrar meus pensamentos sobre o que leio (e leio de tudo), vou começar - a partir de hoje - a redigir resenhas sobre os livros que ando lendo. Como vou começar hoje, não vou falar de livros que li há muito tempo, exceto quando relê-los, atividade de que gosto muito. Inclusive no momento estou relendo pela terceira vez o livro Sidarta, de Hermann Hesse.

Mas pra início de conversa, vamos com um "besta-seller", que li porque sou curioso sobre os temas tratados no livro. O autor? Dan Brown. O livro? O símbolo perdido. Alguns devem me criticar por perder meu precioso tempo com não-literaturas; pode falar mal, tem problema não. Eu me defendo na resenha.

Té mais tarde.

não era mais um josé

2010-06-19T15:11:00.000-07:00

Eu não vou dizer nada de novo aqui. Não haverá surpresas no meu texto de despedida a Saramago. Aliás, eu até gostaria. Gostaria de levar meus leitores a um mundo imaginado em uma jangada gigante de pedra, onde lá fosse casa dessa gente toda. Ou ao universo de um professor que encontra um outro de si na rua. E não eram clones. Queria despertar-me da caverna platônica onde me puseram quando vim para este mundo e ter a força de acordar aos demais, ainda que me chamem louco. Queria transportar quem me lê até uma ilha desconhecida, e desse, para quem se arriscasse a ir lá, o prazer utópico de um mundo humano. Acharia muito bom ser capaz de contar a história de Jesus numa visão ateia e revolucionária sem soar anticristo. Conduzir os outros pela cegueira branca, rasgando o caminho por ver tudo a frente de muita gente boa. Mas eu não posso. E a morte desse escritor tão pungente, tão tenaz só reforça o quanto ainda tenho de ler para crescer um cadinho de barro intelectualmente.

Saramago me transportou para esses lugares e situações todas. Me fez acreditar nos seus personagens. Recriou meu modo de entender a literatura. Eu faço – agora – reverências a você, mestre literário; com certeza o mundo fica mais burro agora, como bem disse o Fernando Meirelles.

“Saberíamos muito mais das complexidades da vida se nos aplicássemos a estudar com afinco as suas contradições em vez de perdermos tanto tempo com as identidades e as coerências, que essas têm obrigação de explicar-se por si mesmas.”

A caverna, p. 26. José Saramago

vuvuzelando

2010-06-15T19:02:00.000-07:00

Toda Copa é igual. Ou pelo menos começa igual. A gente torce pelo Brasil, se enche de esperança, bate no peito a mão no escudo da camisa canarinho, chora, grita, bebe, xinga, reza, canta o hino (ou parte dele). E, quando o Brasil perde, a gente fica praguejando um mês sobre o maldito técnico que não escalou aquela seleção (mistura de Corinthians com Santos), sobre os jogadores terem feito corpo mole, sobre essa copa ter sido “arranjada” (leia-se vendida), sobre esse país não ir pra frente, sobre tudo.

Embebedamo-nos de um falso patriotismo que só atinge o país nessa época e, minimamente, nas Olimpíadas. Pelo menos a gente gosta de esporte. Mas o que mais me deixa grilado nem são aquelas malditas vuvuzelas vuvuzelando durante todos os jogos e durante todo o jogo. Nem é da alegria excessiva do povo sul africano outrora vítima do apartheid, hoje vítima dos resquícios dessa política. O que mais me deixa inconformado é de a gente só acreditar na gente, representada por aquele bando de mercenários jogadores “estrangeiros” que não pisam aqui pra quase nada, nessa época festiva. O país para (e nem acho que deveria ser diferente) e assiste confiante de que dessa vez, mais uma vez, o Brasil vai pra frente. Le(ve)do (de cerveja) engano.

Quando ganhamos em 1994 ou mais recentemente em 2002, o que nos ocorreu depois foi a ressaca “temos-o-caneco-e-agora-o-que-a-gente-faz?”. Sabe cachorro que cai da mudança? É o povo depois da Copa. Ganhando ou perdendo, o brasileiro não aprenderá a valorizar o sentimento de amar o país sobre todas as coisas ou em detrimento dos outros, como já ocorre com a Argentina. Que avalanche de propagandas engraçadinhas insuflando a xenofobia é essa que tomou conta da tevê? Já não bastam as piadinhas sobre argentinos que circulam pela internet agora temos de odiá-los? Ou, no mínimo, zombar deles como se fossem seres inferiores a nós? Legal isso vindo de um povo “patriota”, porque é tudo o que um continente precisa pra crescer frente ao mundo lá fora: desunião.

A gente precisa aprender a confiar no nosso potencial pessoal, não por causa do país ou da nossa cultura tão festejada pelos gringos. Precisamos é olhar ao redor e dar as mãos, não como nação, mas como humanos. A gente pertence à mesma nação: a humanidade.

Gosto de futebol, não nego. Mas mais do que torcer pelo meu país, prefiro torcer pela festa como uma grande confraternização que une bilhares de pessoas à frente da tevê e pode servir como palco para divulgar as diferenças entre os povos como uma qualidade a ser preservada para os tempos pós-competição, não como motivo para desunião.

contodenovo

2010-05-09T19:44:00.000-07:00

Possessiva mimética

Eu não posso me queixar de sua devoção por mim. Ela simplesmente abandonou a vida pra me fazer de tudo. Eu me pergunto todos os minutos do dia por quê. Depois de ter abdicado de sua própria vida com o sólido argumento de que nada mais no mundo fazia sentido, apenas meu ser, meu bem-estar e meu prazer, ela fazia tudo pra mim. Naquele dia mesmo, me preparou um café da manhã espetacular, cujo outro igual só encontrei uma vez num hotel cinco estrelas onde fiquei hospedado. Ainda ministrava cursos naquela época.

Inclusive foi numa palestra que eu a encontrei. Durante um seminário meu sobre Possessividade Múltipla Imaterial – minha tese de doutorado – dei um exemplo aleatório e deparei-me com seus olhos, de certo jeito, familiares. Até cheguei a pensar que fosse uma colega de faculdade comprovando meu brilhantismo acadêmico, agora fora das cercanias da universidade, me admirando como homem despojado e de voz boa, potente, semi-grave ou mesmo me invejando. Seja lá o que ela estivesse fazendo, no final da palestra, durante o coffe-break, ela se aproximou e me disse que me conhecia de algum lugar. Nem mesmo me elogiou ou cumprimentou. Antes mesmo de eu pensar na cantada inócua clássica que é essa pergunta de aproximação, eu concordei com ela, por ter tido a mesma impressão. Depois dos beijos quentes de duas horas depois, ficou comprovado que não nos conhecíamos de lugar nenhum, que simplesmente éramos um do outro. Ainda naquela noite dormimos juntos e eu tive certeza, como nunca na minha vida, de que ela era uma mulher muito mais que simpática. Não é bela, como se vê na televisão as modelos, mas é um tipo que os homens se interessam, olham e muitas vezes testam. Pra falar a verdade, ela é do tipo que os homens chegam com facilidade porque imaginam pelo seu físico e olhar de entrega que ela não é das mais difíceis de ganhar. Enganam-se. Ou não.

Nos casamos há dois anos. Tivemos o melhor casamento de que eu ouvi falar. Nem histórias de fadas contam com tanta imaginação as coisas que já vivemos juntos. O nosso casamento se deu como na forma do nosso conhecimento, rápido e apaixonado. Foi um casamento de namoro curto. Era cada palavra, cada suspiro, cada besteira dita, cada fio de cabelo e pinta no corpo o mais perfeito sinal de que éramos únicos e fabricados um pro outro. Não me esqueço do olhar durante a palestra. Eu que nunca vi os olhos de ninguém. Eu que nunca havia comido ninguém nesses cursos. Eu que sempre soube que minha figura representava algo a mais para algumas mulheres, afinal, a fala é poder, o discurso é atraente e os trajes e a barba bem feita e a entonação e as brincadeiras também. Tudo isso é muito sedutor e eu sempre soube disso. Quanto mais mulheres chegavam até mim propondo algum tipo de loucura, mais eu me desvencilhei e, naquele momento, comprovava que estava sendo eficiente o meu propósito de imagem. Também quando homens vinham ter comigo, certamente era pelo mesmo motivo, a sedução que quem discursa revela. O meu assunto tratado sempre foi muito interessante, mas era um produto que eu vendia e sempre pesei pelas mulheres e homens que vinham até mim depois do curso o quanto eu estava sendo eficiente com ele. No dia em que a vi, vendi como sempre o meu produto. Inconscientemente, porém, eu já a desejei desde o momento em que seus olhos pretos perfuraram a redoma que me protege dos desarmes. Um homem veio. Falou o trivial. Duas mulheres vieram. A primeira também foi banal, falou um básico. A outra era ela. E por mais estranha que fosse aquela aproximação (as pessoas sempre vinham falar do que falei), eu cedi de imediato, como que enfeitiçado.

Gosto de recordar dos momentos subsequentes. Foi tudo tão rápido. Eu comentei com ela o quanto parecia que os segundos demoravam a passar, parece mesmo que estávamos aproveitando tudo e que nosso casamento demorou séculos pra acontecer. E não, foram duas semanas apenas.

Eu não podia prever o que viria a acontecer. Algo que se chama “estacionamento” pode se aplicar à vida das pessoas. Pessoas que estacionam. E quando falo delas não me refiro imediatamente às que nada fazem, só às que fazem para ficar paradas. Ao nosso lado. Minha esposa tornou-se, a cada dia, uma espécie de escrava voluntária. Parece que fui achando-a muito esquisita, meu desejo diminuía e cada dia mais seus seios pareciam murchar de tristeza. Logo eles, aqueles seios que tanto beijei, me resfoleguei, tanto me aconcheguei a eles, hoje pareciam duas maçãs enrugadas. E não que estivessem velhos, nem mesmo ela. Todos os dias alguém vinha me dizer da beleza da minha esposa, da minha mulher. Beleza que eu não via mais, ela era um tipo comum e de comum a feio e de feio a insuportável. Essa escrava que me alimentava, me lavava todas as roupas, me colocava as roupas no corpo, dessa mulher que ainda resta algum bom sentimento meu por ela, eu não a possuo mais. Ela mesma é que me possui, do jeito dela, desse jeito estranho e incomum que não me permite conhecer outras pessoas, porque sinto pena daquela coitada que vai custar a morrer. O escravo possuindo seu dono, quanta ironia.

Algumas vezes tirar-lhe a vida passou pela minha cabeça como um fato, como algo que logo deveria ser feito. Nunca tive hombridade, coragem e lealdade a meus princípios o suficiente para executar minha vontade. Parece que ela tinha o corpo fechado. Estive duas vezes marcando encontro com assassinos profissionais que deveriam me livrar desse entojo, mas não concretizei nada, reclamei do preço como desculpa e nada fiz.

Preço nunca foi empecilho pra mim. Dinheiro eu rasgo com o dente. E ela nunca me pediu nada... eu é que tenho de oferecer coisas a ela que, humildemente, aceita com os olhos baixos e tristes, como se não merecesse. Nas festas em que devo estar acompanhado, sempre parte de mim a atitude de comprar um vestido novo, um sapato, uma bolsa... ela nunca toma essa atitude. Vejo todos os meus amigos me tecendo loas pela magnífica esposa que tenho, que todos eles queriam ter uma mulher como essa, já que estão casados com umas megeras que só os exploram e se caricaturizam com tinturas, plásticas, produtos ácidos na cara, enquanto minha “bela” esposa continua como um figo, linda, morena, humilde. Comparados aos olhos dos outros os nossos próprios filtros dos olhos ficam alterados.

Achei por muito tempo que meus amigos a desejavam. Esse risco eu não corria, ela era minha demais pra ficar com algum de meus amigos. Ela se doava pra mim demais, era impossível que alguém rompesse aquela incorruptibilidade pela causa escolhida e defendida por ela: eu. Nunca pensei que tivesse algum dia esse poder todo, essa semelhança com um deus pra alguém. Nunca pensei, do alto da minha arrogância, que me tornaria um semideus. Nas minhas palestras eu achava que era um profissional competente, do qual todos gostavam de ir ver, de quem a maioria se enchia de motivação e perguntas a ser respondidas com o meu livro. Não muito mais do que isso, nunca achei que pudesse causar uma doença a alguém.

Temo que minha mulher não tenha volta. Temo por sua vida. Temo que se houver uma separação, além de ter que ser à força, ela não possa sobreviver. Parece que o vínculo estabelecido por ela se transformou em elo, e elo, ainda que quebrado, mesmo que depois consertado, nunca mais é a mesma coisa, além de não ser mais confiável ainda possui um calo em si, um calo visivelmente defeituoso.

Como ao abrir a caixa de Pandora, vejo no fundo uma esperança: a de me redimir perante a mim mesmo ou ao de dar cabo, também eu mesmo, nessa rocha que se calcificou à minha perna e que, a cada dia, como sedimentação, aos poucos se apodera de mim inteiro. Como fui deixar as coisas chegarem até aqui? Qual meu defeito não pude perceber a tempo para evitar que essa coisa se apoderasse do meu corpo como um espírito se apodera de uma matéria viva?

Tomei uma decisão, ela precisa de tratamento de choque. Preciso fazer com que ela se anule, definitivamente. E só há um jeito de atingi-la. Atingindo-me. Vou cortar meu braço com um facão. É isso, aqui no antebraço, no meio, vários golpes até rachar o osso e partir a pele, os tendões, os músculos, as veias, as artérias. Depois, quando ela chegar aos meus gritos, estará terrificada com a cena na cozinha. Eu, ajoelhado, de calça preta de linho, sapato preto italiano, camisa branca arregaçada até os cotovelos, a gravata vermelha de listras jogada para trás do pescoço, o facão no chão ao lado do meu corpo, meu antebraço destroçado na mão direita, erguido como um troféu de uma maratona, todo o sangue empoçando a mim e o meu redor e minha cara contorcida pela dor, pelo prazer da vitória, pelo desgaste da luta, o olhar voltado para ela em regozijo e pena e o desmaio depois da cena.

Agora estou no hospital. Ela deve ter tomado as providências. Logo vai vir aqui e me encher de perguntas sofridas, para eu explicar o que aconteceu, por que fiz isso ou se foi alguém. Vou dizer: foi você. Vou te denunciar à polícia, vou dizer. Daqui a pouco aparecem enfermeiras para aplicarem remédios no soro que espeta pela agulha o meu braço bom. Medicamentos para aliviar a dor, diz a enfermeira. Deixa a dor, eu digo, ela comprova que eu tenho controle sobre minha vida. Um homem de branco se aproxima. A cirurgia foi um sucesso e conseguimos fechar bem o ferimento. Alguns procedimentos de cirurgia plástica reparadora, talvez algum enxerto para segurar melhor a prótese futura serão necessários daqui a algum tempo, disse o cirurgião alegremente, mas sem tirar os olhos do prontuário. Aliás, as duas cirurgias foram um sucesso, ele emendou. Eu não ia dizer nada, mas fiquei curioso sobre que outra cirurgia eu teria feito. Sua não, da sua esposa, disse ele. O corte no braço dela fora ainda pior do que o do senhor, ela estava tomada de adrenalina então cortou-o com mais rapidez, estraçalhando-o com mais força, e não desmaiou, ligou para a emergência falando alto, mas sem chorar. Eu recomendei o psiquiatra para o senhor e para ela, o dr. Mourão deve chegar daqui a pouco para fazer uma avaliação com o senhor, tudo bem? depois com ela. A gente tem que cuidar da cabeça também, não é? perguntou o médico num tom infantil, analisando o curativo e sussurrando para a enfermeira sobre o esparadrapo mal pregado. Eu não podia acreditar no que estava acontecendo. Quer dizer então que minha mulher havia também ela cortado o próprio braço?

- Oi amor, disse minha mulher meiga quando fui levado à enfermaria para ficar ao seu lado. O mesmo braço, o curativo no mesmo lugar.

Quantas partes de mim terei de arrancar para arrancá-la de uma vez de mim?

Hipercompartilhamento

2010-04-01T20:53:00.000-07:00

Hiperconcorrência, palavrinha surgida nos últimos tempos para amplificar aquilo que já é um problema em si: a concorrência. O mundo capitalista admite que a concorrência é importante para o crescimento econômico do mundo, pois é ela que fornece opções para o consumidor comprar melhor. É ela também que faz os animais sobreviverem na natureza, quando derrotam os demais numa luta evolucionista. Ainda a vemos no esporte, quando os atletas superam suas dificuldades nas provas em que têm de derrotar outros atletas para ser considerados vencedores. Somos concorrentes por natureza, pelo visto.

Tenho notado, também, que a concorrência tem sido estimulada na escola. Hiperestimulada, quer dizer. É comum ouvirmos de pais, educadores, alunos e não alunos que é preciso superar a concorrência para conseguir um lugar ao sol. A perspectiva deixou de ser “garantir a minha vaga” para “derrotar os outros para me garantir”, como se estivéssemos na selva e só houvesse uma presa para nós e dezenas de outras feras. Acontece que não somos feras. E não estamos na selva – ou não deveríamos estar. Muitos professores têm usado este argumento com seus alunos: “enquanto você conversa, enquanto você está no cinema, enquanto você se diverte, seu concorrente está estudando para tomar sua vaga!”.

Devemos considerar ainda o sistema desleal de educação no Brasil, que privilegia aqueles que melhor acumulam um sem-fim de conteúdo (que vai além, muito além do necessário para um menino de dezesseis anos) em detrimento do pensamento individual próprio. O discurso de “ensino massificado” está mais que repisado, nem quero ater-me a ele. Mas parece que quanto mais reflexões fazemos sobre a educação brasileira, quanto mais discutimos o tema nas faculdades de licenciatura, quanto mais entendemos o que deve ser feito, mais o “mundo real” das escolas particulares e o distorcido vestibular nos conduzem ao massacre intelectualoide. Estamos enfileirando nossos alunos no moedor de carne da hiperconcorrência. Ela não só estimula os meninos a estudar mais, a ter maior responsabilidade sobre suas vidas, como os desumaniza na medida em que prega que não é simplesmente uma disputa, é bem além disso: vamos brincar de super-homens!

É incrível como o discurso de “sobreviva ao massacre” apregoado pelas grandes escolas elitizadas do país, em especial as goianienses, é repassado às menores escolas até chegar no mais rústico piso do que se pode chamar de educação: as escolas públicas das periferias das periferias das periferias. De um lado, lousa eletrônica, ensino bilíngue e acompanhamento psicológico. Doutro, meninos sentados em cadeiras improvisadas, em salas de ensino fundamental e médio em turnos diferentes, de alpargatas rasgadas e pés imundos do universo sem asfalto. E todos querendo salvar vidas num futuro próximo.

A minha maior preocupação nem é tanto com o futuro desses jovens, porque uma hora eles acabam percebendo que o mundo real não é bem aquele apregoado no terceiro ano ou no cursinho. É pior, e grande parte da culpa de ele ser assim é que um dia alguém falou que era certo concorrer, mesmo que se usasse a cabeça dos outros como degraus para “subir na vida”. A minha maior preocupação é com o que se diz hoje na sala de aula como sendo o certo. Com a imagem que é passada adiante como sendo a verdadeira: a de que o mundo é injusto e “salve-se quem puder”. O mundo é injusto, no entanto, como dizia Drummond, vamos de mãos dadas, que é melhor, que é mais fácil.

A ideia estonteante (para não dizer estúpida) de ter mais de quarenta aulas por semana em Goiânia passa aos olhos dos pais e dos donos de escola como a situação mais normal que possa existir. “Quem quiser passar no vestibular bem, tem que estudar mais que os outros”. E não é “mais” de qualidade, de estudar melhor, é “mais” de quantidade. 40 aulas por semana? Isso é um disparate! Por que os meninos noutras bem sucedidas escolas do país têm no máximo 30 aulas por semana e passam tão bem no vestibular como nossos meninos? O problema é só o gargalo do vestibular? Garanto que não. Esse assunto rende um outro artigo.

Eu quero, então, propor que não enxerguemos mais os outros como concorrentes, mas nós mesmos, as provas que fazemos, o mundo injusto... eles são nossos concorrentes! Pessoas não concorrem, pessoas dignas correm. E juntas. Proponho também que não vejamos aquele cara da nossa área, do nosso curso, como alguém que vai tomar nossa vaga; no entanto alguém que dividirá um espaço conosco num futuro próximo.

Meu texto é utópico, sei disso desde o título. Sei disso desde o primeiro insight que tive sobre o tema para escrevê-lo. E quem foi que disse que não há espaço para a utopia no mundo atual? Quem determinou a regra de que não podemos mais visar o impossível, o inalcançável, o inatingível, o que faz da gente mais do que meros ratos de laboratório correndo em suas esteiras circulares e gerando energia para quem os faz de cobaias? Como estudantes, como educadores, como pais nós podemos orientar humanos a serem humanos não-hiperconcorrentes, mas tão somente humanos em contato direto com a incerteza que faz a gente ser melhor do que podíamos ser um dia. Porque só a certeza não garante nosso crescimento. Que tal pensarmos no hipercompartilhamento?

evolução?

2010-02-01T17:43:00.000-08:00

Assinala a mais recente teoria da evolução de que não sobrevive o mais forte. Não é ele que seleciona quem vai sobreviver, é o mais fraco que determina isso. Se um guepardo persegue incansavelmente dois cervídeos, o que não conseguir escapar é que garante a sobrevivência do outro. Isso é interessante, porque muda nossa perspectiva do que é ser evoluído e nos joga diretamente no cerne da nossa própria noção de desenvolvimento e evolução.
Ora, a ideia de que os mamíferos são os animais mais desenvolvidos do planeta, ou de que o ser humano é o ser mais evoluído está ultrapassada. Ela não condiz com a realidade de sobrevivência de todos os seres que hoje habitam a Terra. Pode-se dizer, de fato, que o ser humano é apenas mais um animal da natureza. E um animal dos mais estúpidos, diga-se.
A nossa presunção em nos achar superiores aos outros animais por causa da nossa "inteligência" e "raciocínio" extremamente "desenvolvidos" nos leva a crer, concomitantemente, que tudo podemos porque estamos no topo da evolução. Na realidade, somos bem piores do que muitas bactérias, estamos aquém de seres muito mais simples do que nós e temos um senso de justiça distante da lógica mecânica do nosso planeta. Somos seres tão insípidos, que tivemos de inventar uma justiça nossa, porque a da natureza não nos serve, porque fere a nossa inteligência, porque segue as leis naturais e tira o nosso da reta na hora de fechar a conta com o meio ambiente.
Em outras palavras, subestimamos a terra que nos fornece o alimento, desprezamos as árvores que nos proveem a limpeza do nosso ar carregado do nosso CO2, estraçalhamos a vida dos mares e minamos a corrente dos rios com nossos metais para garantir o luxo de madames que desconhecem o que vem a ser extração de recursos não-renováveis. Em outras palavras, somos a imundície de nosso sistema solar e, mesmo com todos os avisos de que o fim está próximo, por religiosos, cientistas, ateus, profetas e gente comum que nunca viu tamanhos desastres naturais, nós continuamos apostando na Mega Sena pra pegar essa bolada e poder consumir à vontade, sem dar qualquer retorno ao pó de onde viemos ou ao pó aonde retornaremos cada vez mais em breve.
Enquanto a nossa noção de evolução estiver atrelada à mera capacidade de utilizar instrumentos tecnológicos que nos propicie uma vida mais fácil, enquanto consideramos que prosperidade é acumular bens e sinônimo de ficar rico, enquanto acharmos que o mundo que inventamos pra nós vai sobreviver ao mundo que estamos destruindo, nós nunca poderemos nos chamar de evoluídos, pois esse processo já tem um nome: processamento de lixo.

(s)angra

2010-01-10T10:15:00.000-08:00

É lamentável a perda de tanta gente em Angra dos Reis, no Rio de Janeiro . Em Minas também. Em São Paulo, idem. Vejo a mídia fazendo o seu papel ao informar a população. Vejo as pessoas comentando nas ruas, entre os parentes, entre os amigos. Até crianças eu vi lamentando as mortes causadas pelos deslizamentos (ou escorregamentos, como já vi chamarem).
Fico me perguntando, porém, por que todo ano é a mesma coisa. A resposta não tarda. Aliás, as respostas. É que fazer casa em local proibido é prenúncio de desgraça. Não respeitar os limites da natureza, é pedir pra ela revidar. E, como diz um ditado, "Deus perdoa, o homem, às vezes. A natureza, não".
Somos vítimas da nossa própria falta de bom senso. Nem ouso falar em consciência, é pedir demais pra uma população mesquinha que revolve o sonho nos moldes norte-americanos no Brasil.
Eu procuro fazer as coisas certas. Tem um monte de coisa a mais que eu poderia fazer, e não faço, sei disso. Outro dia fiz um teste da WWF via twitter do GreenPeace para saber meu impacto ecológico no Planeta. Achei que, mesmo eu contribuindo com algumas coisas (como evitar o uso de sacolas plásticas não recicláveis, separar o lixo em casa, não jogar lixo na rua, procurar saber a origem dos alimentos que consumo, evitar desperdício, preservar a energia e a água, etc.), o meu resultado foi frustrante: se todos vivessem ao meu ritmo, seriam necessários três planetas Terra. Ou seja, eu consumo, hoje, quase o mesmo que um mexicano! E olha que eles consomem muito por causa da influência direta dos EUA.
Agora, se nossas atitudes aqui determinam o nosso futuro neste planeta, deveríamos fazer uma revisão agressiva da nossa conduta. Passar a consumir mais orgânicos, andar mais a pé, ler mais e ver menos televisão, curtir de fato a natureza, não olhá-la como algo exótico ou extraordinário.
Comecei a fazer caminhada e, no parque onde caminho, há um pequeno pedaço de mata bem fechada. Do lado dela, fica lá um coelhão gigante, vivendo de boa na natureza. Pois no segundo dia de caminhada tinha um desgraçado querendo pegar o coelho. Como eu torci pra ele pisar numa cerca elétrica, pro coelho dar uma dentada no nariz dele, pra ele cair num buraco oculto e ficar entalado.
Nós somos responsáveis pelas escolhas que fazemos. E elas têm apontado para um buraco negro pra onde toda essa massa vai. E, se não voltar, não podemos reclamar da natureza. Ela só cobra o espaço que nós insistimos em afirmar que é nosso.

resoluções para 2010

2010-01-01T21:20:00.000-08:00

Se engana se espera que vou fazer uma lista aqui das coisas que deixei de fazer em 2009 e que pretendo fazer em 2010. Eu precisava de um título, só isso.
Na verdade, esse texto é uma obrigação minha comigo mesmo para que eu retome meu projeto de escritas aleatórias. O problema é que eu conheci o twitter e passei a twittar todo dia, praticamente, restando pouco tempo pra eu gastar aqui. O que é um erro, na verdade, porque aqui estão os textos. Lá no meu twitter estão as pílulas de redação que eu escrevo na maior das boas intenções pra ajudar meus alunos. Lá eu tenho um trabalhão pra escrever pouco, mas é um trabalho gostoso, porque o exercício da concisão é sempre um ótimo exercício, pra gente não falar besteira demais. Quanto menos falamos, menos besteira sai, isso é óbvio. Mas só tem jeito de diminuir as besteiras que falamos se exercitarmos o texto, o que inclui lê-lo e escrevê-lo. Eis o paradoxo.
Estava com saudade disso aqui, tenho que confessar. Fui ver minha última postagem e ela datava das minhas últimas férias. Espero que isso não se repita em julho de 2010 (já que se repete agora), quero voltar a escrever minhas crônicas e resenhas.
Por falar em resenha, eu ando lendo muita resenha. Meu amigo Robert me deu de aniversário/natal/amigo secreto/presente pro resto da vida, o livro 1001 discos pra ouvir antes de morrer. Cara, que livro massa. São 1001 resenhas elogiosas! E a resenha é um texto muito engraçado, porque basicamente é jornalístico. E, como tal, mesmo com o espaço pra crítica que abre, o texto quase sempre é jornalesco. Mas a resenha boa, aquela resenha que te empolga, mostra o crítico no começo do texto falando algumas obviedades sobre o resenhado e depois, lá pelo meio do segundo parágrafo, o cara não consegue segurar mais e começa a traçar os elogios mais legais, as palavras mais adequadas, os exageros mais "incometíveis" e aí fica tudo lindo. Regozijo total.
Na verdade, desde julho eu ando lendo um, dois livros de cada vez. Não tenho pressa. Demoro um tempão lendo certos livros. Sobretudo romances. To lendo tb o 1984, do George Orwell, que eu comecei a ler há mais de ano e parei porque perdi ritmo de leitura. Nunca mais eu quero que isso aconteça por causa de tempo. E aí, sabe onde eu tenho lido? No banheiro. Acredite, era um tempo perdido pra mim, mas agora eu tenho o que fazer enquanto espero acabar o que eu faço lá.
Outro lugar fantástico pra se ler é em fila de banco. Que desperdício de vida é ficar em pé, às vezes mais de hora, esperando pra dar seu dinheiro pra quem não merece. E sala de espera de consultório médico? Outro lugar fantástico pra ler tb, porque médico geralmente não respeita NOSSOS horários. E tempo àtoa deve ser dedicado à leitura. E esse àtoa é adjetivo, então é junto mesmo. Estranho, né?
Cheguei naquele ponto do texto que eu não sei mais o que escrever. Acho que isso é besteira. Deixa eu parar por aqui pra não escrever mais dela.
Bom vintedez pra vc!

kokakola

2009-07-08T14:33:00.000-07:00

Coca-cola, certo? Certo, colou tanto que hoje, se a empresa desaparecesse do mapa, metade do mundo econômico estaria fudido. A multinacional chegou a tal ponto de magnitude, que no mundo inteiro, onde há Coca-cola, sua marca é maior que deus.
Exagero? Você imagine a cena: quatro pessoas sentadas num congresso ecumênico mundial sobre religiões e religiosidade, vindas dos quatro cantos do planeta, sentadas numa lanchonete e discutindo sobre suas religiões. Provavelmente, partindo do pressuposto de que foram pra um congresso ecumênico, respeitariam a religião do outro, mas sempre com aquela certeza interior silenciosa: "o meu deus é melhor que o deles, sem dúvida". Mas veja que ironia, todos eles poderiam estar tomando o refrigerante preto sem que houvesse um segundo de crítica sobre o outro. Simplesmente porque está enraizado em nossa cultura (ouso dizer em nosso inconsciente coletivo) que é apenas um refrigerante. "O que há de mal nisso?"
Bem, eu não sou um expert em problemas mundiais causados por multinacionais. Nem economista pra dizer bem ou mal de uma empresa que, por ser do tamanho que é, deve causar danos irreparáveis a pequenos ou menores empresários ou mesmo a enconomias locais. Tampouco ecologista pra alertar sobre os riscos que empresas dessa monta causam ao planeta, com seu desmatamento, sua retirada de bens não-renováveis da natureza, a poluição causada pelo transporte de seus produtos, a promoção de uma imagem socialmente legal, que, quando se analisada friamente, perceber-se-á cruel e criminosa.
Eu apenas não tomo Coca-cola. Quando parei, há catorze anos, ainda adolescente, eu ouvi que a Coca patrocinava o apartheid na África do Sul. Indignado, prometi a mim mesmo que não poria mais o refrigerante na boca. Nem sei se era verdade. Talvez fosse lenda punk. Bem, o certo é que desde então, a promessa vem sendo cumprida. No entanto, ingênuo que era, tomava Sprite, Fanta, ia a shows (vou ainda) patrocinados por ela, tomei suco, água, cerveja (ainda tomo) distribuída ou que faz parte do conglomerado chamado Coca-cola. Sei o que deve estar pensando: inútil não tomar Coca. É verdade, acho que é inútil.
Porém, acredite-me, existe um prazer asceta em não fazer algo que todos consideram prazeroso e inofensivo. Não tomar Coca-cola pra mim não é difícil hoje. O hábito fez com que eu me esquecesse qual é o gosto do refrigerante. Difícil é as pessoas entenderem isso. "Nossa, como é que você consegue?", "Ta maluco?", "Não dou conta de viver sem" etc. Cansei de ouvir isso nesses últimos catorze anos. E, quer saber, dou a mínima. Não sinto falta, acho que colaborar com a promoção da marca é aceitar tudo o que o sistema impõe. Não vou bancar aqui o anarquista que levanta bandeira. Nem tanto ao mar, nem tanto à praia. Consumo produtos "errados" também, colaboro com um monte de coisa torta que eu nem tenho ideia (como 99% dos consumidores mundiais), mas uma coisa é preciso reconhecer: dessa religião eu não faço parte.
Agora está na moda não só o refrigerante. Está na moda fantasiar-se de Coca-cola. Tenho visto uma multidão de mulheres usando calças (coca-)coladas como se o conteúdo delas fosse o próprio refrigerante. O que é pior? Essas mulheres pagam uma fortuna numa calça dessas pra fazer propaganda pra empresa. Sim, porque andar com a logo da Coca na bunda é fazer propaganda do "lado Coca-cola da vida".
Comecei falando de deus, terminarei. No Brasil, mais especificamente no Maranhão, há um refrigerante cor-de-rosa chamado Jesus. Nem é preciso dizer que Jesus é um sucesso, vivemos num país cristão que assimila bem a imagem divina associada a objetos que possam ser consumidos (isso deve incluir a palavra nas igrejas também, já que dinheiro lá é importante para a manutenção do fiel [ou do pastor, essa frase ficou ambígua!]). Sabe de uma metáfora? A Coca comprou Jesus.
Fim do desabafo.

conversa

2009-07-07T21:25:00.000-07:00

Galera, finalmente saiu do papel e do computador e agora está nas camisetas! Sim, a Conversa de Boteco Camisetas finalmente está pronta! Agora estou trampando também com camisetas personalizadas.
O papo é o seguinte: adoro camisetas. Todos perguntavam onde eu compro minhas camisetas. Muitas eu compro em qualquer lugar, a estampa é o diferencial e isso eu mando fazer. Aí sempre querem ter uma camiseta única ou igual a minha ou parecida ou totalmente diferente ou...
Pois bem, se você queria uma camiseta e não tinha como fazê-la, agora tem grandes chances de isso acontecer comigo, aqui, na Conversa de Boteco.
A princípio o lance é bem informal, estou recebendo dezenas de encomendas, mas ainda não tenho uma estrutura física ou algo do tipo. Entretanto, não é preciso quando vc tem uma ideia legal na cabeça e me passa pra fazer a camiseta pra você. E é simples, escreve pra conversadb@gmail.com com uma ideia, um desenho ou uma dúvida que eu te respondo.
As camisetas estão lindas. Confira no perfil do Conversa de Boteco no Orkut. Digita lá, "Conversa de Boteco", ehehheheh, o amarelinho é nóis.
Abraços a todos que me visitam!

redação

2009-06-15T16:39:00.000-07:00

Todos sabem que redação é minha vida. Todos sabem que sem escrever não fico e sem falar disso não vivo. Dar aula pra mim é bem mais que um ganha-pão, é profissão de fé, é amor à causa, é crer que a escrita pode mudar o mundo, porque é lendo, informando-se e, sobretudo, pondo pra fora o que somos em palavras e textos, é que atingimos nossas metas. Das incipientes às derradeiras. Também não é segredo pra ninguém que, ao entrar numa sala de aula, tento colocar no quadro, na voz e no amor que tenho pela escrita tudo o que aprendi. Tudo mesmo. Já me vi inúmeras vezes tratando de assuntos e textos com alunos que nem na Universidade eu vi. Sou topetudo e bato de frente com o que não concordo nos livros. Exponho isso aos alunos e deixo o peito aberto pra aprender com os erros e críticas. Inclino-me a uma boa retórica que se me apresenta, mas curvo-me diante de um bom argumento. E a Universidade Federal de Goiás sempre foi um bom argumento pra mim, mesmo quando vacilou em seus vestibulares (o manifesto no lugar de uma carta aberta, em 2008, é só um exemplo). Sempre segui a teoria dos gêneros discursivos adotados pela instituição (que os adota desde 2003) e faço questão de frisar que, se hoje ela abandonasse esse estilo de prova e retomasse o da tipologia (dissertação e narração), eu continuaria trabalhando o gênero, porque acredito que é nele que realizamos o mundo real, nas revistas, nos jornais, nas pequenas publicações, na televisão, na escola... enfim, na vida. E até hoje, desde 2003, não houve um ano em que não fui surpreendido pela prova, seja pelo tema, seja pelas modalidades de texto exigidas. Surpresas, na maior parte das vezes, boas. Contudo, a surpresa que tive hoje foi desagradável, teve gosto amargo e de proposta errada. O tema foi indiscutivelmente interessante ("O papel da arte na vida cotidiana: utilitário e/ou estético?"). Inovador, instigante, necessário, útil, enfim, não tenho do que falar dele, excelente, como inúmeros. Porém, no que concerne aos gêneros, a impressão de que a UFG quer "aparecer" pro mundo acadêmico foi patente. A primeira pergunta que me veio à mente foi: por que gêneros totalmente inusuais no lugar dos presentes em nosso cotidiano? Pedir aos candidatos Biografia? Discurso de formatura? Da carta eu nem falo, porque foi o único certo a meu ver. Agora os dois primeiros... Quando falo em gênero discursivo, espero que meus alunos entendam as várias manifestações dos textos frente à realidade, ao cotidiano, ao mundo. E não posso deixar de falar que o meu norte, e o de outros tantos professores de produção textual da cidade, é exatamente essa prova da UFG. É ela que nos dá a deixa do que trabalhar em sala como sendo o possível e o real. E se já é impossível trabalhar todos os gêneros em todo o ensino médio (considerando que hoje o ensino médio tem dois anos e um pré-vestibular no terceiro), quiçá trabalhar aqueles totalmente improváveis. Não estou aqui choramingando por não ter "acertado" os gêneros exigidos. Longe disso. Aplaudi a instituição quando editorial (2005), artigo de divulgação científica (2006) e carta aberta (2006) foram pedidos, mesmo eu não os tendo trabalhado em sala. A minha crítica é que se o norte que deveríamos tomar em sala é o de que "tudo é possível de ser pedido", daqui a pouco os referenciais serão poucos pra sustentar na cabeça desses jovens, que ingressam na universidade sem saber por que escrever é necessário, a importância de se estudar os gêneros e não só os tipos de texto. Temo ter que iniciar o próximo semestre trabalhando em sala horóscopo, receita médica e bilhete escolar, na esperança de meus alunos entenderem o que é o gênero pra UFG. Sei que gênero é aberto, e tudo é possível e híbrido. Mas precisamos de um mínimo de limite, um mínimo de coerência. Se o objetivo da banca é fazer-nos refletir com os alunos sobre as condições do gênero discursivo no mundo, ótimo, então que ela promova simpósios e minicursos, como os que fazia a minha amiga Mary Fátima Lacerda, para que a comunidade alcance o que está na cabeça e no propósito dos avaliadores, porque, sinceramente, nem todo gênero ajuda o outro. Assim como a UFG nos deu a mão agora, nesta prova, pra nos empurrar. Os examinadores e responsáveis por esta prova (e por outras de outros anos) certamente não se colocam no nosso lugar. Se o fizessem, talvez pensassem que um mínimo de relação com o verdadeiro cotidiano a prova deveria pedir. Biografia é texto que a maioria dos candidatos nunca leu. Ou mesmo produziu. Discurso de formatura, talvez o primeiro com o qual eles tenham contato será no final deste ano, quando terminarem o terceiro ano e um infeliz da turma for o escolhido pra puxar o saco da instituição onde estuda e lembrar das patacoadas dos alunos durante o ensino médio. Honestamente, a UFG nunca esteve tão distante dos meus ideais - que eu julgava os mesmos da instituição onde estudei e que tanto respeito. Parece que a redação vai voltar a ser um "bicho de sete cabeças". Estou sem chão pra iniciar o próximo semestre. Já sei, vou começar com a proposta "Minhas férias" > relato pessoal bucólico-psicológico. Quem sabe não cai no final do ano?

escreveler

2009-05-17T19:33:00.000-07:00

Desculpem os séculos sem publicação. Essas muitas aulas têm me tomado o tempo até de lembrar que tenho uma vida aqui. Sei que alguns vêm aqui ansiosos por textos novos, engraçados, desgraçados etc.
Porém, hoje apresento a vocês A escrita culinária, meu mais recente artigo sobre ler e escrever. Usei-o na específica e obtive relativo êxito (kkkkk, que linguagem é essa, guga?)
Espero que seja útil pra vcs.Abraços e beijos.

A escrita culinária

Escrever não é fácil. Nunca foi. Quem gosta de escrever admite ter facilidade para a produção textual, mas isso se deve provavelmente à quantidade de leitura do indivíduo, que por sua vez deve ser boa, bem como sua prática constante.

No entanto, na hora de escrever, um turbilhão de ideias pode invadir a mente dos menos otimistas para a escrita, tornando o trabalho muitas vezes penoso, cansativo e – na pior das hipóteses – inútil. Num outro extremo, o vazio de conteúdo também dificulta a tarefa de redigir, uma vez que é por meio das palavras, quer orais quer escritas, que se expressa o pensamento, e se não se pensa em nada no momento da redação, difícil será produzir alguma coisa.

O que fazer nesses casos de conteúdo em excesso e em falta? Ao escrever, devemos ter em mente que estamos num processo de manipulação da linguagem e do nosso leitor. Sim, quando escrevemos, fazemos o outro pensar o que quer que queiramos que ele pense. Por exemplo, neste momento você deve estar pensando em quantos quês usamos na frase do período anterior. Pois é, era exatamente o que queríamos. Claro que esse exemplo ilustra minimamente o que podemos fazer com a linguagem.

Em âmbitos mais ousados, podemos inserir informações perniciosas no texto sem que o sujeito leitor se dê conta de sua gravidade e acabe deglutindo, a partir de alguns referentes – como a ideologia –, uma verdade constituída ou falaciosa. Para exemplificar, tomemos o caso de algumas publicações de circulação nacional que, ao redigir suas matérias, deixam claro suas intenções persuasivas, maquiando a verdade como universal, quando é particular. Escrever é manipular, voltamos a dizer. Perspicaz é o leitor que compara notícias.

No que se refere à sala de aula, encontramos alguns escritores/leitores com dificuldade para redigir aquilo que lhes é pedido simplesmente porque não há um processo consciente de leitura. Ler, mais do que meramente interpretar símbolos em sons e significados superficiais em assuntos, é notar o que não foi lido. Para interpretar textos, é necessário que leiamos não só o diagrama que se nos apresenta, mas todo ele, o além dele, o aquém dele, o antes e o depois dele. Ou seja, é preciso ler o que não está escrito, ver o que não foi pensado, acompanhar um campo semântico racionalmente, fazer conexões entre os parágrafos e notar a função dos conectores dentro do texto São eles os responsáveis pela “costura” (coesão) textual e, por conseguinte, pela “harmonia” (coerência) das ideias.

Assim, não é tendo ciência do que é leitura para que escrever se torne algo fácil ou habitual, como ferver um leite ou passar manteiga num pão. Aproveitando a cozinha do último exemplo, escrever é fazer a laboriosa e complicadíssima massa folhada. Complicada porque laboriosa, acrescente-se. Ela requer manuseio de alguns ingredientes, que têm de ser colocados na hora certa, sovados na hora certa, descanso, testes de consistência, atenção às quantidades de ingredientes, paciência, mais descanso, perseverança, cuidado, um pouco de astúcia, mais sova e mais descanso. Como se vê, nosso prazer pela leitura advém de um processo longo e auspicioso da parte de quem escreveu. E comer rapidamente o croissant é não valorizar todo o trabalho que a massa folhada deu para fazer. Pior, é não entender os sabores todos que um texto simples pode proporcionar a nossa imaginação e inteligência.

Escrever não é fácil. Se alguém disse que era, estava escondendo uma verdade talvez não absoluta, mas original: escrever, quaisquer textos, é essencial. E quem tem prazer com o essencial, como o amor ou o respeito ao outro, não sente as dores do processo de redação, porque não as vê. Mas que elas existem, ô.

concretoVI

2009-03-14T15:10:00.000-07:00

a primeira vez de rapunzel

epilepsia

2009-03-09T19:04:00.000-07:00

Sou epilético. Isso é um fato. Desde 1996 tomo remédios para controlar minhas crises. Predominantemente, elas são do tipo mioclônicas, que são um tipo de crise espasmódica. É como se eu levasse um susto, um baita susto. Mas tive de tomar remédio quando, no final daquele ano, daquele longínquo 96 eu tive uma crise tônico-muscular: apaguei, me retorci, mordi, estive fora do mundo por uns segundos. Acordei com meus familiares por cima de mim, eu sem saber do que se tratava, queria logo me por de pé, queria fingir que nada havia acontecido. Mas havia. Desde então eu passei a tomar remédio controlado. Durante muitos anos, tomei Edhanol 100 mg, um tipo de fenobarbital. Esse remédio me causa sonolência e lerdeza extra, pra o já muito esperto aqui.
Até que um dia não tinha dele na farmácia e o farmacêutico me vendeu o genérico. Parecia que eu tinha descoberto a pólvora, o remédio era ótimo.
Tomei dele uns muitos anos. E então conheci minha atual neurologista, que me sugeriu outro medicamento "mais eficaz para o seu tipo de problema", dizia ela. Mas isso foi depois de eu já ter tido uma segunda crise tônico-muscular, também em casa, também rodeada de parentes. Eu havia ficado três dias sem tomar o medicamento (esquecimento, farra em excesso, irresponsabilidade).
Tudo corria bem até eu dar esse tanto de aula que estou dando hoje. Estou tendo pouco tempo pra mim, estou tendo pouco tempo pra minha saúde. Sexta eu não tomei medicamento. Sábado também não. Bebi um tantão de cerveja ainda por cima. Que que me aconteceu? Tive ontem a pior crise tônico-muscular da minha vida. Eu estava em frente à farmácia, descia do carro do meu amigo Chikão, minha mulher no banco detrás, quando já havia aberto a porta, despequei e só se ouviu o barulho seco da minha cara no cimento. Até meus próximos chegarem, eu já estava todo esfolado. Quando digo todo, estou dizendo muito mesmo. Só pra constar: um esfolado entre os dedos dos pés, um em cada "ossinho da miséria", dois em cada joelho, na mão esquerda também dois esfolados (esta inclusive está dormente até agora dos espasmos), uns hematomas sobre o ombro direito e na minha cara, a pior parte: esfolei o rosto entre a têmpora e o olho direito. Este, inclusive, está inchado como se eu tivesse apanhado no jogo do Vila. Além da minha língua, que mordi na ponta e na lateral direita.
Resumindo: estou um trapo humano, o restolho de gente, um nada, um estragado, um devolvível, um vencido, um loser.
Mas acredite, ainda consigo dar boas risadas. É claro que dói em várias partes do corpo, mas não paro de rir. Ah, e sim, estou tomando regularmente meu remédio. Sei que vcs querem me matar pela minha irresponsabilidade (que não é só minha culpa...), mas digo-lhes: estou bem.
Não bati a fonte no chão (bati a centímetros dela), não quebrei nada, não perdi nenhum membro, não perdi nenhuma função motora, não estou aleijado, não estou nada, só estou feio.
Porém, tenho a impressão de que feio eu sou quase sempre, hehehehe, então nem sofro muito.
Depois escrevo sobre como vc deve reagir quando alguém tiver uma crise convulsiva perto de vc. Uma dica: NÃO PONHA SUA MÃO NA BOCA DA PESSOA, ELA NÃO ENGOLIRÁ A PRÓPRIA LÍNGUA, COMO PARECE. DEITE-A DE LADO!
Abraços a todos.

aforismo

2009-02-25T18:49:00.000-08:00

Eu adoro aforismos, essas máximas que costumam trazer mais do que a verdade universal, mas a verdade individual de seus autores. Num átimo de bobeira, um autor tem seu insight na forma tal de uma epifania que pronuncia (ou escreve) a sequência exata de palavras que se tornam o totem ao qual reverenciamos ou meramente damos as costas.
Ando querendo publicar uns desaforismos aqui no tessitura. Quem sabe. Segue este belíssimo aforismo sobre escrever, do Calvino. Dedico-o aos companheiros blogueiros e alunos aplicados em composição.

"Escrever é sempre esconder algo de modo que mais tarde seja descoberto" - Italo Calvino.

ii - soneto

2009-02-23T19:13:00.000-08:00

Fênix finnis

Comendo teu corpo em chamas,
sorvendo teu ventre sem vestes,
estamos, bem perto, prestes
a fervermos nessas camas.

Tal o fogo por que clamas,
é como sempre estivesses
a queimar em tuas preces
meu templo após plenas flamas.

E assim, cinzas acabadas,
depositados em urnas,
esperamos nova lida

com faíscas cintiladas
e nossas vontades unas
pras labaredas da vida.

i

2009-02-23T19:04:00.000-08:00

Pra quem me perguntou o que era prosa poética... mas já adianto, isto não é uma boa resposta.
___________________guga

Muito tempo sem escrever. Acho que perdi a mão. Ou ela não me respeita mais. Ou invento desculpas para não praticar. Ou jogo no pc para despistar a vontade. Ou releio os recados e me xingo. Ou apenas desabafo com minha consciência suja. Ou desrespeito os meus poucos leitores. Ou lembro que minha leitura está atrasada. Ou recito versos, crio poemas, estudo linguística, sonho com motos e pessoas, bebo cervejas, como carnes, rio, rio, rio e volto à mesma míngua mole e massificada dos meus textos infinitos – porque, veja só, não os finalizei.

Leio Clarice Lispector e Fernando Sabino trocando cartas. Leio Huxley via e-book. Leio Veja pra ter sempre o que falar, mesmo quando não houver significado. Leio os filmes que vejo. Leio as pessoas. Leio a rua. Leio as nuas. Leio esse-eme-esses. Leio Rolling Stone e títulos de spams. Letras punks eu não leio. Eu as ouço.

Sinto cheiros, lato, perco a voz, solto, insulto alguém, insinuo fadigas, corro, tenho vontade de correr como Gump e contar histórias tão bem quanto ele. E, num processo de autodepreciação incrível, religiosamente pareço não acreditar em milagres. Eu não acredito neles. Eu não acredito. Eu não. Eu. Eu, quem?

Seus textos sempre me afetam. Minha pele muda de cor quando eu estou perto dessas letras. Não estou nu, mas poderia. Até um soneto eu fiz.

infantil

2009-01-28T11:32:00.000-08:00

Recebi por e-meio, não sei quem é o autor... mas é massa!

- E aí, véio?
- Beleza, cara?
- Ah, mais ou menos. Ando meio chateado com algumas coisas.
- Quer conversar sobre isso?
- É a minha mãe. Sei lá, ela anda falando umas coisas estranhas, me botando um terror, sabe?
- Como assim?
- Por exemplo: há alguns dias, antes de dormir, ela veio com um papo doido aí. Mandou eu dormir logo senão uma tal de Cuca ia vir me pegar. Mas eu nem sei quem é essa Cuca, pô. O que eu fiz pra essa mina querer me pegar? Você me conhece desde que eu nasci, já me viu mexer com alguém?
- Nunca.
- Pois é. Mas o pior veio depois. O papo doido continuou. Minha mãe disse que quando a tal da Cuca viesse, eu ia estar sozinho, porque meu pai tinha ido pra roça e minha mãe passear. Mas tipo, o que meu pai foi fazer na roça?
E mais: como minha mãe foi passear se eu tava vendo ela ali na minha frente? Será que eu sou adotado, cara?
- Sabe a sua vizinha ali da casa amarela? Minha mãe diz que ela tem uma hortinha no fundo do quintal. Planta vários legumes. Será que sua mãe não quis dizer que seu pai deu um pulo por lá?
- Hmmmm. Pode ser. Mas o que será que ele foi fazer lá? VIXE! Será que meu pai tem um caso com a vizinha?
- Como assim, véio?
- Pô, ela deixou bem claro que a minha mãe tinha ido passear. Então ela não é minha mãe. Se meu pai foi na casa da vizinha, vai ver eles dois tão de caso. Ele passou lá, pegou ela e os dois foram passear. É isso, cara. Eu sou
filho da vizinha. Só pode!
- Calma, maninho. Você tá nervoso e não pode tirar conclusões precipitadas.
- Sei lá. Por um lado pode até ser melhor assim, viu? Fiquei sabendo de umas coisas estranhas sobre a minha mãe.
- Tipo o quê?
- Ela me contou um dia desses que pegou um pau e atirou em um gato. Assim, do nada. Puta maldade, meu! Vê se isso é coisa que se faça com o bichano!
- Caramba! Mas por que ela fez isso?
- Pra matar o gato. Pura maldade mesmo. Mas parece que o gato não morreu.
- Ainda bem. Pô, sua mãe é perturbada, cara.
- E sabe a Francisca ali da esquina?
- A Dona Chica? Sei sim.
- Parece que ela tava junto na hora e não fez nada. Só ficou lá, paradona, admirada vendo o gato berrar de dor.
- Putz grila. Esses adultos às vezes fazem cada coisa que não dá pra entender.
- Pois é. Vai ver é até melhor ela não ser minha mãe, né? Ela me contou isso de boa, cantando, sabe? Como se estivesse feliz por ter feito essa selvageria. Um absurdo. E eu percebo também que ela não gosta muito de mim.
Esses dias ela ficou tentando me assustar, fazendo um monte de careta. Eu não achei legal, né. Aí ela começou a falar que ia chamar um boi com cara preta pra me levar embora.
- Nossa, véio. Com certeza ela não é sua mãe. Nunca que uma mãe ia fazer isso com o filho.
- Mas é ruim saber que o casamento deles é essa zona, né? Que meu pai sai com a vizinha e tal. Apesar que eu acho que ele também leva uns chifres, sabe? Um dia ela me contou que lá no bosque do final da rua mora um cara,
que eu imagino que deva ser muito bonitão, porque ela chama ele de 'Anjo'. E ela disse que o tal do Anjo roubou o coração dela. Ela até falou um dia que se fosse a dona da rua, mandava colocar ladrilho em tudo, só pra ele poder
passar desfilando e tal.
- Nossa, que casamento bagunçado esse. Era melhor separar logo.
- É. só sei que tô cansado desses papos doidos dela, sabe? Às vezes ela fala algumas coisas sem sentido nenhum. Ontem mesmo veio me falar que a vizinha cria perereca em gaiola, cara. Vê se pode? Só tem louco nessa rua.
- Ixi, cara. Mas a vizinha não é sua mãe?
- Putz, é mesmo! Tô ferrado de qualquer jeito.

ímpeto

2009-01-22T05:24:00.000-08:00

Vontade de gritar! 10 anos de Ímpeto.

http://rapidshare.de/files/43072402/_mpeto_-_Can__es_para_novelas_globais.rar.html

O texto que vc lê abaixo é do meu amigo André "Alemão" Ërl, grande companheiro de banda e de sala de aula. Nós formamos o Ímpeto em 1998 e ele conta a história da banda através das suas memórias. Eu não acrescentaria nada, nem tiraria, porque o bicho escreve bem pra caralho.
Pra quem quiser conhecer o som (?) do Ímpeto, segue o link da última gravação (Canções para novelas globais). ATENÇÃO: SE VOCÊ TEM OUVIDOS SENSÍVEIS, ESTÔMAGO FRACO, MEDO DE ALTURA, PROBLEMAS CARDÍACOS, OTITE, FOTOFOBIA, MEDO DA SUA MÃE, NÃO BAIXE, VOCÊ CORRE O RISCO DE SOFRER AS GRAVES CONSEQUÊNCIAS DE QUEM SE ARRISCA. NÃO RECOMENDADO AO BOM GOSTO.

______________________________________________

Cara, lá se vão 10 anos. Permitir-me-ei usar alguns lugares-comuns aqui: como foi rápido, parece que se passaram 10 meses de Ímpeto. Não, não pretendo resenhar minha própria banda, não sou tão estúpido. Mas deixa eu dizer pra vocês algumas coisas sobre o Ímpeto, que irão soar mais como memórias, relatos de algo que fiz e faço e que julgo legal.
Uma brincadeira de 4 amigos de ETFG, que começou com o bizarro nome de “Screaming in Silence”, em 1997, e que duraria 3 ou 4 ensaios. Depois, como Ímpeto, no início de 1999, o primeiro show (se é que se pode chamar assim) com menos de 10 sons, incluindo alguns covers, no Cantoria, que recebia o 1º Domingão da Brodagem. Isso mesmo, cara-de-pau imensa, em madeira de lei, da nossa parte. Bacuras e Didi gritando, Jander no baixo, Guga Valente baterista e André Erl (ainda sem o Alemão) na guitarra.
Tento não me render ao saudosismo: a experiência no Cantoria ainda mexe muito comigo. Participei diretamente da organização dos “Domingões”, na Liga Hardcore de Goiânia. Tempos de extremismos bobos, típicos da adolescência. Enfim, lembrar de tudo aquilo me emociona de verdade.
Desse extremismo também vinha a proposta estética musical do Ímpeto: antimúsica (acertei a nova grafia?), subverter a estrutura da música. Assim eram feitos os sons.
Muitos shows aqui, também no DF, algumas cidades do interior. Pouca divulgação, pouca importância em estabelecer padrões para o som, e o compromisso apenas com o bem-estar em se fazer música barulhenta. Tosco por opção, por ideal, he, he, he...
Talvez por nascer como um projeto alternativo de seus integrantes (Bacural, Guga e eu tocávamos em outras bandas), o Ímpeto nunca tenha sido a real prioridade, dentro do rock, para seus membros. Isso é um palpite, não é uma verdade. Mesmo em fases onde o som fluía numa facilidade espantosa.
Quando Júlio WCM entrou para as baquetas do Ímpeto, a banda deu um salto de qualidade visível. Compúnhamos músicas novas em todos os ensaios. O grande problema é que estes aconteciam (e acontecem) a cada seis meses. Acredite. E muitos sons legais eram esquecidos. Tocamos inúmeras vezes sem ensaios. Sim, este folclore é verdadeiro. Não é lenda não. Mas o entrosamento entre nós é tão grande, que tocar os sons antigos, de 10 anos atrás, é quase automático.
Eu costumo chamar de “fases” alguns momentos distintos da banda. Eu já estive fora do Ímpeto por mais ou menos um ano. Cheguei a pogar em show do Ímpeto, sem estar na formação. Foi quando Guilherme C(h)oice esteve na guitarra, meu posto na formação original. Dedicava-me exclusivamente ao Kundaline, neste ínterim.
Daniela Canhête, ex-Èlet, esteve conosco. Vi poucas pessoas, em 16 anos de rock, com sua atitude. É alguém que tenho no meu panteão goiano do rock. Ela sabe disso.
Lúcio Didi é nosso Chuck Norris. Não houve, não há e não haverá baterista mais pedreiro que ele. Furando peles constantemente, em ensaios e shows, devido à força com que batia. O cara era 0% de gordura, e levantava caminhão de brita com dois dedos. Uma das pessoas mais sinceras e honestas que eu conheci na vida inteira, nestes 29 anos.
Janderjans Monteiro, o Jander Joaninhas, o cara da flanela. O primeiro baixista do Ímpeto. Cidadão tocantinense, espírito de baiano, contador de “causos”. Passou muito tempo sendo baixista sem o ser! Ha, ha, ha, ha!!! Companheiro das 1ªs brejas, após nos tornarmos “caídos”, ex-straight edgers. Putz...
Nunca ri tanto enquanto Alexandre Senhori WCM esteve no Ímpeto. O cara é uma figura! Espontâneo, nos matava de rir nos ensaios. Virtuoso, inventava suas próprias bases, que nada tinham a ver com os sons. Descobrimos isso e mais uma vez, demos pala. Nino, do Castelo Rá-Tim-Bum.

Vegetarianismo. Eis um mote permanente nos primeiros anos. Éramos todos vegetarianos. Alguns inclusive se rotularam SxE. Fiz isso num curto espaço de tempo, mas fiz. Não usávamos álcool, nem marijuana. Garotos bem-comportados. Nagávamos uma boa picanha maturada, passávamos longe de um cupim gotejando colesterol. Histórias mil de sofrimento por estes ideais, que faziam todo sentido, anos atrás, pra nós da banda. Quantos "X-Quaresma" detonamos? Quantos litros de refrigerecos diversos (Coca-Cola era pra vendidos alienados)? Hoje, apenas Bacural e Júlio continuam se alimentando saudavelmente. Devem ter muito menos colesterol que eu, são bem mais magros, mais ágeis, não ficam bêbados nunca... enfim, COITADOS! Não sabem o que estão perdendo, he, he, he, he... Estou cooptando Júlio pro meu time. Já tenho excelentes resultados.
A primeira demo foi em K-7, tosca. Um ou outro material em coletâneas pelo Brasil afora, e só.
O novo material mescla sons antigos e novos. Vai ser lançada de forma organizada. Pretendemos dar um gás novo ao Ímpeto, tocando mais, ensaiando e compondo mais.
O Ímpeto é assim, existe porque a necessidade de gritar às vezes é muito urgente. Existe porque a amizade ali é forte demais. Existe porque já virou lenda, folclore caricato da atitude moleque hardcore. Existe porque é sincero, ninguém ali faz pose. Existe porque é necessário na vida de seus integrantes atuais: Bacuras, Júlio, Guga e eu. Da minha parte, hardcore até onde der!

vídeo

2009-01-08T12:15:00.000-08:00

Amostra grátis do meu sofrimento em Florianópolis, na praia de Jurerê Internacional.

falha

2009-01-05T16:48:00.000-08:00

Eu ia pedir desculpas... Mas pra quê, se a culpa não foi minha? Eu até intencionava atualizar o blog todos os dias, como havia prometido. A internet da casa onde fiquei (e que casa... depois falo mais dela) caiu no dia seguinte à minha última utilização. Pergunta se voltou. Voltou nada, fiquei lá todos esses dias sem atualizar.

Agora estou retornando a Goiânia cheio de alegria pelos dias vividos em Floripa. Que cidade. Que praias. Fiquei num bairro (?) chamado Jurerê Internacional, frescura de minha irmã. Mas que frescura boa, que lugar. Beverly Hills brasileira. Até tirei foto dos carros loucos que vi lá. Mas depois eu falo disso, agora quero só me justificar de não ter estado aqui como prometi, mas foi por força maior, nem foi falta de tempo.

Enfim, amanhã chego a Goiânia, feliz, feliz...

Abraços a todos e feliz ano novo!

contodeférias

2008-12-27T11:03:00.000-08:00

Bilhar

Estoura. O quinze cai na caçapa do canto superior esquerdo. A porta se abre silenciosamente. As bolas espalhadas, sabe que é ímpar e mira a três na caçapa do meio direito. Passo a passo, caminha em direção ao quarto. O Honda na porta indica que ela não está sozinha. O triângulo já se desfez completamente e há o onze e o cinco em médias e oblíquas distâncias das caçapas inferiores. Ainda na cozinha, tira a faca do jogo de churrasco: a mais larga, pra não restar dúvida. Tacada silenciosa, macia e longa. Olha por sobre a mesa, os desenhos estão perfeitos e fáceis. Ouve-se, bem baixo, gemidos e sussurros entredentes. A faca, nas costas, esconde a adrenalina a mil correndo por todos os vasos sanguíneos. O coração bate mais retumbante na tacada da sete, pois que a bola branca está quase encostada nela e a boca que se deseja está no canto oposto. Estranhamente deixa a faca sobre o aparador da sala, enquanto atravessa o ambiente. Ao invés de rumar ao quarto, dá passos laterais em direção ao criado do telefone preto de discar – um mimo de setenta e seis reais “pra dar um charme retrô à sala” – desgraçada. Abre sua gaveta com cuidado. O ranger da madeira pode levantar suspeitas. A sete pára na boca e um silêncio se faz, momentaneamente, na casa, ainda com a gaveta a meia abertura. Nem respira. “Tem alguém aí?”, “Posso jogar agora?”. Nem chega a abrir a porta do quarto (parece nem levantar da cama), erra a oito que estava a um pelo da caçapa do meio esquerdo. De dentro da gaveta, retira o tampo falso e pega a pistola semiautomática. A sete agora é engolida suavemente. Ajeita o taco no vinco dos dedos, fecha um olho a quase noventa graus do corpo com a mesa, visa a cinco, que ainda está no mesmo lugar. Olha com um olho pela fechadura, num ângulo de quase noventa graus. O movimento é ofegante e parece estar perto do clímax. A nove no meio do tapete verde já tem sua morte decretada: caçapa superior direita. Gira a maçaneta com a mão ruim, enquanto a boa empunha a pistola, que entra antes do braço no quarto. Na ré, a treze morre numa tabela magnífica e precisa. Aponta então para o ás, esperto que come sua mulher enquanto ele sai com os amigos para uma sinuquinha. “Ã?” Um tiro preciso na cara do número 1.

Fim da sinuca.

2008-12-26T11:37:00.000-08:00

Carla, no volante do Tutu que levou a gente

Íngrid

Viajar com família é bom, eu já havia me esquecido, tanto tempo faz que não viajo com ela. Ta certo que não é com todo mundo. Estamos em quatro aqui em Curitiba: eu, Lorens, Carla e Fernanda (essas duas, minhas irmãs). A viagem foi uma loucura. Saímos de Goiânia umas 6 da manhã, paramos de verdade apenas duas vezes de lá até aqui. As outras paradas, xixi e pedágios (como tem pedágio de lá pra cá!) foram rapidíssimas, coisa de cinco minutos cada. Chegamos a Curitiba às 8 da noite e fomos procurar nosso hotel, a Lorenna esqueceu de anotar os dados do hotel de onde ela fez reserva (eheheh).

Achado o hotel, tomamos banho, jantamos uma janta digna de pedreiro e agora estou repassando o dia aqui no Blog, fazendo jus ao gênero surgido em 1999 de fazer um diário aberto.

A viagem foi divertidíssima, essas mulheres são umas figuras. Viemos de lá até aqui distorcendo a língua portuguesa e usando expressões das mais idiotas.

- Ow, esse carro não sobe bem só quando a subida é “íngride”;

- A curva de nível favorece a “declinicidade” da água da chuva, evitando a erosão;

- Lá vai ter “menas” gente do que esperamos;

- Ela não tem “cacique” pra isso;

- Nossa, esse “pedálgio” ficou caro, hein?

- Tava mexendo com “dogras”;

Entre tantas outras que não vou me lembrar agora.

Tomamos três chuvas do cacete, achei que o mundo ia acabar. Achei que a chuva queria bater no carro, tão forte que ela tava. Fez sol em uns pedaços e a Carla, no seu pezinho 33/34 pisava fundo. Chegamos a 160 km/h sem sentir, o carro é bom pra carai. Mas só quando tava seco, porque quando chovia, só via nego rezando, ehehehehe.

Amanhã cedo estamos partindo pra Floripa. Acho que lá vai estar o maior sol. Espero mesmo que esteja, pois essa viagem, além de estar me custando caro, ainda tem que compensar todo esforço e planejamento pra ela. Devemos encontrar no sábado com minha outra irmã, meu cunhado e sobrinhos. Minha prima e meu primo também vão pra Floripa, mas pra ficar em outra casa. Vai ser farra nessas praias, viu.

Amanhã eu volto pra postar mais.

viagem

2008-12-23T04:43:00.001-08:00

Sim, estou de férias. Nada melhor no mundo do que sexo, chocolate, Playstation II e... Férias!
Estou saindo de viagem dia 25 e só devo retornar dia 6 do ano que vem. Vou pra Florianópolis. Nem estou empolgado, imagine.
Vou fazer desse blog o sentido original do gênero: um diário aberto. Quero tirar muitas fotos de onde estarei e tentarei falar um pouco do que verei e do que viverei lá no Sul.
Dá uma olhadinha na praia de lá. Bonitinha, né não?
Abraços aos leitores e leitoras que me acompanham!

crônica

2008-12-23T04:24:00.000-08:00

- Advinha?
- Sei lá.
- Não, sério, advinha.
- Po, não sei, fala logo de uma vez.
- Ah, vai, dá um chute.
- Ta: saiu com a Genoveva?
- Não.
- Então com quem?
- Não, não é isso.
- Mas eu não sei do que se trata, será que você pode desembuchar e falar logo? To perdendo a curiosidade!
- Vou trabalhar no sábado!
- ...
- Paia, né?
- Paia é você gerar suspense pra uma coisa tão estupidamente insignificante pra mim!!
- Não, mas vai rolar uma graninha massa.
- Pelo menos, né?
- Chuta quanto?
- Ah, não, de novo não...
- Chuta, vai!
- 477 reais.
- Nããããão! Cinquentão!
- Caramba, você vai trabalhar no sábado pra ganhar “cinquentão”?
- E o melhor você não sabe.
- Quê?
- Você não faz nem idéia?
- Nenhuma.
- Arrisca.
- Cara, arrisca o quê? Não to ganhando nada com isso!
- Um palpite, pelo menos, vai?
- Não sei, você vai ser contratado definitivamente?!?
- Nada disso!!! Vai ter lanche às 10 da manhã!
- Nossa... que bom, hein... assim você não morre de fome...
- Pois é, e o chefe ainda me disse o quê? Ahn?
- Ahn?
- Não vai nem tentar?
- Nem quero, pra ser franco.
- Cara, você não vai acreditar.
- Talvez até acredite, pra encurtar logo o papo.
- Ele falou. Que vai contratar. Mais uma menina. Pra RECEPÇÃO! PIRA?
- Nossa. To chocado.
- Mesmo?
- Mesmo, não vê que estou saltitante? ¬¬
- E além de tudo, sabe o quê?
- O quê, Deoclécio, o quê??? Fala de uma vez!!
- Você vai ficar bege...
- Eu já to roxo de agonia!!
- Vê se pode!
- Verei, se você disser. Mas já adianto que pode.
- Ela é lá de Faina.
- Noooooossa, mas isso é muito relevante.
- Sério, você não está debochando?
- Puta que pariu, Deoclécio, você ta um pé no saco...
- Por quê?
- Advinha.

cego

2008-11-05T19:14:00.000-08:00

Juliane Moore, guiando os cegos pensados por Saramago

Ensaio sobre a cegueira me acordou – novamente – para o Saramago. Eu não poderia dizer se foi boa ou má a adaptação da obra, uma vez que não li esta, especificamente. Mas poderia dizer que Saramago estava ali, na voz de Juliane Moore e na direção de Fernando Meirelles.

Também não senti necessidade de classificar o filme como drama, ou como suspense, ou como humor negro (não, isso não é típico do Saramago), ou... eu não senti, porque o filme é. Simplesmente é.

Enquanto as pessoas ficam cegas, apenas uma, num antro dos que não vêem, enxerga. Essa talvez seja sua pior condenação: ver o que fazem os cegos de então.

As alegorias pululam na tela e nas falas, algumas vezes ditadas por uma espécie de narrador que um dia vai voltar a ver. Mas não, ele é personagem e tem seus melhores momentos de velho quando fica cego junto com a multidão. Dá a entender que a vida na cegueira branca é melhor, pelo menos a sua.

O filme é intenso, é tenso, é teso, é a tez de Saramago pelo olhar publicista de Meirelles. É a tese do perder para ganhar. Filme muito bom de assistir com a caneta e o papel do lado. Os bons versos não se perdem, tal como os bons vinhos ou os bons carros.

rockNrolla

2008-11-03T18:50:00.000-08:00

RockNrolla não inova. É mais um filme de Guy Ritchie. Tem trocentos personagens, alguns idiotas, alguns inteligentes, muito mais homens do que mulheres. Dinheiro, coincidências, armas, drogas. Sério mesmo, não tem nada de novo.

Talvez por isso ele mantenha, portanto, a engenhosidade do diretor de ligar as coisas, como sempre faz, e a gente adora. Fui ao cinema e quero ir outra vez. Depois quero comprar o filme.

O filme segue a trilha de seus dois melhores longas Snatch – porcos e diamantes e Jogos, trapaças e dois canos fumegantes. Um cara deve a outro. O outro quer garantir uma licença pra construir um prédio, já que é isso que tem dado dinheiro em Londres. Utiliza seus contatos políticos para fazê-lo a um russo, um outro é enteado de um deles. Um quadro é roubado. Inicia-se uma pendenga.

E você ri. Porque o filme é muito engraçado. Mas é aquele humor britânico, negro, sofisticado, sarcástico, com apenas o canto da boca.

Não vou falar mais, mas preste atenção à cena de Jhony Quid tocando piano num pub e filosofando sobre um maço de cigarros. A cena tem um texto magnífico. Guy Ritchie tem um texto magnífico.

2008-11-03T18:35:00.001-08:00

Desespero, angústia, holocausto, síndrome do pânico, dor na alma, susto, distorção da realidade, falta de auto-aceitação, medo, horror, distúrbio, transtorno, incredulidade, falta de amor próprio, incompreensão, não aceitação da realidade, auto-depreciação, falta de sexo, falta de dinheiro, falta...

Algumas dessas palavras ajudam a compreender o mais famoso quadro do pintor norueguês Edvard Münch, O grito, da última década do século 19. Porém, seria reduzir a beleza dessa pintura a um monte de palavras negativas e que só remetem ao pior do ser humano. Melhor é observarmos o trabalho artístico, aonde ele conseguiu chegar.

Melhor é vermos como a imagem pode ainda ser mais angustiante quando feita num sistema de pintura chamado xilogravura. Nesse processo, o artista encrava na madeira os espaços que ele deseja ficar brancos na tela e deixa os relevos para ser pintados, fazendo assim um “carimbo”. Ele, então, passa tinta nessa matriz, aplica sobre a tela, coloca numa prensa e, aí sim, temos o quadro. No caso da ilustração acima, é uma reprodução muito fiel e triste do Grito de Münch, talvez ainda mais perturbadora do que o próprio desenho original.

Aproveita.

concretoV

2008-10-16T17:32:00.000-07:00

Ando meio quadrado, ultimamente. Retrógrado quase sempre. Moderninho, como nunca. Insatisfeito, tipo todos os dias. Contraditório todas as noites. E concreto, como em 98.

concretoIV

2008-10-14T18:14:00.000-07:00

Diante do desespero das relações atuais, um poema chamado Ilha a dois.

concretoIII

2008-10-12T21:24:00.000-07:00

contodooutro

2008-10-12T21:00:00.001-07:00

A insistentes pedidos, sob pena de não mais visitarem meu blog...

Passeio noturno – Parte II

Rubem Fonseca

Eu ia para casa quando um carro encostou no meu, buzinando insistentemente. Uma mulher dirigia, abaixei os vidros do carro para entender o que ela dizia. Uma lufada de ar quente entrou com o som da voz dela: Não está mais conhecendo os outros?
Eu nunca tinha visto aquela mulher. Sorri polidamente. Outros carros buzinaram atrás dos nossos. A avenida Atlântica, às sete horas da noite, é muito movimentada.
A mulher, movendo-se no banco do seu carro, colocou o braço direito para fora e disse, olha um presentinho para você.
Estiquei meu braço e ela colocou um papel na minha mão. Depois arrancou com o carro, dando uma gargalhada.
Guardei o papel no bolso. Chegando em casa, fui ver o que estava escrito. Ângela, 287-3594.
À noite, saí, como sempre faço.
No dia seguinte telefonei. Uma mulher atendeu. Perguntei se Ângela estava. Não estava. Havia ido à aula. Pela voz, via-se que devia ser a empregada. Perguntei se Ângela era estudante. Ela é artista, respondeu a mulher.
Liguei mais tarde. Ângela atendeu.
Sou aquele cara do Jaguar preto, eu disse.
Você sabe que eu não consegui identificar o seu carro?
Apanho você às nove horas para jantarmos, eu disse.
Espera aí, calma. O que foi que você pensou de mim?
Nada.
Eu laço você na rua e você não pensou nada?
Não. Qual é o seu endereço?
Ela morava na Lagoa, na curva do Cantagalo. Um bom lugar.
Estava na porta me esperando.
Perguntei onde queria jantar. Ângela respondeu que em qualquer restaurante, desde que fosse fino. Ela estava muito diferente. Usava uma maquiagem pesada, que tornava o seu rosto mais experiente, menos humano.
Quando telefonei da primeira vez disseram que você tinha ido à aula. Aula de quê?, eu disse.
Impostação de voz.
Tenho uma filha que também estuda impostação de voz. Você é atriz, não é?
Sou. De cinema.
Eu gosto muito de cinema. Quais foram os filmes que você fez?
Só fiz um, que está agora em fase de montagem. O nome é meio bobo, As virgens desvairadas, não é um filme muito bom, mas estou começando, posso esperar, tenho só vinte anos. Na semi-escuridão do carro ela parecia ter vinte e cinco.
Parei o carro na Bartolomeu Mitre e fomos andando a pé na direção do restaurante Mário, na rua Ataulfo de Paiva.
Fica muito cheio em frente ao restaurante, eu disse.
O porteiro guarda o carro, você não sabia?, ela disse.
Sei até demais. Uma vez ele amassou o meu.
Quando entramos, Ângela lançou um olhar desdenhoso sobre as pessoas que estavam no restaurante. Eu nunca havia ido àquele lugar. Procurei ver algum conhecido. Era cedo e havia poucas pessoas. Numa mesa um homem de meia-idade com um rapaz e uma moça. Apenas três noutras mesas estavam ocupadas, com casais entretidos em suas conversas. Ninguém me conhecia.
Ângela pediu um martíni.
Você não bebe?, Ângela perguntou.
Às vezes.
Agora diga, falando sério, você não pensou nada mesmo, quando eu te passei o bilhete?
Não. Mas se você quer, eu penso agora, eu disse.
Pensa, Ângela disse.
Existem duas hipóteses. A primeira é que você me viu no carro e se interessou pelo meu perfil. Você é uma mulher agressiva, impulsiva e decidiu me conhecer. Uma coisa instintiva. Apanhou um pedaço de papel arrancado de um caderno e escreveu rapidamente o nome e o telefone. Aliás quase não deu para eu decifrar o nome que você escreveu.
E a segunda hipótese?
Que você é uma puta e sai com uma bolsa cheia de pedaços de papel escritos com o seu nome e o telefone. Cada vez que você encontra um sujeito num carro grande, com cara de rico e idiota, você dá o número para ele. Para cada vinte papelinhos distribuídos, uns dez telefonam para você.
E qual a hipótese que você escolhe?, Ângela disse.
A segunda. Que você é uma puta, eu disse.
Ângela ficou bebendo o martíni como se não tivesse ouvido o que eu havia dito. Bebei minha água mineral. Ela olhou para mim, querendo demonstrar sua superioridade, levantando a sobrancelha – era má atriz, via-se que estava perturbada – e disse: você mesmo reconheceu que era um bilhete escrito às pressas dentro do carro, quase ilegível.
Uma puta inteligente prepararia todos os bilhetinhos em casa, dessa maneira, antes de sair, para enganar os seus fregueses, eu disse.
E se eu jurasse a você que a primeira hipótese é a verdadeira. Você acreditaria?
Não, ou melhor, não me interessa, eu disse.
Como não interessa?
Ela estava intrigada e não sabia o que fazer. Queria que eu dissesse algo que a ajudasse a tomar uma decisão.
Simplesmente não interessa. Vamos jantar, eu disse.
Com um gesto chamei o maître. Escolhemos a comida.
Ângela tomou mais dois martínis.
Nunca fui tão humilhada em minha vida. A voz de Ângela soava ligeiramente pastosa.
Eu se fosse você não bebia mais, para poder ficar em condições de fugir de mim, na hora em que for preciso, eu disse.
Eu não quero fugir de você, disse Ângela esvaziando de um gole o que restava na taça. Quero outro.
Aquela situação, eu e ela dentro do restaurante, me aborrecia. Depois ia ser bom. Mas conversar com Ângela não significava mais nada para mim, naquele momento interlocutório.
O que é que você faz?
Controlo a distribuição de tóxicos na zona sul, eu disse.
Isso é verdade?
Você não viu o meu carro?
Você pode ser um industrial.
Escolhe a sua hipótese. Eu escolhi a minha, eu disse.
Industrial.
Errou. Traficante. E não estou gostando desse facho de luz sobre a minha cabeça. Me lembra as vezes em que fui preso.
Não acredito numa só palavra do que você diz.
Foi a minha vez de fazer uma pausa.
Você tem razão. É tudo mentira. Olha bem para o meu rosto. Vê se você consegue descobrir alguma coisa, eu disse.
Ângela tocou de leve meu queixo, puxando meu rosto para o raio de luz que descia do teto e me olhou intensamente.
Não vejo nada. Teu rosto parece o retrato de alguém fazendo uma pose, um retrato antigo, de um desconhecido, disse Ângela.
Ela também parecia o retrato antigo de um desconhecido.
Olhei o relógio.
Vamos embora?, eu disse.
Entramos no carro.
Às vezes a gente pensa que uma coisa vai dar certo e dá errado, disse Ângela.
O azar de um é a sorte do outro, eu disse.
A lua punha na lagoa uma esteira prateada que acompanhava o carro. Quando eu era menino e viajava de noite a lua sempre me acompanhava, varando as nuvens, por mais que o carro corresse.
Vou deixar você um pouco antes da sua casa, eu disse.
Por quê?
Sou casado. O irmão da minha mulher mora no teu edifício.
Não é aquele que fica na curva? Não gostaria que ele me visse. Ele conhece o meu carro. Não há outro igual no Rio.
A gente não vai se ver mais?, Ângela perguntou.
Acho difícil.
Todos os homens se apaixonam por mim.
Acredito.
E você não é lá essas grandes coisas. O teu carro é melhor do que você, disse Ângela.
Um completa o outro, eu disse.
Ela saltou. Foi andando pela calçada, lentamente, fácil demais, e ainda por cima mulher, mas eu tinha que ir logo para casa, já estava ficando tarde.
Apaguei as luzes e acelerei o carro. Tinha que bater e passar por cima. Não podia correr o risco de deixá-la viva. Ela sabia muita coisa a meu respeito, era a única pessoa que havia visto o meu rosto, entre todas as outras. E conhecia também o meu carro. Mas qual era o problema? Ninguém havia escapado.
Bati em Ângela com o lado esquerdo do pára-lama, jogando o seu corpo um pouco adiante, e passei, primeiro com a roda da frente – e senti o som surdo da frágil estrutura do corpo se esmigalhando – e logo atropelei com a roda traseira, um golpe de misericórdia, pois ela já estava liquidada, apenas talvez ainda sentisse um distante resto de dor e perplexidade.
Quando cheguei em casa minha mulher estava vendo televisão, um filme colorido, dublado.
Hoje você demorou mais. Estava muito nervoso?, ela disse.
Estava. Mas já passou. Agora vou dormir. Amanhã vou ter um dia terrível na companhia.

VotarII

2008-10-01T18:50:00.000-07:00

Meu programa de tevê predileto passa duas vezes por dia, mas só de dois em dois anos: horário eleitoral gratuito. Divirto-me com as figuras que, entre propostas redundantes, demagógicas e estapafúrdias, alegram esses cinqüenta minutos.
Parece que a hierarquia é também obedecida com o nível das piadas. Do candidato a presidente da República ao candidato a vereador há um caminho longo que é determinado pela quase completa falta de bom senso.
Os candidatos, neste pleito, concorrem à prefeitura e ao cargo de vereador. Prevalece o saco de risada nos programas dos vereadores.
As propostas dos candidatos goianos são mirabolantes. Vão desde a luta pela abertura de escolas de cabeleireiro de uma candidata na periferia (precisando de óleo de peroba, né não?) até o discurso non sense de um cara com nome Ganexa. Ganexa? Puta merda, não deixa! Vão de um professor (como os há) com cara de peixe morto, até um “maluco doido na câmara”. Será que resolve colocar raulzistas na câmara? Penso.
Minha memória política não é das piores. Lembro-me bem em quem votei nas últimas eleições. Fica fácil lembrar quando se vota nulo para quase todos os cargos. E percebo que nessas eleições vai ser difícil, porque o páreo está duro. As propostas são muito semelhantes. Antes os candidatos ofereciam bibelôs e coisinhas sem muita importância; hoje, mais descaradamente do que nunca, oferecem dinheiro através das bolsas criadas legalmente nos últimos anos.
Aquele discurso repetido à exaustão “deve-se dar o peixe, mas, além disso, deve-se ensinar a pescar” não tem sido cumprido. Lembro-me de um prefeito que adorava flores ter dito isso. Agora há outro candidato ao mesmo cargo que também repete o dito. E nenhum programa sério de pescaria nos estados. Só o Lula criou o “Ministério da Pesca”.
É inegável que são homens de coragem. Com uma cara-de-pau dessas, é muita pachorra aparecer/reaparecer para pedir voto a alguém. Aqueles que aqui foram cassados sofrem processos administrativos (entre outros) ou votaram contra os interesses do povo, são comediantes de início de carreira perto desses arautos da piada mal contada que vemos Brasil afora, como Maluf concorrendo à prefeitura de São Paulo mais uma vez. “Rouba, mas faz”, lembram?
Surpreendi-me com um jornal de circulação regional divulgar os nomes e as fotos dos vereadores que derrubaram o veto do prefeito aos 13º, 14º e 15º salários. O jornal divulgou inclusive quem se absteve da votação. Impressiona-me saber que os caras fizeram essa votação há pouco, em plena época de campanha política. O pior? A maioria é candidato à reeleição. (abaixo, foto dos FDPs)
A piada está no fato de não irmos atrás da vida desses homens públicos e depois reclamarmos de suas atitudes como políticos. É gozado cobrar algo de um candidato que nos aperta a mão olhando nos olhos e depois ver que aquilo era só aquele exato momento. Lembro-me de rir de um candidato daqui que falava dos candidatos que só iam à feira pra pedir votos, que só quem entende o feirante é o próprio feirante. Ri, porque não é o fato de eu ir a um lugar que determinará as necessidades daquele lugar. Mas o figura não está de todo errado se considerarmos que os políticos são nossos melhores amigos na hora de elegê-los, porém nossos maiores algozes quando tiram da boca de nosso filho o alimento com as benesses que fornecem para si e para os seus.
Será que ainda vamos rir dessa patuscada que se mostra diante de nós ou os palhaços já SOMOS nós? Quando penso nisso, fico completamente sem graça.

Votar

2008-10-01T18:32:00.000-07:00

Esses são os queridíssimos políticos que nós temos aqui na roça. Não que na metrópole seja diferente, também lá há políticos desgraçados. (Tenho a impressão de que político desgraçado é um pleonasmo, como "oco por dentro" ou "hemorragia de sangue") Esses caras aqui votaram pelo 13º, 14º e 15º salários, derrubando o veto do prefeito. Sabe o que isso significa? Que as pessoas (eu "me incluo fora dessa", não votei em nenhum deles) estão prestes a reeleger quem só pensa em seu próprio benefício, ou no de seus familiares. Já reparou em quantas pessoas ao seu redor vão votar em alguém que lhes possa ajudar em algo? Arrumando algum bico, emprego ou favores? Muita gente! Sabemos que voto nulo não é mais contado; sabemos que voto branco vai para quem ta ganhando; sabemos que votar no Tião Macalé como protesto acaba por elegê-lo. O que fazer então? Votar nos mais sem graça e inexpressivos políticos. Assim a gente não põe no poder nem ladrões nem malucos, apenas pessoas inexpressivas. Quem sabe com elas lá nós retomemos nossa vontade de gritar?

contoVI

2008-09-10T18:39:00.000-07:00

Volta pelo bairro (mau menino)

Era domingo. Dia de churrasco. Dia de encontro da família. Ele era contra. Mesmo porque, estômago fraco, difícil alimento. Saiu às ruas caminhando esquecido de casa, que reciprocamente esquecida dele. Pensou na encruzilhada. Pensou na primeira que viu. E foi lá que virou. Sem rumo, errava pelos embrenhos de seu bairro mediano. Encontrou o carro branco que prometera no seu primeiro dia de raiva adolescente. (num certo dia, ele se cansou de todas as contravenções que vivia dentro de sua casa, de difícil convivência com sua habitual estranheza, e decidiu escolher uma coisa pra fazer quando estivesse puto, pra ver se conseguia sair do lugar comum que permeava sua vida, e então decidiu quebrar o vidro de um carro branco quando encontrasse este, simplesmente pra cometer uma delinqüência maior que a contradição de sua vida, sem pensar no que poderia acontecer depois disso) Quebrou o vidro rápida e discretamente com uma telha da construção da própria casa de quem o carro parecia ser pertence. O alarme soou, ele saiu caminhando um pouco aliviado. O velho zelador do prédio em frente viu tudo e pensou esclerosado que o menino estaria louco. Isso tudo depende muito de referencial.

Encontrou a menina da rua de cima. Sentiu um ódio incontrolável por ela, já que trajava um short curto, com as belas pernas torno-bronzeadas e uma barriga muito bonita pra um domingo de cerveja e comidas pesadas. Não teve dúvida em estuprá-la. Mas pensou que o sol daquela quente tarde não o deixaria à vontade. Ela olhou-o de cima a baixo, aquele semblante não era o usual do menino tímido da rua debaixo. Com o punho direito fechado, ele deu um soco seco em seu seio esquerdo, deixando-a sem ar e dolorosamente assustada; ele passou direto e a amiga que estava ao lado dela, por causa do chofre, não soube o que fazer, pois que aterrorizada.

Em sua caminhada insurrecta, os níveis de adrenalina do garoto deveriam estar muito altos, já que não era muito comum ele sentir aventuras correndo pelo seu ignóbil sangue amaldiçoado. Mas não estava satisfeito ainda. Precisava ver quanto tempo conseguiria ficar imune. Subiu a rua adjacente à que estava. Passou diante de uma casa, não tinha carro, era um varal e uma mulher estendendo ou retirando as roupas de lá. Foi-se à sua testa um pedaço de tijolo que abriu o supercílio antes de ela cair desacordada no chão. Um bêbado logo adiante achou estranho aquele movimento e chegou a murmurar qualquer coisa pra ele. Curiosamente o bêbado foi poupado, já que os atos cometidos eram covardes. Mas não eram covardes porque o menino era covarde. Eram covardes porque assim ficava mais fácil fazer mais coisas sem enfrentar problemas. Só um tapa na cabeça do ébrio sentado adiante.

Já estava perto da esquina e o boteco que nela se encontrava estava abrindo as portas exatamente a uma e meia. O dono do bar estava só e tinha colocado apenas duas mesas lá fora. Quando de costas assentou a terceira mesa, recebeu uma cadeirada no dorso que o fez prostrar-se, não dando tempo sequer de saber o que estava acontecendo; eis que recebeu uma segunda cadeirada que pegou metade na nuca, metade nas costas, colocando o homem no chão com um grito oco de dor. Ao acabar o serviço, a fúria ainda pisou a mão do comerciante estendido. Já não era o bastante para tanta sedição?

Ele ainda derrubou um menino de bicicleta com um chute, bateu na cara de uma velha que reclamou o machucado da criança, deu um soco no nariz de um amigo de infância que com ele ingenuamente topou, chutou a boca de um cachorro de rua que dormia na sombra de uma árvore, aterrorizou crianças jogando lâmpadas fluorescentes, encontradas num lixo, dentro da casa delas, até que concluíra o quarteirão, dando de frente com uma súcia de populares com pedaços de pau, pedras e muita revolta nos olhos de sangue.

2008-08-31T21:02:00.000-07:00

Eu acho que já comentei o quanto tenho horror a cri-Onças, não?

Menina de 9 anos é suspeita de matar padrasto em Campo Grande (MS)

Colaboração para a Folha Online

Uma menina de 9 anos matou o padrasto com uma faca de cozinha por volta das 14h deste domingo, em Campo Grande (MS). De acordo com o delegado Rodrigo Vasconcelos Braga, da Depac (Delegacia de Pronto Atendimento Comunitário), a menina diz ter apunhalado o padrasto durante uma briga que ele tinha com a mãe. A mulher já teria sido agredida fisicamente por ele antes.

A criança usou uma faca de cozinha com cabo de plástico para apunhalar o padrasto no tórax. Segundo a Sejusp (Secretaria de Justiça e Segurança Pública), o golpe teria acertado o coração, matando o homem ainda no local.

A criança e a mãe foram encaminhadas à Depac, onde foram interrogadas. A mãe alega não ter visto o momento do crime, mas garante que não teve envolvimento na morte do marido. A criança foi ouvida por uma psicóloga do SOS Criança e por uma conselheira tutelar. Segundo Braga, ambas concluíram que a menina pode ter sido a autora do crime. A criança foi encaminhada ao conselho tutelar.

O caso será encaminhado para o Deaij (Delegacia Especializada de Atendimento à Criança e Juventude) onde deve ser aberto um inquérito. De acordo com o delegado, tanto a menina quanto a mãe serão investigadas.

O corpo do padrasto da criança foi encaminhado ao IML (Instituto Médico Legal) de Campo Grande.

Fonte: http://www1.folha.uol.com.br/folha/cotidiano/ult95u439932.shtml

2008-08-24T19:04:00.000-07:00

Youtube, a oficina do diabo

Quando conheci o Youtube, há uns dois anos no máximo, eu achava que o fim da televisão estava próximo. Eu não estava errado, apesar dessa previsão ser como a de que o Papa não deve durar mais uns 20 anos (afinal, ele tem mais de 80), ou seja, muito previsível.

Comecei a ver as coisas que eu gostava e que há séculos eu não via (episódios de desenhos animados, trechos de filmes, propagandas antigas, etc.), sempre me divertindo até a fechar a conta.

Depois comecei a ver as produções individuais, filmagens pessoais, videocassetadas que não foram pro Faustão, etc. Muito lixo e muita coisa engraçada. E muito lixo engraçado, conseqüentemente.

Daí, começaram as paródias. Tudo pode ser parodiado. De banda Calypso tocando “Aces high” (Iron Maiden) a uma banda hippie setentista chamada Apache tocando num clipe esdrúxulo ao som de Cannibal Corpse. Esse é doente de tão bom. Tem também o Slipknot tocando “La bamba”. O clássico, pra mim, são as versões (improvisadas pela fonética) em português de cantores indianos, como o clássico “Rivaldo, sai desse lago” ou “Golimar”. Este, com o refrão marcado por um eco feito na tora “Golimar... mar... mar...”, sem contar que é um plágio toooooooosco do “Thriller” do Jacko.

Aliás, tosquice é um elemento constante no Youtube. Quanto tempo eu já perdi esperando baixar coisas que achei que poderiam ser interessantes e, no fim, eram ridiculamente ruins. Mas a tosquice tem seu lado bom, sempre. Vide a abertura editada do clássico herói japonês Jiban, em que no refrão temos a imagem de um Adalberto feito no paint matando o herói de rir. “Jiban, Jiban, ri do Adalberto e morre”.

A edição de vídeos que já existem é outro grande trunfo. Há um curto e ótimo vídeo lá do Darth Vader chamado “Darth Vader being a smartass”, de 46”, que é fantástico, típico do Chaves. Aliás, Kiko dançando “atoladinha” é outro clássico.

Eu, que parei de ver televisão há um tempinho, não me canso de procurar porcaria no Youtube. Percebo que aquilo ali é melhor que tevê, porque você escolhe o que quer ver, mas acaba que a gente de cabeça vazia torna-se mais e mais tosco. É o que tenho dito, Youtube é a oficina do diabo.

2008-08-24T18:58:00.000-07:00

Zeitgeist

Zeitgeist é uma palavra alemã que possui muitas acepções. A que mais me chama atenção refere-se ao pensamento que ocorre simultaneamente em locais totalmente diferentes do mundo ao mesmo tempo, sem que os pensantes tenham essa noção. Dizem que aconteceu isso com a lâmpada elétrica. Quem levou a fama foi Thomas Edison, por ter executado a idéia.

O mesmo ocorreu com o movimento punk, por exemplo, que as pessoas vivem discutindo se foi em Londres com o Sex Pistols ou se foi em Nova Iorque com os Ramones ou o New York Dolls que surgira. Aconteceu. Ao mesmo tempo. Como uma necessidade.

Semana passada eu fiquei intrigado com acontecimentos que mais pareciam coincidência, mas a palavra zeitgeist não saía da minha cabeça. O “espírito do tempo” (tradução literal para o termo alemão) andava me perseguindo. No sábado passado, enquanto dava aula, citei um Palio a título de um exemplo. No instante seguinte, um funcionário da escola entra na sala pedindo que o proprietário de um Palio fosse lá embaixo. Fez-se silêncio na sala, mas segue o passeio.

Eu estava só com o projetor na sala, o notebook não vinha há mais de meia hora, então eu decidi ir lá embaixo buscar o computador. Antes mesmo de chegar ao meio da sala, o mesmo funcionário entrou com o note...

Minha mulher sugeriu que eu jogasse o “jogo mais difícil do mundo”, um joguinho massa, mas difícil pra encardir, porque ela disse que eu iria gostar. Antes que eu o procurasse, vi lá na minha página inicial o tal joguinho em destaque na parte de jogos – me chamando pra jogá-lo, certamente.

No domingo, decidi começar a escrever esta crônica, porque achava que estava bem acompanhado espiritualmente. Porém, tão viciado fiquei no tal jogo mais difícil, que nem comecei a esboçar. Na segunda, depois de um acontecimento do qual não me lembro agora e que poderia ser entendido como a tal coincidência, uma aluna muito querida veio me perguntar se eu já havia assistido a um filme. Ela queria que eu lesse no papel, porque ela não sabia pronunciar o nome: Zeitgeist. Eu quase tive um infarto do miocárdio e senti uma pontada na pleura. Quando a tal da coincidência começa a nos perseguir, parece que déjà vus são insignificantes, e como assusta!

Uns dizem que coincidências não existem, que tudo acontece por um motivo. Bem, que elas existem, elas existem, por isso até têm um nome. Se é o acaso ou a pré-destinação que as gera, eu não sei responder. Nem sei em que acreditar. Tem horas que eu creio que tudo acontece na hora que tem que acontecer. Mas costumo pensar isso só quando as coisas dão certo. Se elas não se encaixam perfeitamente, ou eu as ignoro, ou eu fico tremendamente irritado – sobretudo quando, além de não se encaixarem, dão totalmente errado.

E você? Acredita em coincidências?

Artigo metalingüístico

2008-08-11T17:14:00.000-07:00

Decidi publicar esse texto por dois motivos: 1º - ele é bastante esclarecedor, porque parte de um ser humano acima da média se colocando na nossa posição, de gente comum; 2º - porque está no site do Kanitz, colunista da Veja de quem, apesar de muita divergência, gosto muito de ler, é um ser humano o cara (e há poucos nessa revista). E se está no site dele, então está disponível na net. Lá há outros artigos igualmente interessantes, sobre diversos assuntos. Na verdade existe um terceiro motivo: vocês, meus alunos, precisam ler mais e aprender com o que lêem. Esse texto simples e inteligente tem este intuito: mostrar que você é plenamente capaz de produzir um texto tão bom quanto os que fez a vida inteira. Boa tessitura. E esta é totalmente desemaranhada.

Como escrever um bom artigo

Escrever um bom artigo é bem mais fácil do que a maioria das pessoas pensa. No meu caso, português foi sempre a minha pior matéria. Meu professor de português, o velho Sales, deve estar se revirando na cova.

Ele que dizia que eu jamais seria lido por alguém. Portanto, se você sente que nunca poderá escrever, não desanime, eu sentia a mesma coisa na sua idade.

Escrever bem pode ser um dom para poetas e literatos, mas a maioria de nós está apta para escrever um simples artigo, um resumo, uma redação tosca das próprias idéias, sem mexer com literatura nem com grandes emoções humanas.

O segredo de um bom artigo não é talento, mas dedicação, persistência e manter-se ligado a algumas regras simples. Cada colunista tem os seus padrões. Eu vou detalhar alguns dos meus e espero que sejam úteis para você também.

1. Eu sempre escrevo tendo uma nítida imagem da pessoa para quem eu estou escrevendo. Na maioria dos meus artigos para a Veja, por exemplo, eu normalmente imagino alguém com 16 anos de idade ou um pai de família.
Alguns escritores e jornalistas escrevem pensando nos seus chefes, outros escrevem pensando num outro colunista que querem superar, alguns escrevem sem pensar em alguém especificamente.

A maioria escreve pensando em todo mundo, querendo explicar tudo a todos ao mesmo tempo, algo na minha opinião meio impossível. Ter uma imagem do leitor ajuda a lembrar que não dá para escrever para todos no mesmo artigo. Você vai ter que escolher o seu público alvo de cada vez, e escrever quantos artigos forem necessários para convencer todos os grupos.

O mundo está emburrecendo porque a TV em massa e os grandes jornais não conseguem mais explicar quase nada, justamente porque escrevem para todo mundo ao mesmo tempo. E aí, nenhum das centenas de grupos que compõem a sociedade brasileira entende direito o que está acontecendo no país, ou o que está sendo proposto pelo articulista. Os poucos que entendem não saem plenamente ou suficientemente convencidos para mudar alguma coisa.

2. Há muitos escritores que escrevem para afagar os seus próprios egos e mostrar para o público quão inteligentes são. Se você for jovem, você é presa fácil para este estilo, porque todo jovem quer se incluir na sociedade.

Mas não o faça pela erudição, que é sempre conhecimento de segunda mão. Escreva as suas experiências únicas, as suas pesquisas bem sucedidas, ou os erros que já cometeu.

Querer se mostrar é sempre uma tentação, nem eu consigo resistir de vez em quando de citar um Rousseau ou Karl Marx. Mas, tendo uma nítida imagem para quem você está escrevendo, ajuda a manter o bom senso e a humildade. Querer se exibir nem fica bem.

Resumindo, não caia nessa tentação, leitores odeiam ser chamados de burros. Leitores querem sair da leitura mais inteligentes do que antes, querem entender o que você quis dizer. Seu objetivo será deixar o seu leitor, no final da leitura, tão informado quanto você, pelo menos na questão apresentada.
Portanto, o objetivo de um artigo é convencer alguém de uma nova idéia, não convencer alguém da sua inteligência. Isto, o leitor irá decidir por si, dependendo de quão convincente você for.

3. Reescrevo cada artigo, em média, 40 vezes. Releio 40 vezes, seria a frase mais correta porque na maioria das vezes só mudo uma ou outra palavra, troco a ordem de um parágrafo ou elimino uma frase, processo que leva praticamente um mês. Ninguém tem coragem de cortar tudo o que tem de ser cortado numa única passada. Parece tudo tão perfeito, tudo tão essencial. Por isto, os cortes são feitos aos poucos.

Depois tem a leitura para cuidar das vírgulas, do estilo, da concordância, das palavras repetidas e assim por diante. Para nós, pobres mortais, não dá para fazer tudo de uma vez só, como os literatos.

Melhor partir para a especialização, fazendo uma tarefa BEM FEITA por vez.
Pensando bem, meus artigos são mais esculpidos do que escritos. Quarenta vezes talvez seja desnecessário para quem for escrever numa revista menos abrangente. Vinte das minhas releituras são devido a Veja, com seu público heterogêneo onde não posso ofender ninguém.

Por exemplo, escrevi um artigo "Em terra de cego quem tem um olho é rei". É uma análise sociológica do Brasil e tive de me preocupar com quem poderia se sentir ofendido com cada frase.

O Presidente Lula, apesar do artigo não ter nada a ver com ele, poderia achar que é uma crítica pessoal? Ou um leitor achar que é uma indireta contra este governo? Devo então mudar o título ou quem lê o artigo inteiro percebe que o recado é totalmente outro?

Este é o tipo de problema que eu tenho, e espero que um dia você tenha também.

O meu primeiro rascunho é escrito quando tenho uma inspiração, que ocorre a qualquer momento lendo uma idéia num livro, uma frase boba no jornal ou uma declaração infeliz de um ministro. Às vezes, eu tenho um bom título e nada mais para começar. Inspiração significa que você tem um bom início, o meio e dois bons argumentos. O fechamento vem depois.

Uma vez escrito o rascunho, ele fica de molho por algum tempo, uma semana, até um mês. O artigo tem de ficar de molho por algum tempo. Isso é muito importante.

Escrever de véspera é escrever lixo na certa. Por isto, nossa imprensa vem piorando cada vez mais, e com a internet nem de véspera se escreve mais. Internet de conteúdo é uma ficção. A não ser que tenha sido escrito pelo próprio protagonista da notícia, não um intermediário.

A segunda leitura só vem uma semana ou um mês depois e é sempre uma surpresa. Tem frases que nem você mais entende, tem parágrafos ridículos, mas que pelo jeito foi você mesmo que escreveu. Tem frases ditas com ódio, que soam exageradas e infantis, coisa de adolescente frustrado com o mundo. A única solução é sair apagando.

O artigo vai melhorando aos poucos com cada releitura, com o acréscimo de novas idéias, ou melhores maneiras de descrever uma idéia já escrita.
Estas soluções e melhorias vão aparecendo no carro, no cinema ou na casa de um amigo. Por isto, os artigos andam comigo no meu Palm Top, para estarem sempre à disposição.

Normalmente, nas primeiras releituras tiro excessos de emoção. Para que taxar alguém de neoliberal, só para denegri-lo? Por que dar uma alfinetada extra? É abuso do seu poder, embora muitos colunistas fazem destas alfinetadas a sua razão de escrever.

Vão existir neoliberais moderados entre os seus leitores e por que torná-los inimigos à toa? Vá com calma com suas afirmações preconceituosas, seu espaço não é uma tribuna de difamação.

4. Isto leva à regra mais importante de todas: você normalmente quer convencer alguém que tem uma convicção contrária à sua. Se você quer mudar o mundo você terá que começar convencendo os conservadores a mudar.

Dezenas de jornalistas e colunistas desperdiçam as suas vidas e a de milhares de árvores, ao serem tão sectários e ideológicos que acabam sendo lidos somente pelos já convertidos. Não vão acabar nem mudando o bairro, somente semeando ódio e cizânia.

Quando detecto a ideologia de um jornalista eu deixo de ler a sua coluna de imediato. Afinal, quero alguém imparcial noticiando os fatos, não o militante de um partido. Se for para ler ideologia, prefiro ir direto na fonte, seja Karl Marx ou Milton Friedman. Pelo menos, eles sabiam o que estavam escrevendo.

É muito mais fácil escrever para a sua galera cativa, sabendo que você vai receber aplausos a cada "Fora Governo" e "Fora FMI". Mas resista à tentação, o mercado já está lotado deste tipo de escritor e jornalista. Economizaríamos milhares de árvores e tempo se graças a um artigo seu, o Governo ou o FMI mudassem de idéia.

5. Cada idéia tem de ser repetida duas ou mais vezes. Na primeira vez você explica de um jeito, na segunda você explica de outro. Muitas vezes, eu tento encaixar ainda uma terceira versão.

Nem todo mundo entende na primeira investida, a maioria fica confusa. A segunda explicação é uma nova tentativa e serve de reforço e validação para quem já entendeu da primeira vez.

Informação é redundância. Você tem que dar mais informação do que o estritamente necessário. Eu odeio aqueles mapas de sítio de amigo que se você errar uma indicação você estará perdido para sempre. Imagine uma instrução tipo: "se você passar o posto de gasolina, volte, porque você ultrapassou o nosso sítio".

Ou seja, repeti acima uma idéia mais ou menos quatro vezes, e mesmo assim muita gente ainda não vai saber o que quer dizer "redundância" e muitos nunca vão seguir este conselho.

Neste mesmo exemplo acima também misturei teoria e dois exemplos práticos. Teoria é que informação para ser transmitida precisa de alguma redundância, o posto de gasolina foi um exemplo.

Não sei por que tanto intelectual teórico não consegue dar a nós, pobres mortais, um único exemplo do que ele está expondo. Eu me recuso a ler intelectual que só fica na teoria, suspeito sempre que ele vive numa redoma de vidro.

6. Se você quer convencer alguém de alguma coisa, o melhor é deixá-lo chegar à conclusão sozinho, em vez de você impor a sua. Se ele chegar à mesma conclusão, você terá um aliado. Se você apresentar a sua conclusão, terá um desconfiado.

Então, o segredo é colocar os dados, formular a pergunta que o leitor deve responder, dar alguns argumentos importantes, e parar por aí. Se o leitor for esperto, ele fará o passo seguinte, chegará à terrível conclusão por si só, e se sentirá um gênio.

Se você fizer todo o trabalho sozinho, o gênio será você, mas você não mudará o mundo, e perderá os aliados que quer ter.

Num artigo sobre erros graves de um famoso Ministro, fiquei na dúvida se deveria sugerir que ele fosse preso e nos pagar pelo prejuízo de 20 bilhões que causou, uma acusação que poderia até gerar um processo na justiça por difamação.

Por isto, deixei a última frase de fora. Mostrei o artigo a um amigo economista antes de publicá-lo, e qual não foi a minha surpresa quando ele disse indignado: "um ministro desses deveria ser preso". A última frase nem foi necessária.

Portanto, não menospreze o seu leitor. Você não estará escrevendo para perfeitos idiotas e seus leitores vão achar seus artigos estimulantes. Vão achar que você os fez pensar.

7. O sétimo truque não é meu, aprendi num curso de redação. O professor exigia que escrevêssemos um texto de quatro páginas. Feita a tarefa, pedia que tudo fosse reescrito em duas páginas sem perder conteúdo.

Parecia impossível, mas normalmente conseguíamos. Têm frases mais curtas, têm formas mais econômicas, tem muita lingüiça para retirar.

Em dois meses aprendemos a ser mais concisos, diretos, e achar soluções mais curtas. Depois, éramos obrigados a reescrever tudo aquilo novamente em uma única página, agora sim perdendo parte do conteúdo.

Protesto geral, toda frase era preciosa, não dava para tirar absolutamente nada. Mas isto nos obrigava a determinar o que de fato era essencial ao argumento, e o que não era.

Graças a esse treino, a maioria das pessoas me acha extremamente inteligente, o que lamentavelmente não sou, fui um aluno médio a vida inteira. O que o pessoal se impressiona é com a quantidade de informação relevante que consigo colocar numa única página de artigo, e isto minha gente não é inteligência, é treino.

Portanto, mãos à obra. Boa sorte e mudem o mundo com suas pesquisas e observações fundamentadas, não com seus preconceitos.

Stephen Kanitz

2008-08-04T15:27:00.000-07:00

Gente estranha I

Gente é bicho estranho mesmo. Eu comprovo isso todo dia. Nos bancos, nos ônibus, nos carros, nas escolas, nas ruas e nas grandes construções. Gente é tão estranho que às vezes chego a pensar que não seguimos as mesmas regras de conduta (dentro da mesma sociedade), que não somos plagiadores, que não somos verdadeiramente falsos. Que até pra ser falso tem de ser verdadeiro. Odeio gente que é falso falso.

Encontrei com um caboco outro dia e ele era um desses tipos estranhos. Era gente, enfim. Ele veio me mostrar seus trabalhos, seus artesanatos. Constrói caixas com lâminas de madeira. Tem a cara vermelha e conversa muito e baixo. Às vezes muito baixo. Extremamente tímido. E depois de um dedo de prosa (sei lá se foi tudo isso, acho que foi meia falange de prosa) o cara fez uma piada sobre um tipo de caixa dele, que a caixa poderia ser usada como bolsa feminina, dada a aparência e as alças de sisal. Piada nada, aquilo era uma comparaçãozinha daquelas que você abre meio sorriso pra cumprir a função fática da linguagem e não deixar o outro sem graça. E o cara depois da piada e do meu meio sorriso soltou uma gaitada, ria nervosamente olhando nos meus olhos e rindo, muito alto, mas muito mais alto que a boa convivência entre humanos recomenda. Meu meio sorriso deu lugar a um todo constrangimento. Esbocei o sorriso de volta e o cara não parou de rir, um riso contínuo, alto, que não era de gargalhada, era uma espécie de trunfo que ele tinha pra deixar o cliente desconcertado e rir com ele.

Pessoas que riem muito alto têm disto: baixa auto-estima. Chamam a atenção pra si deixando os outros com vergonha. Ou mesmo humilham o interlocutor (constrangendo-o) por acreditar que assim a piada será piada de qualquer jeito, que ele não sairá perdedor.

Só que ele já é um total perdedor apenas por fazer esse tipo de coisa. O humorista de verdade tem noção de feeling, timing (sacou? sacou? isso é pra mostrar que estou inteirado com o pessoal das artes cênicas, já até uso seu jargão), não fica procurando cabelo em ovo nem forçando a barra com as piadas horríveis. Nem matando as boas.

Da próxima vez que esse estranho aparecer lá na loja do meu pai, vou olhar no fundo dos olhos dele e começar a rir nervosamente, igual a ele. Jamais ficarei sem graça novamente!